Ищу мужа после развода (СИ)

Я уже на четвертой серии, когда слышу звук открывающейся двери. Черт. Почему Демьян пришел так рано?
Я сижу на кухне в его футболке и в одних трусах! Господи как же неловко! Как я вообще могла попасть в такую глупую ситуацию? И что теперь делать? В окно прыгать? Как объяснить почему не ушла к себе? Ладно, он не оставил мне ключи от своей квартиры, не могла же я оставить дверь незапертой? Но вот то, в каком виде я разгуливаю по его дому…
  
Я медленно ставлю кружку на стол, чувствуя, как уши начинают гореть. Ладно. Главное — незаметно проскользнуть в комнату и одеться.
Я прислушиваюсь к звукам в квартире. Шуршание, потом шаги. Я вся напрягаюсь! Нет, только не в кухню, прошу! К счастью, кто-то сверху услышал мои молитвы, Демьян зашел в ванную комнату. Это мой шанс!
Я тихонько приоткрываю дверь, выскальзываю на цыпочках в коридор. Шаг второй третий… но, конечно ничего не получается.
В тот самый момент, когда я прохожу мимо ванной и в каком-то жалком метре от гостиной, где осталась моя одежда, дверь открывается и я врезаюсь прямо в грудь мужчины.
— Ой, — резко отступаю на шаг и застываю.
Его ладонь рефлекторно ложится мне на плечо. Горячая. Сильная. И я чувствую, как меня прошибает дрожь.
Я поднимаю взгляд. В его глазах… нечто странное. Сначала удивление, потом… что-то ещё. Темное. Опасное. Завораживающее.
Мы застываем.
Просто стоим в узком коридоре, смотрим друг на друга, и воздух между нами словно пронзают электрические разряды. Я смотрю на него, не смея даже вздохнуть.
Я вижу, как дергается его кадык. Как напрягается челюсть. Как медленно опускается взгляд.
На мою футболку. На оголённые ноги.
Черт.
И, несмотря на то что его футболка на мне как платье, я чувствую себя абсолютно обнаженной.
— Я… — я запинаюсь, голос звучит слишком хрипло, слишком неуверенно. — Я… хотела одеться. Глупо. Так глупо.
Он молчит. Его глаза темнеют. Слишком внимательно меня изучают.
— Прости, — добавляю я, и даже сама не понимаю за что. За то, что осталась? За то, что стою тут перед ним, почти голая?
Его пальцы медленно сползают с моего плеча. Тепло этого короткого касания обжигает кожу, как ожог.
— Тебе идет моя футболка, — хрипло произносит он, и в его голосе… все то, от чего хочется зарыться в землю и исчезнуть.
Я сглатываю. Делаю полшага назад, но не успеваю. Он двигается слишком быстро. Резко. Напористо.
Его ладони хватают меня за талию, и я не успеваю даже вскрикнуть, как оказываюсь сидящей на узкой тумбочке в коридоре. Его руки крепко держат меня, словно боится, что я сбегу.
А я и не думаю.
Я застываю, не в силах пошевелиться.
Его лицо — слишком близко. Его взгляд — слишком горячий.
— Тебе лучше одеться, — тихо произносит он. Его руки остаются на моей талии, пальцы чуть сильнее сжимают, впиваясь в нежную кожу.
Я приоткрываю рот, но не успеваю сказать ни слова. Он впивается губами в мои. Резко. Слишком резко. Мои пальцы цепляются за его плечи, скользят по ткани футболки.
Мир замирает, а я не могу понять какого черта позволяю этому мужчине себя целовать.
  
