Концессия. Дилогия (СИ)
Что характерно, узнали. И, если честно, разочаровались: в переулке, в полутени от тускловатого света единственного фонаря над «чёрным ходом» бара, угадывались лишь две фигуры – крупная и среднегабаритная.
Гектор, за весь путь даже ни разу не обернувшийся, остановился в центре импровизированного «ристалища», дождался, когда подойдём мы с Вовой («мускулы» предусмотрительно остались у входа в переулок – как бы на стрёме, но и как бы на охране), и сообщил встречающим:
– Привёл.
– Точно он? – поинтересовались из тени.
– Точно.
– А второй здесь нахрена?!
– Они бухали вместе.
– Ну так пусть бы и валил!
Какой подозрительно знакомый голос… уж не вчерашний ли «каратист», ловко машущий ногами?
– Вали, пендехо, – обернулся Гектор к моему напарнику.
– С хрена ли?! – возмутился тот. – Вы же моего кореша месить собрались! Когда я ещё такой цирк увижу?!
– Хорошие же у тебя друзья, пендехо! – восхитился скрывающийся в тени тип. – Аж зависть берёт, хе‑хе.
Ну точно, он! А последний тогда кто? Фигура вроде кого‑то напоминает, но никак не соображу, кого…
– Да не уйдёт этот урод! – шагнул из тени очередной знакомец.
И снова недоброй памяти, увы! А если конкретней, тот самый пузатый и лысый Лука из команды «Торнадо», которого мы с Вовой отметелили перед гонкой чуть меньше двух недель назад. Его и его напарника Гонсало. По той простой причине, что они посмели бычить на нашу Инес. «Эль Торо» им не понравился, видите ли! Ну и схлопотали, причём так, что Гонсало даже не смог на старт выйти. А шеф Мюррей как всегда прав оказался. Как в воду глядел, да. Кстати, мне кажется, или Лука какой‑то измождённый? Не, просто освещение фиговое… хотя… оп‑па!
– Эй, Лука! – приветливо улыбнулся я знакомцу. – Как сам? Что с пальцем?
– Да пошёл ты!
Э‑э‑э… ну и ладно. Я, вообще‑то, без всякой задней мысли, исключительно из вежливости поинтересовался. Плюс любопытно мне. Ладно бы, указательный, или, там, большой палец повредил. Он техник, в его работе это запросто. Но мизинец? Да ещё и левый? С ним‑то что можно сотворить? А досталось ему изрядно – какой‑то он слишком короткий, такое ощущение, что целой фаланги не хватает. И в пластырь замотан тщательнейшим образом. Прямо как в фильмах про якудзу… да ладно! Где Лука, и где якудза?! Да и откуда последним на Роксане взяться? Только не говорите, что из корпорации, потому что это реально страшно…
– Ладно, не обижайся, – примирительно буркнул я. – Так чего хотели‑то? Неужто реванша?
– С этим успеешь, хе‑хе! – опередил Луку «каратист». – Попробуем сначала по‑хорошему. Да и не договорили мы вчера, – машинально дотронулся он до челюсти.
– Сами виноваты, – пожал я плечами.
– Эх, Проф, Проф!.. – сокрушённо вздохнул Вова. – Вот всегда ты так: не выслушаешь, не разберёшься, а сразу по мордасам!
– Не, ну а чё они?! – возмутился я.
Чудовищная несправедливость, между прочим. И от кого?! От Вовы!
– Тихо, тихо, не начинай, – успокаивающе похлопал меня напарник по плечу. И заинтересованно покосился на «каратиста»: – Так в чём суть ваших претензий, господа? И давайте‑ка без наездов, я тоже лицо заинтересованное. Можете считать меня адвокатом Профессора. Говоря понятным вам языком, за понятия базарить буду.
– Как знаешь, – ухмыльнулся «каратист». – Твоё здоровье, тебе решать. А суть наших претензий такова: твой кореш забрал кое‑что, принадлежащее нам.
– Вот вы уроды, – в сердцах сплюнул я. – Чего ж вы раньше‑то не нарисовались, дня так четыре назад? Не пришлось бы на себя этот гемор с траком вешать! А теперь болт вам по всей морде, а не тачка!
– На хрен тачку! – рыкнул Гектор. – Карту гони, пендехо!
– Карту? – уставился на меня Вова, удивленно моргнув.
Впрочем, я это движение его век воспринял как подмигивание и с готовностью подыграл:
– Понятия не имею, о чём он, Вов! Знать не знаю никакой карты! Всё, что мне подогнали безопасники – тачка с кучей хлама в кузове и в салоне. В салонах, то есть. И я вам так скажу, пацаны: порядочной свиньёй был наш покойничек! Еле отмыл трак! А уж сколько мусора выгреб!
