Мой свёкр – Дед Мороз

Его ладонь большая, тёплая, с шероховатыми подушечками пальцев – как у мужчины, который привык работать руками.
Он пожимает мою руку, но не грубо, а эротично, нежно. Я беру её, и ток проходит сквозь нас – лёгкий, но самый настоящий, я его ощущаю.
Его глаза задерживаются на моих, и я вдруг представляю эту руку на моём теле…
Нет, стоп! Это же мой свёкр!
– Да, здравствуйте, – мямлю я, отводя взгляд. – Я очень рада наконец-то с вами познакомиться. Проходите, ужин уже готов.
  
Он кивает, снимая ботинки, и я убегаю на кухню, чтобы спрятать лицо. Сердце колотится. Что со мной? Только что я думала о постели с Димой и его обидах, а теперь смотрю на этого… На Николая и чувствую, как промежность теплеет от одного его взгляда.
Он моложе, чем я ожидала – лет сорок пять, максимум пятьдесят. Энергия от него исходит волнами: уверенность, опыт, таинственность. Дима вдруг кажется мальчишкой рядом с ним: вроде взрослый, высокий мужчина, но какой-то незрелый, зелёный. Как зелёное яблоко.
Мы сидим за столом: я разливаю чай, мужчины болтают о мелочах, пьют коньяк, и я чувствую аромат дубовой бочки, витающей над нашим столом.
Мой свёкр рассказывает о поездке, его голос льётся как мёд, и я ловлю себя на том, что слушаю не слова, а интонации. Каждый раз, когда он смеётся, его глаза искрятся, и я представляю, каково это – быть в его объятиях. Не как с Димой, жёстко, сухо и без ласк, а медленно, умело…
Ммм… С гарантированным обещанием, что он доведёт меня до самого края… До самого края чего? Я не должна думать об этом! Но мои соски тут же твердеют под блузкой, и я сжимаю ноги, чтобы остановить этот предательский жар.
Но это не помогает. Чувствую, как мои щёки всё лицо пылает, а губы наливаются сладким соком. Пью, обжигаясь, горячий кипяток из кружки, чтобы хоть как-то прийти в себя, но это не помогает…
– Так ты, Ляля, чем занимаешься? – спрашивает меня мой свёкр, и его взгляд опускается чуть ниже, на мою шею, потом на грудь. Или мне кажется? – Дима говорил, ты дома хозяйничаешь?
– Ну, да, – краснею я. – Работаю фрилансером, пишу тексты. Для сайтов…
– А ты, Ляля, – произносит он хрипло, и от этого имени в его устах по коже бежит дрожь. – Ты ещё красивее, чем я себе представлял. Дима, повезло тебе с такой женой!
Дима смеётся, хлопая отца по плечу:
– Да, Лялька – огонь-девчонка. Только… ну, ладно, давай лучше выпьем…
Разговор течёт о работе Димы, о том, как Николай много путешествует – "ведь жизнь слишком коротка, чтобы сидеть на попе ровно". А я… Я не могу сосредоточиться.
Каждый раз, когда моё свёкр смотрит на меня, его глаза сверлят насквозь, как будто он читает мои мысли. Мысли о том, как его руки могли бы обхватить меня сзади, прижать к плите и раздвинуть ноги, врываясь глубоко, без лишних слов. Без боли, без притворства – только жаркий ритм, который заставит меня кричать по-настоящему.
Кончить… Да, благодаря этому мужчине я бы кончила, – думаю я про себя.
Он бы дал мне то, чего Дима не может.
Он кивает, и в этот момент его нога под столом случайно задевает мою. Или не случайно?
Его штаны плотно обтягивают мощные накачанные икры, и я чувствую тепло сквозь колготки. Сердце пропускает удар. Напряжение нарастает, как пружина: электричество в воздухе, то ли от его присутствия, то ли от моих фантазий.
Мой свёкр спокойно ест, шутит с Димой, а я сижу, сжимая вилку, представляя, как ночью он придёт ко мне. Дед Мороз из детских снов – но этот реален, с запахом мяты и мускуса, от которого кружится голова.
– А знаешь, Ляля, – вдруг говорит он, когда Дима выходит за напитками, – в Новый год желания сбываются. Особенно те, что скрыты глубоко в душе.
Его голос – как бархат, обволакивающий, обещающий тайны. Я сглатываю, не в силах отвести глаз от его губ – полных, соблазнительных.
Я смотрю на Николая и думаю: а что, если он знает? Что, если чувствует мою реакцию? Его глаза снова встречаются с моими, и в них мелькает что-то хищное, зовущее. Словно он уже видит меня обнажённой, под ним, стонущей от того, чего мне так не хватает с Димой.
Вечером Дима ложится рано – устал после работы, говорит. А я сижу на кухне с чаем, не в силах уснуть. Мой свёкр ещё не лёг – слышу, как он ходит в своей спальне. Вдруг дверь открывается, и он входит.
– Не спишь? – улыбается он. – Можно?
Я киваю, и он садится напротив. Близко, слишком близко. Его рука касается столешницы, пальцы чуть сжимаются, и я вижу венки на них – от тренировок, наверное. Он пахнет дорогим одеколоном с мускусом – не как Дима, с его душным вонючим спреем.
 
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком,  купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.