Глава 13
 
Я не отталкиваю его, хотя должна. Вместо этого я хватаюсь за этот поцелуй, как за спасение. Как будто мне необходима эта слабость. Его губы слишком горячие, поцелуй — слишком резкий. Он такой, как и сам Демьян. Грубый. Властный. Без права на отказ.
Я тону в нем. Пальцы скользят по его плечам, по шее, зарываются в короткие волосы. Я прижимаюсь ближе. Слишком близко. Боже, я давно не чувствовала себя такой… живой?
Слишком грязно. Слишком сильно. Слишком дерзко.
Он рычит низко, почти нечеловечески, и сжимает мои бедра, притягивая меня ближе. Я чувствую его твердый член через ткань его штанов. Он трется им между моих ног и это отчего-то так сладко. Его ладони — горячие, сильные. Я чувствую, как мышцы на его руках напрягаются, как он почти дрожит. Вся эта сила, вся эта ярость... нацелена на меня.
И я теряюсь.
Растерянность, желание, гнев — все смешалось в одно сплошное «сейчас». Но именно это «сейчас» пугает меня. Я не хочу забываться в чужих руках.
Нет.
Я не могу.
И упираюсь ладонями в его грудь, резко отталкиваю от себя, вложив в этот толчок все силы, что только остались.
Он отступает на шаг. Смотрит. Тяжело дышит. Его взгляд обжигает.
А я... я сбрасываю с себя это желание, как обжигающее покрывало, и резко соскакиваю с тумбочки.
— Это… — Я задыхаюсь. — Это уже лишнее.
Мои слова звучат резко. Слишком резко. Но мне плевать. Иначе не остановлюсь. Иначе сделаю то, о чем потом пожалею. Я все еще замужняя женщина! Олег был моим первым и единственным мужчиной. Пусть он и изменил мне, морально я не готова вот так просто открыться перед первым попавшимся мужчиной. Тем более тем, кого я знаю всего несколько дней!
Демьян смотрит на меня, молчит. Его грудь тяжело вздымается. Глаза темные, опасные.
— Прости, — шепчу я, даже не знаю, зачем. За то, что позволила? За то, что остановила? За то, что не понимаю, чего хочу?
Неважно.
Я отступаю. Шаг. Второй. А потом бегом бросаюсь в комнату, где остались мои вещи. Закрываю дверь и прислоняюсь к ней спиной.
Сердце бешено колотится. Я не могу успокоиться. Не могу перестать дрожать.
Его запах всё ещё витает вокруг. На коже всё ещё ощущаются его руки. Во рту — его вкус. И это… желание. Господи, да что со мной?
Я провожу руками по лицу. Глубоко дышу. Пытаюсь привести себя в порядок.
Но получается плохо.
Очень плохо.
Внутри всё сжимается. Гложет. И самое мерзкое… я чувствую, как меня съедает это чертово неудовлетворенное желание. Как жжет изнутри, оставляя после себя только голую, пульсирующую боль.
Я пытаюсь отдышаться. Глубокие вдохи, выдохи. Но легче не становится.
Пока я не передумала, хватаю джинсы, натягиваю их на себя. Быстро стягиваю с себя его футболку. Складываю, бросаю на диван.
Готово. Теперь всё.
Мне не хочется прощаться. Не хочу снова смотреть ему в глаза. Не хочу этой неловкости, лучше просто… уйти. Сбежать. Так проще.
Осторожно выглядываю в коридор.
Тишина.
Демьяна нет.
Легкий комок облегчения подступает к горлу, и я выскальзываю из комнаты, словно вор. Делаю шаг. Второй. Закрываю за собой дверь. Боже, надеюсь, мы сейчас не встретимся.
Пытаюсь всунуть ноги в сапоги, запинаюсь. Тороплюсь, путаюсь, руки дрожат. Черт. Тихонько открываю входную дверь и покидаю уютную квартиру.
Я стою в подъезде, прислонившись к холодной стене, и несколько секунд просто дышу.
Лёгкий морозец пробирает под тонкую кофту, но я не двигаюсь. Слишком странное ощущение внутри.
Демьян.
Я ухожу, и у меня почти физически болит от мысли, что, возможно, это наша последняя встреча. Я останусь для него какой-то странной, случайной женщиной, которая пришла, спала на его диване, а потом сбежала, как испуганная девчонка.
И почему-то… мне жаль. Он хороший мужчина. Очень хороший. Непривычно прямой, резкий, но... правильный.
С этим пониманием я делаю шаг вперёд и замираю перед своей дверью. Достаю ключ, вставляю в замок, поворачиваю.
И… нет. Ключ даже не проворачивается.
Я моргаю. Медленно повторяю попытку. Вставляю, давлю сильнее. Снова. И снова. Но замок не поддается.
Я хватаюсь за ручку, дергаю дверь. Нет. Черт. Нет, нет, нет!
Я отступаю, ощущая, как кровь отхлынула от лица. Сердце бухает, словно пытается вырваться. Что, черт возьми, происходит?
Я медленно провожу пальцами по замку, вглядываюсь, и только теперь замечаю — он новый. Совершенно другой.
Как?
Кто-то поменял его, пока я спала?
  
Я прикрываю веки. Черт, кто кроме Демьяна мог об этом позаботится? Смотрю на дверь в его квартиру, потом на свою. Глупо ведь сейчас возвращаться, правда?
Несколько раз бьюсь лбом о свою дверь и горестно стону. Ну что за жизнь?
Ладно, должно быть это знак. Пора прекращать это все. К счастью, после вчерашнего происшествия я забрала все драгоценности с собой. Сейчас они в сумке. Пора серьезно взяться за свою жизнь. Прохандрила, поплакала, пожалела себя, недельку повалялась в кровати? Большего позволить себе не могу. Поэтому натягиваю на себя пальто, посильнее перехватываю сумку и спускаюсь вниз по ступенькам, намереваясь отправиться в ломбард, а после связаться со знакомым риэлтором и найти нормальную квартиру, чтобы Олег больше не смел меня беспокоить.