Папина дочка (СИ)
На часах начало восьмого. Судя по свету фар, бьющих сквозь решётки ограждения, Марк уже подъехал, а значит можно выходить.
Колкий осенний ветер треплет волосы, заставляя отворачивать лицо и прятаться за воротником.
— Ну и погода, да? — Марк выскакивает с водительского места и, закрыв меня собой, торопливо распахивает пассажирскую дверь. — Садись скорее. Я что-то ступил. Надо было попросить тебя открыть ворота.
Пробормотав «ничего», я ныряю в салон. Запах наппы, размеренно звучащая музыка и тёплое дуновение печки действуют умиротворяюще.
Пригладив волосы, я расправляю стрелки на брюках и оглядываюсь. В боковом кармане двери торчит флакон туалетной воды, на зеркале заднего вида покачивается небольшой серебряный крестик. Я машинально провожу пальцем по замшевой обшивке двери — точь-в-точь такой же, как в машине Леона.
Немного непривычно видеть Марка вне курортных реалий: знать, какой автомобиль он водит, какой парфюм предпочитает и какую музыку слушает.
— Не буду оригинальным, — его глаза в полумраке салона воодушевлённо мерцают. — Выглядишь офигенно.
— Я тоже не буду оригинальничать и отвечу «спасибо», — отвечаю я. — Тебя я уже как-то хвалила за чувство вкуса, так что повторяться не буду.
Не переставая улыбаться, Марк сосредоточенно сводит к переносице брови.
— Если бы ты мне такое сказала, я бы непременно запомнил. А так, конечно, спасибо. Очень приятно такое слышать от гуру стиля.
Нахмурившись, я смотрю перед собой. Сердце мелко частит: тук-тук-тук. Вот же я дурочка. Эти слова я говорила не Марку, а Александру. Именно он казался мне образцом стиля и выдержанной мужской красоты.
— Зато теперь ты знаешь, что я так думаю, — бормочу я, вцепившись в замшевый ремешок сумки. — Ну что, едем?
Уже на подъезде к мотосалону становится понятно, что мероприятие организовано с размахом.
Вдоль фасада одноэтажного здания за панорамными окнами выстроен целый коридор из прожекторов и флагов с эмблемами производителей. Перед входом припаркованы мотоциклы — матово-чёрные, перламутрово-синие, ярко-красные. Глядя на них, сложно поверить, что это реально существующая техника, а не промо-концепт из далёкого будущего.
Звук баса сливается с гудением голосов: людей здесь очень много. Кто-то деловито обсуждает характеристики представленных моделей, кто-то записывает сторис, кто-то набирает в тарелку канапе, при этом ловко удерживая в свободной руке бокал просекко.
На входе нас встречают двое представительных охранников в чёрных костюмах и с наушниками.
Марк по-приятельски протягивает одному из них руку.
— Приветствую, Лёх. Много сегодня народа, да?
— Ещё и половина не собралась. — Мужчина отвечает на рукопожатие и выразительно смотрит на меня. — Здравствуйте, леди. Поторопитесь, пока лучшие мотоциклы не разобрали.
Марк деликатно приобнимает меня за талию, словно подтверждая, что мы пришли вместе.
— Торопиться нет смысла. Моё в любом случае останется моим.
Добродушно засмеявшись, охранник возвращается в роль строгого блюстителя порядка и хорошо поставленным голосом чеканит:
— Хорошего вечера вам, молодые люди. Надеюсь, наш салон вам понравится.
В следующих дверях нас встречает другой сотрудник — в добротном костюме от Армани и бейджем «Event management».
— Друзья, добро пожаловать в «Экстрим-центр»! Разрешите немного ввести вас в курс дела. Ваши welcome-дринки ожидают в зоне лаундж. Слева — выставочный зал, по центру сцена, справа — фуршет. В восемь тридцать начнётся показ моделей с участием гонщиков, потом розыгрыш призов от спонсоров.
Я с любопытством кручу головой по сторонам — на подобное мероприятие я попала впервые. Длинные столы забиты закусками, а прямо за ними — диковинные инсталляции из разобранных байков: рамы, моторы, зеркала — всё обрамлено стеклом и подсвечено неоном.
Марк указывает на стойку с шампанским:
— Ты будешь?
Я качаю головой.
— Спасибо, не хочу. Лучше воды.