– Кстати, где он? – как бы невзначай поинтересовался «каратист».
– Кто? – немного растерялся я.
– Мусор.
– Так, это… в мусорке, конечно!
– Принести можешь?
– Мусор‑то?
– Мусор. Хе‑хе.
– Прямо сейчас?!
– Почему нет, хе‑хе?
– Да ты представляешь, сколько его там?! – возмутился я. – По‑хорошему, надо мешки в кузов погрузить, да сразу на тачке и вывезти!
– Так в чём проблема? – развёл руками «каратист», расплывшись в довольной улыбке.
Видимо, решил, что дело уже… как это по‑ихнему, по‑криминальному? На мази, вот!
– Не, – помотал я головой. – Разве что завтра, во второй половине дня. И это будет зависеть.
– От чего? – напрягся «каратист».
– От стимула, – потёр я пальцы в интернациональном жесте. – Если ты понимаешь, о чём я.
– Ну и сколько ты хочешь… за мусор? – окончательно посмурнел тип.
– Не за мусор, – снова помотал я головой, – заберёшь нахрен всё, с тачкой вместе. Мне она ни в одно место не стучалась.
– Ну и нахрена мне?.. – начал было заводиться «каратист», но Гектор неожиданно меня поддержал:
– Норм план, амиго. Но нам нужны гарантии.
Теперь пришла моя очередь удивляться:
– Какие ещё гарантии?
– Что это именно та тачка и тот мусор, пен… амиго!
– А вот тут ничем помочь не могу! – разочарованно развёл я руками. – Мусор однозначно из тачки, но та ли это тачка, что вы ищете?
Гектор с «каратистом» переглянулись, и здоровяк пробурчал:
– Сам же вчера видел, что от неё осталось!
– Вы о чём, парни? – вклинился‑таки в разговор Лука, до того лишь раздражённо и молча кривившийся. – Как тачка может быть не та?!
– А ты видел, сколько у них в ангаре хлама на колёсах? – повернулся к Луке Гектор. – Там целая свалка! Одна, правда, отдельно стояла, и по описанию подходила… но она отдраена так, что от заводской не отличишь!
– Спасибо, – ухмыльнулся я, – для себя старался.
– Да помолчи уже! – в сердцах рыкнул на меня «каратист». – Вот ещё не было проблемы… Лука, а ты уверен, что это они тачку из саванны пригнали?
– Ну а кто ещё?! – вызверился тот в ответ. – Я этих уродов сразу срисовал! Ещё когда в саванне увидел!
– Точно? – с нехорошим прищуром уставился на него «каратист».
– Зик, да ты чего?! – возмущённо заорал Лука. – Мне не веришь?!
– Я никому не верю, даже Гектору!
– И правильно делаешь, амиго, – поддержал бугай напарника. – Я тебе тоже не особо доверяю, болезный. Мало ли чего могло померещиться, особенно когда по башке настучали!
– Да они это были! Разъездной трак корпов с двумя гоночными флагами! Думаешь, много таких?!
– И ты даже флаги опознал? – заломил бровь «каратист» Зик.
– Ещё бы я собственный флаг не узнал! Они это! Зуб даю! Они и трак пригнали, и Эд… э‑э‑э… приятеля нашего эсбэшникам сдали! В смысле, то, что от него осталось! Я лично видел! Чуть, мля, не проблевался!!!
– Ладно, Лука, не горячись! – успокаивающе похлопал его по плечу Гектор. – Будем считать, тачку опознали. Хотя… подумай хорошенько: её никуда больше не могли сдать?
– Куда?! Это вам не Порто‑Либеро, тут скупщиков битого хлама нет!
– Пацаны? – покосился Зик на прислушивавшихся к перепалке «мускулов».
– Не, если бы кто‑то продавал, мы бы знали, – выразил их общую позицию татуированный.
– Значит, она, – заключил Зик. И снова повернулся к нам с Вовой: – Ну так что? Договорились? Завтра подгоните?
– С чего бы вдруг? – усмехнулся ему в лицо Вова.
– А, ну да… – спохватился «каратист». – Так сколько вы за неё хотите? За неё и всё, что в ней было?
– Проф? – технично перевёл стрелки Вова.
– За неё и всё, что в ней было на момент оформления права собственности, – педантично уточнил я.
– Да! – рявкнул Зик. – Так сколько?!
– Пять тысяч корпоративных марок, – не изменившись в лице, спокойно озвучил я чудовищно завышенную цену.