Орк-Сити (СИ)

Она кивает, молча показывает мне свой изумрудный нож и делает им в воздухе «вжик-вжик».
План, как и любой план, штука ненадёжная, но выбирать нам не из чего.
Инга крадётся к двери и замирает рядом. Замирает, держа кинжал возле своей груди двумя руками.
А я осторожно отодвигаю щеколду в сторону.
— Готова?
Набирает воздуха полную грудь и кивает.
Лишь бы не скрипнула дверь. Вряд ли она откроется бесшумно, но хотя бы не скрипела. На скрип он точно обернётся.
К везунчикам, похоже, я уже точно не отношусь — дверь скрипит… да еще и так скрипит что орк вздрагивает.
Теперь вариантов немного — или бежать, или нападать. Выбираю второй, конечно. Дёргаю за ручку, пила делает негромкое «тыр-тыр» и … всё.
Туша разворачивается, видит меня с бензопилой, опускает недоеденную кость на пластиковую дорожку крыльца и начинает тяжело вставать.
Рву ручку изо всех сил и в ответ слышу всё то же миролюбивое «тыр-тыр».
Вот же гадство.
Начинаю дёргать всё за что можно дёргать и переключать всё что можно переключить. Стальной монстр в моих руках вдруг взывает и я чуть не роняю его от неожиданности. Треск стоит такой что орк делает шаг назад озадаченный странной ревущей штукой в моих руках.
— А ты думал — в детский сад попал! — ору я размахивая адской машиной и несусь на него.
Он отступает снова, еще на шаг, еще. Затем, вроде придя в себя, тянется за дубиной к поясу. Я успеваю добежать, успеваю засунуть ему конец пилы в зелёное пузо, стараясь не ослепнуть от крови заливающей нас обоих.
Он ревёт и… бьёт. Молодец, боль-болью, а выживать надо. Дубина со свистом пролетает где-то очень близко и я, вытащив пилу из чужого живота бегу к открытой двери в магазин.
Из приятных новостей, если я правильно успел разглядеть — угрожающая цифра «700» над головой чужеродной твари превратилась в почти прекрасные «550».
Плохая новость состоит в том, что даже если Инга успеет засадить нож в бочину шансы наши добить гада невелики.
Точнее — малы.
Еще точнее — их вообще нет.
На пороге двери останавливаюсь — нельзя упускать возможность нанести еще один удар. Пока стою в проёме дубиной орку меня не достать — нормально не замахнёшься, а если даже и замахнёшься, то скорее проломишь стену, а не мой череп. Да и прутья декоративной решетки которыми оплетено всё вокруг играют на моей стороне.
Дубина взлетает и опускается… на каменный козырёк над дверью, а я не медля, снова засовываю визжащую пилу орку в живот. В ту же самую дыру которую проделал несколько секунд назад. Засовываю и радуюсь воплю, от которого подрагивают стены.
Прежде чем исчезнуть в магазине бросаю взгляд на цифры.
Сколько?!
340?!
Почему так мало у него осталось?!
Ах да, кровотечение — я совсем забыл о нём!
Бросаю пилу на пол, недалеко от входа, не глуша — это в первоначальный план не входило, идея пришла позже — и ныряю за прилавки. Сейчас нужно быть налегке — здесь внутри магазина это единственный способ спасти свою шкуру.
Орк пригибается и шагает внутрь заливая полы кровью. Шагает, распрямляет свою бычью шею и начинает оглядываться в поисках обидчика. Он видит одиноко ревущую пилу на полу, но не меня сидящего за прилавком совсем рядом…
Инга вступает в игру так естественно, будто всю жизнь занималась охотой на орков. Делает шаг вперёд и загоняет нож вражине в спину.
Он ожидаемо ревёт и так же ожидаемо разворачивается в её сторону. Я тут же, не теряя ни мгновения бегу к пиле, подхватываю её и втыкаю прямо в рану на спине, из которой только что достала свой нож Инга.
Орк вдруг оседает. Падает на колени заставляя вздрогнуть плитку под моими ногами. Падает на колени прямо перед Ингой зажатой между стеной и огромной тушей.
Пила в моих руках вдруг глохнет и наступает тишина в которой нет ничего кроме тяжелого дыхания умирающего орка.
— Надо добить его, — тихо говорит Инга.
Не нужно — слишком сильное кровотечение. Оно добьёт его совсем скоро. Две-три секунды, не больше.
— Отойди, — говорю я. — Не мешай ему умирать.
* * *
В нашем строительном магазине большой праздник, море радости, шампанское льётся рекой, фейерверки стреляют, хлопушки взрываются…
 
