Хантстил. Искра Бездны

 
Анна Дрэйк
 
Хантстил. Искра Бездны
  
Пролог
 
– Молодец, Левиар. Хорошая работа. Как всегда.
Голос Императора стекает по спине, как тёплая кровь. Сладкий. Гнилой.
Он называет хорошей работой пепелище. Деревню, которую я стёр с лица земли. Женщин. Детей. Стариков.
  
– Рад, что оправдал ваши ожидания, – бросаю сквозь зубы, глядя в стену за его спиной.
Я намеренно избегаю встречаться с ним взглядом, но он всё равно заставляет меня обернуться.
Ладонь Императора ложится на моё плечо имитируя дружеский жест.
Я ненавижу его прикосновения!
– Ты никогда не заставлял в себе усомниться, – он хмыкает, пальцы слегка сжимают мой погон. – Кто ещё справится с прислужниками Роя лучше, чем Дракон Бездны?
Его улыбка – безупречна. Высокий, светловолосый, с бородкой, выстриженной по последней моде. Глаза – светятся, будто янтарь на солнце.
Образец правителя сошедший со страниц учебников.
Но это всё ложь.
Он знает, что я вижу настоящего Варгоса. Ту трупную черноту, что копошится в его душе .
– Скажи, Левиар… – Он наклоняется ближе, и в его зрачках вспыхивает знакомый садистский интерес. – Когда в тебе говорит Голос Бездны… ты хоть что-то осознаёшь? Или просто тонешь? Может, слышишь, как они кричат?
Психопат.
Я сжимаю кулаки.
– Если вам так интересно – приходите в следующий раз. Посмотрите вблизи.
Он откидывается назад и негромко смеётся.
– Я же не самоубийца. – Палец императора касается моего горла, проводит по рунам. – Ты же не различаешь своих и чужих, когда Оно говорит. Только метка и может спасти.
– Но вас-то это не касается, – бросаю я, глядя сквозь него.
Метка ограничений.
Цепь рун на шее. Ошейник. Запрет на поднятие руки против императора.
Он знает, как я ненавижу это.
– Увы, это максимум, что мы смогли сделать, – вздыхает Варгос, разводя руками. – Защита для всего одной личности. А сам понимаешь: без императора – нет империи.
Его взгляд скользит к окну, где алеют проклятые утёсы Ландериза.
– А наша империя с её вечной битвой…, – он делает паузу. – Ей особенно нужен сильный лидер и, конечно же, такое беспощадное оружие, как ты, Левиар.
Его рука снова на моём плече. Дружеский хлопок.
Я молчу.
Он прав.
Пока Кровавый Рой отравляет наши земли – я должен убивать.
– На сегодня вы свободны, генерал. Империя благодарна.
Я бью кулаком в грудь.
– Служу во славу Ландериза.
Разворачиваюсь к выходу.
– Левиар.
Останавливаюсь.
– Завтра в Академии Хантстил – отбор Искр.
Я презрительно морщусь.
– Искр, как же. Выбирают служанок и наложниц.
– Знаменитый цинизм генерала Нокса, – смеётся он. – А вдруг попадётся действительно одарённая? Искр всё меньше. А это проблема, сам понимаешь.
Пожимаю плечами. Да, это проблема, но решать её нужно не мне.
– Зачем мне там быть? Я никогда не почувствую силу Искры.
– Ты – легенда, – его голос становится мягким, ядовитым. – Будущие воины должны видеть, каким должно быть идеальное оружие.
Ну, да. А знатные дома и твой главный противник – помнить, что ты можешь спустить меня с цепи.
– И, конечно… – Взгляд Императора скользит вниз. – Даже Дракону Бездны нужна… разрядка. Поэтому, если Искр и не будет, то ты все равно сможешь подобрать себе…
Я поднимаю глаза.
– У меня для этого есть битвы.
Он хмыкает.
– Непробиваемый, да? Что ж… жду завтра.
Кивок и выхожу.
Стражи расступаются при моем появлении – быстро, резко, будто боятся, что один мой взгляд разрежет их пополам.
Коридор замирает. Слуги прилипают к стенам, растворяются в тенях.
Они знают.
Знают, что я сделал.
Знают, что сделаю ещё.
Улица встречает меня тишиной. Толпа расступается, как море перед кораблём-призраком.
Конюх подводит Дара. Мой чёрный жеребец бьёт копытом, ноздри раздуваются – он чует кровь на мне.
Я вскидываю ногу в стремя…
“Тык.”
Под ногами яблоко – круглое, красное, нелепое на фоне пыли и камней.
– Эй! – Детский голос. Мальчишка, лет пяти, хватает фрукт, поднимает глаза –
– Ты… ты генерал…дракон Бездны?! Ого…
Его взгляд горит. Не страхом – восторгом.
Конюх тут же падает на колени:
– Простите, ваша светлость! Он ребенок. Дурачок! Он не поним…
– Плевать.
Я рывком сажусь в седло.
Спина горит.
За мной следят десятки ненавидящих глаз.
– Палач..
– Мясник…
– Чудовище…
Я привычно растягиваю губы в ледяной улыбке.
Они правы.
 
Глава 1 – Сбежавшая невеста
 
– Хватит, Лада.
Голос отца обрушивается на меня, как тяжёлый кулак. Он нависает надо мной, и его дыхание пахнет дешёвым коньяком и страхом.
– Я уже сказал. Ты выйдешь за Рамиля, потому что у меня долги, которые меня убьют. А он согласился их списать – за тебя. Ты должна понять…
– Что? – Голос мой дрожит, но не от страха, а от ярости. – Что вместо того, чтобы отвечать за свои ошибки, ты продаёшь меня? Это я должна понять?
Подбородок вскинут. В глазах – огонь.
Лицо отца побагровело, жилы на шее надулись, как верёвки.
– Слишком я вас с матерью разбаловал. Ты выйдешь за него, Лада. И будешь делать всё, что он скажет. Потому что это единственная польза, которую ты можешь принести. Ты – инструмент. И тебя используют.
Слова жгут, как раскалённое железо.
– Да пошёл ты! – вырывается из горла хриплый крик. – Сам стань его инструментом, если так хочешь!
Я рвусь к двери. Бежать. Сейчас. Пока не поздно.
Но проклятое свадебное платье – эти метровые кружева, эта клетка из шёлка и жемчугов – опутывает ноги. Я спотыкаюсь, и в этот момент его рука впивается мне в руку, чуть выше локтя
– Прекрати!– Я заставлю тебя слушаться! – Он трясёт меня, как тряпичную куклу. Глаза бешеные. Ладонь заносится для пощёчины…
Дверь распахивается.
– Эй, Юрочка, – раздаётся масляный голос. – Ты что это, мою невесту пугаешь?
Рамиль.
Дорогой костюм, уродливо обтягивающий его рыхлое тело. Жирные пальцы с перстнями. И эти глаза – маленькие, свиные, ползущие по мне, как слизни.
Отец сразу съёживается, бормочет что-то, но Рамиль уже не слушает. Он приближается, и его дыхание – тёплое, липкое – обволакивает мою щёку.
– Не бойся, Ладушка, – шепчет он, и от этого голоса сводит зубы. – Больше никто тебя трогать не будет. Только я.
  
Облизывается.
– Первая ночь будет… незабываемой. Я знаю, ты у нас дикарка. – Его пальцы сжимают моё запястье. – Но это исправляется. Фиксация. Доминирование. И вот…