Орк-Сити (СИ)

— Есть и еще один вопрос, — говорит он искоса поглядывая на меня. — Салех. Он неправ.
— Ого, — ухмыляется Дарий. — в гильдии бунт?
— Требую подробностей, — усмехается Рико.
— Блэйд, — Егор показывает в меня пальцем так, будто обвиняет в преступлении. — Он дважды опускал свою жизнь до нуля. Это не игра. Это опасно. Если он глава гильдии — должен думать не только о своей жизни, но и о других.
— Не до нуля, — поправляю я. — Один процент у меня всё же оставался.
— Разве Блэйд это не круто? — Ваха разводит руками поглядывая на нас. — У каждого есть право быть тем, кем хочет. Как по мне, Блэйд в реальном мире — это слишком рискованно. И это я говорю вам как человек, который у себя дома с калашом в руках на соседний клан ходил с разборками. Но пусть это хоть сто раз рискованно — Салех может поступать как хочет. Я буду последним кто осудит его выбор.
* * *
Невероятно.
Это просто невероятно — главная площадь Норегарда пуста. Совсем пуста. Ни одной живой души. Я такого не видел никогда. Даже в самую тёмную ночь в самый будний день она шумела сотнями голосов, цоканьем копыт, звоном доспехов, воем всякого мыслимого и немыслимого зверья.
Рядом с негромким треском вспыхивает портал, оранжевый, искристый, дрожащий и из него выныривает тип в длинном тёмном балахоне до пола, с серебряным жезлом в руках. Выныривает, видит меня и тут же сигает в кольцо портала обратно.
Что вообще происходит?
Заглядываю в лавки поблизости, на соседние улицы — мёртво. На мостовой даже непривычная пыль стала собираться принесённая ветром — обычно она вытиралась и разгонялась тысячами ног.
Норегард вымер?
Заглядываю на аукцион. И здесь тишина… ну если не считать колокола аукционера, но тот всегда звенит. Обычно здесь такая толпа, что приходится протискиваться расталкивая всех, а сейчас… сейчас хоть танцуй. Странно всё это, но есть и плюсы — никто не пихает в бока пока разглядываешь лоты аукциона.
Открываю раздел с сигилами, ставлю ограничение на цену чтобы показывались только самые дешевые и скупаю все подряд по одной штуке каждого. Пусть валяются в инвентаре — будет свободная минутка пороюсь, почитаю описания, может какие идеи придут по новым цепочкам.
* * *
— Чем помочь тебе, бесстрашный странник? — интересуется маг. Маг в Норегарде торгующий сигилами — самый добрый маг на свете. Но и бестолковый, да. Нормального совета он дать не сможет как бы ни старался.
— Я хочу стать Блэйдом, почтенный Йошуа, — говорю я и на всякий случай оглядываюсь — не услышал ли кто-нибудь эти слова кроме старца. Оглядываюсь, забыв что город пуст.
— Это опасный путь, смелейший из смелых Салех. Есть лишь одна жизнь подаренная тебе Создателем — и к ней нужно относиться бережно. Как к хрустальной нити в руках.
К хрустальной нити? Да уж — это точно не про Блэйдов.
— И всё же, мудрейший Йошуа — что посоветуешь тому, кто выберет этот путь?
Старец задумывается. Задумывается, затем роется в свитках сигилов плотно уложенных на столе перед ним…
Достаёт один и разворачивает. Читает сам, затем протягивает мне.
— «Пылающая земля», странник. Печать достойная лучших.
Беру в руки и задумываюсь. Пылающая земля — один из самых сильных сигилов. Целый огромный кусок площади вспыхивает в одно мгновение сжигая всё что там есть. Если усилить его другими печатями… можно запросто устраивать огненный ад в шаге от себя.
Отличный сигил…. Даже жаль что не подходит. Есть у него проблема… не в игре, в реальной жизни. Всё тот же проклятый Friendly fire — адское пламя с таким же удовольствием превратит в пепел не только чужих, но и своих.
Йошуа не подозревающему что творится там, за пределами игры ничего этого не объяснишь, поэтому молча мотаю головой и возвращаю свиток обратно.
Вызываю Егора. В ушах тут раздаётся его запыханное «я здесь, босс».
— Ты бежишь куда-то? — спрашиваю первым делом.
— Не, — я прямо вижу как он где-то там мотает головой. — Тренировать народ начал.
Вот это да. Вот это рвение.
— И как они?
— Пока никак, — он хмыкает. — Пока как медведи с китайскими палочками. Но я научу. Скоро наша армия станет больше.
 