В центральной части зала — сцена с небольшим подиумом, вдоль которого уже выстроились фотографы. Над ней — экран, на котором попеременно мелькают логотипы брендов и кадры с рекламных съёмок: как мотоцикл на огромной скорости рассекает дорогу, вблизи гор или вдоль морского побережья.
Я завороженно смотрю на рекламный слоган, повисший на экране:
«Перестань оглядываться на прошлое. Лети навстречу будущему».
— Что скажешь? — Марк протягивает мне запотевший стакан с водой. — По-моему, всё достойно.
— Скажу, что сильно недооценила масштаб мероприятия, — признаюсь я. — Организаторы отлично постарались.
— А Андрюхи талант: любое мероприятие превращать в событие. — Он кивает на парня лет тридцати в кожаной куртке, стоящего у сцены. — Вон он, кстати. Чуть позже вас познакомлю.
Как следует разглядеть его у меня не выходит, потому что в следующее мгновение Марка окликают.
— Привет! — Перед нами материализуются плечистый парень и миловидная девушка в джинсовом сарафане из последней коллекции Gucci. — Как дела?
Вопрос адресован Марку, но смотрят оба отчего-то на меня.
— Здравствуйте, я Каролина, — считаю нужным представиться.
— Я знаю-ю… — Голос девушки становится пронзительно тонким, и она, подпрыгнув на месте, прикрывает зардевшееся лицо ладонями.
— Вика ваша фанатка, — с улыбкой поясняет парень. — Когда Марк сказал, что вы придёте, она под угрозой расставания заставила меня достать приглашения…
— Ой, замолчи… — шутливо буркает девушка, отрывая ладони от лица.
— А ещё она сменила около двадцати нарядов в надежде вас впечатлить.
На это Вика театрально шмыгает носом.
— Это правда. Я подписана на вас уже три года… А переодевалась раз десять. Боялась, что вы ткнёте в меня пальцем и скажете: «Не позорься!!».
Я перевожу растерянный взгляд с улыбающегося Марка на забавную пару и не придумываю ничего лучшего, чем рассмеяться. Это не первый случай, когда я встречаю своих подписчиков, но так нервничают в моём присутствии — будто я настоящая знаменитость — впервые.
— Во-первых, давайте перейдём на «ты», — предлагаю я, глядя на девушку. — Вика, правильно? Во-вторых, мне очень нравится твой сарафан и то, как ты его стилизовала с топом и ботильонами. Очень круто и смело.
— Я же говорила, она классная… — Вцепившись в руку парня, Вика скачет на месте, словно мячик от пинг-понга. — Марк, ты хоть понимаешь, как тебе повезло быть с ней знакомым?
— Ещё не до конца, но примерно догадываюсь, — шутит он. — Каролина, это мои друзья, Виктория и Фред. Фред, если что, это не прозвище, а его настоящее имя.
— Родители хотели соригинальничать, — сгримасничав, поясняет парень. — Очень приятно, Каролина.
— И мне, — абсолютно искренне говорю я, ловя себя на том, что, кажется, не против познакомиться с друзьями Марка поближе. — Как вам, кстати, открытие?
— Просто супер! — с жаром выпаливает Вика. — Оказывается, здесь ещё будут выступать СМПЧ — это любимая группа Фреда. Каролина, а ты не против, если фотограф сделает наше совместное фото? Я была такой колхозницей — ты и представить себе не можешь. А твой блог в буквальном смысле научил меня одеваться.
— Конечно, — киваю я, одновременно смущаясь и получая удовольствие от неожиданно свалившейся славы. — Сфотографируюсь с удовольствием.
— Так и думал, что тебя сразу уведут, — шутливо вздыхает Марк. — И мне ничего не достанется.
— С тобой я тоже сфотографируюсь, не переживай, — будучи на эмоциональном подъёме, я шутливо треплю его по волосам.
Зелёные глаза моментально фокусируются на моих, становясь серьёзными.
— Обещаешь?
В груди призрачно ноет, но я заставляю себя отмахнуться от надоевшей боли. Сколько уже можно?
— Конечно. Может быть, даже шампанского выпью, раз уж собралась такая весёлая компания.
26
— Классно потусили! — Вика обнимает меня за плечи, принимаясь раскачиваться из стороны в сторону. — И у меня есть наши совместные фотки! Надо будет обязательно повторить.