Нет, ничего этого, конечно, нет… кроме моря радости. И повод для радости не только труп орка поблизости…но и наши с Ингой заслуженные вторые уровни.
Враг мертв, дверь закрыта, улица за ней вроде бы пуста… можно немного расслабиться и заняться самым важным. А самое важное это разобраться с нашими новыми возможностями.
— Что мне теперь делать? — спрашивает Инга, но я только отмахиваюсь — сейчас не до неё. Самому бы для начала понять как тут всё работает.
Конструктор умений на месте — это самое главное. В «Последних тронах» всё сильно отличается от других игр. Никаких тебе силы, ловкости, интеллекта и прочей старомодной чепухи. Ну, то есть, все эти цифры есть, но ты на них никак не влияешь. Как и жизнь твоя, они растут потихоньку, от уровня к уровню, не делая тебя намного сильнее.
Главная сила — в конструкторе скилов.
Это как шахматная партия: находи или покупай магические печати — сигилы — и комбинируй между собой как душе вздумается… Подберёшь умную комбинацию — ты в дамках, будешь тупить — будешь умирать. Впрочем, в реальном мире ты умрёшь всего один раз. Отсюда простой вывод: плохой билд — быстрая смерть.
Билдов тысячи и десяток отличных я знаю. Проблема в том, что отличный билд в игре и отличный билд в реале с одной жизнью — это совсем разные штуки В игре ты можешь терпеть пятьдесят уровней умирая по двадцать раз в день и, в конце концов, сделать себя… почти божественным. Внушающим в нубов вокруг шок и трепет.
Здесь умирать нельзя. Значит, нужно идти очень осторожным путём.
Самое надежное и проверенное для старта — огонь. Потом будем усложнять, комбинировать стихии, играться с нежитью, космосом или остановкой времени… потом. Но начнём мы с огня.
Выбираю печать огня и в инвентарь сразу падают два свитка. Первый — сигил огня, а второй… второй, скорее всего, «Бросок». Больше халявы не будет, всё остальное придётся где-то как-то добывать.
Открываю куб конструктора и бросаю туда оба свитка.
Если скрестить осла с лошадью то получится мул, а если сигил «огонь» и сигил «бросок» то получится… ну конечно. Самый банальный фаербол. То есть, огонь который можно бросать. Вот если бы мне вместе с огнём в инвентарь упал сигил «прикосновение», то я поджигал бы врагов касанием. Полторы тысячи разных печатей — и сотни жизней не хватит чтобы все перебрать.
«Введите название для вашего нового умения»
Оригинальничать не собираюсь поэтому вбиваю «фаербол». Система тут же выдаёт:
**********
Умение: Фаербол.
Физический урон: 0
Магический урон: 60
Урон от горения: 15/сек
**********
Урон конечно так себе, но это ведь только начало! Каждый новый уровень добавляет к цифре 60 единиц. Возьму третий левел — станет 120, а это уже очень даже неплохо.
Теперь самое важное — узнать работает это всё или нет.
— Открывай дверь, — приказываю Инге.
Она даже не шевелится. Как сидела так и сидит.
— Мне не нравится то, что ты командуешь, — говорит.
— Учикоши, пожалуйста, открой дверь, — меняю тон на вежливый. Даже странно — еще совсем недавно она сидела совершенно незнакомая у меня в кресле, а теперь… теперь как будто сестра… сестра по несчастью.
— Жить надоело? — уточняет она.
Ладно, сделаю это сам.
Встаю, подхожу, отодвигаю засов и тихонько приоткрываю. Улица по-прежнему пуста. Как будто волна орков пошла куда-то дальше, оставляя после себя лишь трупы.
Взмахиваю рукой, еще не веря в то, что произойдёт и с ладони срывается солнце размером с небольшую дыню. Срывается, летит через улицу и врезается в рекламный штендер. Тот тут же радостно вспыхивает, забыв что сделан из металла и гореть совсем не должен.
 
— Это не смешно, Лёша. Совсем не смешно, — взгляд у Инги испуганный. — И невозможно.