Неплохо бы.
— Слушай, — перехожу я к делу. — Если бы… если бы ты хотел подобрать цепочку для Блэйда — ты бы какие сигилы взял за основу.
Я слышу как он там недовольно пыхтит, но сдерживается.
— Просто совет, — добавляю я. — Я ничего не решил… просто обдумываю.
— Ты идиот, — говорит он. — И я даже хоронить тебя не буду.
— Ок, — миролюбиво соглашаюсь я. — Так всё же — если бы ты в реальной жизни решил стать Блэйдом — ты бы какой сигил за основу взял?
— Отстань. Мне новобранцев тренировать.
— Горыныч, — достаю из рукава последний довод, — ты же понимаешь что твой совет может спасти мне жизнь.
— Ах так?! — вскидывается он где-то там в реальном мире. — Мой совет — забыть вообще слово Блэйд. Оставить его для других времён. Для игры. В реальной жизни Блэйд это псих, который решил что у него, как у кошки, девять жизней.
— И всё же? — я сама мягкость.
Он молчит. Молчит и сопит.
— Яд, — вдруг говорит. — Если уже давать советы придурку — то это яд. И сам урон отличный, и незаметно, и потом… отравление которое доделает работу. А еще — ядом удобно бить со спины. А ты помнишь какой бонус у удара со спины?
Помню. Десятикратный. Но только для оружия ближнего боя — выстрел не прокатит.
— Бери яд и нашпиговывай его бустами настолько, насколько ячеек хватит.
С ячейками у меня пока, на моём шестом уровне, плохо обстоят дела. Из пятнадцати которые открыты — свободны только пять. На цепочке из пяти печатей Блэйда не сделать. Надо хотя бы десяток.
— Спасибо.
— Не за что. Удачно сдохнуть.
Мило пообщались.
Поднимаю взгляд на Йошуа терпеливо дожидающегося когда освобожусь.
— Я, пожалуй, в другой раз зайду, терпеливейший из терпеливых.
* * *
Вопрос с цепочкой для Блэйда я пока, пожалуй, отложу. Нужно поднять еще хотя бы несколько уровней. Прежде чем вернуться домой решаю заглянуть на аукцион — вдруг что-нибудь из шмоток попадётся интересное. Я даже успеваю дойти до ступеней аука… и тут раздаётся звонок.
Номер незнакомый. На иконке — незнакомая девушка. Очень красивая, между прочим. Слишком красивая для простого смертного.
— Привет, — звучит в трубке.
— Привет, — отвечаю я пытаясь сообразить кто это может быть. У меня много знакомых женского пола, и симпатичных среди них не немало, но чтобы вот таких… которых можно просто фоткать и на обложку журнала — таких нет… я бы запомнил.
— Ты меня не помнишь?
Хм.
На всякий случай вспоминаю все дружеские попойки на последний год — вдруг познакомились и забыл. А вдруг не просто познакомились? Вдруг что-то было между нами? От этой мысли начинает кружиться голова.
— Эм… помню, но… плохо, — пробую выкрутиться.
— Ты забыл нашу жаркую ночь? — обижается она.
Вот же блин. Значит, моё самое безумное предположение оказалось правдой?!
— Нет-нет, я помню. Всё было очень круто, — тороплюсь успокоить её, а сам лихорадочно пытаюсь хоть что-то вспомнить.
Может, после вечера на День Учителя познакомились с ней в универе? Помню к концу дискотеки я мало уже что соображал. Но… это было давно. Почти год прошёл, а она только сейчас звонит?!
— Вот же ты врун, — вдруг смеётся она. — Не могло быть у нас с тобой ничего крутого, потому что не виделись ни разу.
Как ни странно, но я выдыхаю с облегчением. Почему с облегчением? Потому что переспать с такой красоткой и не вспомнить — это приговор.
— Я Катиама! Помнишь?
Катиама? Что-то знакомое. Что-то очень знакомое.
 
— Розовый слон. Розовые волосы.
Всё! Вспомнил!
— Помню конечно. Девушка из Японии.
— Аригато, — смеётся она.
Что такое аригато — я не знаю, но слово звучит хорошо. Хорошее японское слово — потом посмотрю в словаре.
Я вдруг вспоминаю наш с ней разговор — получился он остросюжетным. Я даже, помнится, ей руку порезал. Или не руку?