"Фантастика 2024-66". Компиляция. Книги 1-24 (СИ)

— Я пытаюсь расслабиться, — парень печально вздохнул. — Но эти взгляды… мне от них не по себе. Все эти качки, и даже сам Таннер…
— Мммм. А что за Таннер? — деловито уточнил я, налегая на рагу.
— В-вон тот, за центральным столиком… — очкарик понизил голос на два тона. — Только не оборачивайся на него…
Я обернулся на него.
— Который? — за центральным столиком сидело человек шесть, и каждый был колоритным представителем местной фауны.
— Э-этот, — признался очкарик, зажмурившись. — Фиолетовокожий, с неоновыми тату на руках.
— Мммм. А как по мне, соседний, с зелёными волосами, явно выигрывает у него по стилю, — я закинул в рот ещё рагу. — Он выше, он мощнее… он точно тянет на опасного типа и лидера тюремной банды. А светяшка что? Так, подпевала…
— Тише, тише! — похоже, мой друг был в полном ужасе. — Ты, конечно, крут, но… Таннер не просто какой-то там лидер тюремной банды!
В моём взгляде проснулся интерес. Лёгкий. Таннер и его подпевалы ели, ржали и что-то активно обсуждали, то и дело тыча в нашу сторону.
— Вот как?
— Слушай, обычно в тюрьмах как… — зашептал очкарик. — Есть банды, они держат власть, делят её между собой, иногда враждуют… если кто-то перешёл дорогу одной банде, он может попросить защиты у другой, может стать полезным…
— Ну, вроде того, — кивнул я, попутно оценив широкие познания моего собеседника. А казалось бы, зелёный новичок.
— Но мы в тюрьме Астрон. Здесь не так! — шёпот стал драматическим и немного театральным. — Таннер… он всё здесь под себя подмял, понимаешь? Вообще всё! Часть банд перешла под его контроль… остальных больше нет. Не к кому идти за защитой, если что. Главари старых банд и те, кто пытались сопротивляться… он вырезал всех!
— Какой упорный малый, — оценил я, потянувшись к стакану с компотом. — А главное, результативный.
Очкарик будто не замечал сарказма в моём голосе.
— Даже охрана… — он продолжал шептать таким тоном, будто рассказывает страшилку в летнем лагере. — Охрана вся за него. Слушается его как своего босса… впрягается за него, если что…
О, а вот это интересно. И я не про происхождение компота.
— Охрана? — я огляделся по сторонам. — Вообще вся охрана? А как насчёт Фоунса?
Фоунс послал бычар за моим сокамерником. И за мной должен послать, этой же ночью. С целью убить, причём смертью не быстрой и абсолютно неприятной.
Какая досада.
И само собой, подобного рода проблемы относятся к тем, с которыми лучше бы разобраться.
— Ф-фоунс? — очкарик вновь вздрогнул. — Фоунс не просто охранник… по сути, он здесь главный, даже главнее директора тюрьмы. Он всем здесь заправляет!
— Ага, ещё один большой папочка.
Собеседник быстро и очень робко кивнул вверх; подняв глаза, я видел стоящего на балкончике коренастого типа в серой форме, наблюдающего за столовой презрительным взглядом.
— … о-он совершенно отбитый тип! — продолжал, тем временем, мой сокамерник. — Он любит лично проводить экзекуции… любую мелочь, самое ничтожное неповиновение считает за попытку бунта, а что он творит с бунтовщиками…
— … о том в приличном обществе рассказать будет стыдно, — заключил я. — Послушай-ка, я одного не пойму. Ты же, вроде бы, здесь совершенно новенький, тебя в камеру-то привели за десять минут до меня! Откуда ты всё это знаешь? И ещё…
Я склонил голову чуть набок.
— Почему ты всё это мне рассказываешь?
— Ну, с первым всё довольно просто, — вздохнул очкарик, слегка сбавив уровень драматизма в голосе. — Видишь ли… это что-то вроде моего хобби.
— Хобби? — ладно, даже этому очкарику было чем меня удивить. — Сидеть в тюрьме, что ли? Каждые выходные, вместо дачи с банькой и рыбалкой — на нары? Тогда даже как-то странно, что всем рулит он, а не ты.
— Нет-нет-нет! — он замотал головой. — Я никогда до этого не… Просто, я хотел сказать, я изучал всё это. Собирал информацию про тюрьмы, местные уклады…
— А, нравилась уголовная романтика? — я усмехнулся. — А так ведь и не скажешь. Тихий, интеллигентный мальчик из хорошей семьи, а туда же. Ещё и сериалы про это, поди, смотрел?
 
— Не романтика, скорее… научный интерес, — поправил меня он. — Знаешь, как у энтомолога.
Я усмехнулся второй раз. Всё равно тянуло на очень странное хобби. Не то чтобы я осуждал, нет, просто неожиданно как-то.
— Я действительно из хорошей семьи, — продолжал очкарик. — Мой отец — барон Аншел…
— Стоп, Аншел? — я сощурился. — Помню его, да-да. Средней руки аристократ, но с крепкой деловой хваткой и кучей связей, стал кем-то вроде галактического посредника по самым разным вопросам, выбился повыше и вертится на самом верху. Он и с моим отцом как-то пересекался, потому я его и вспомнил.
— Он самый, — кивнул мой сокамерник. — А я его младший сын… Грант Аншел.
Ну, вот мы и узнали его имя.
— На самом верху — это ты точно сказал, — Грант криво усмехнулся. — Все эти приёмы, деловые встречи, посредничества и решения вопросов… отец живёт этим. А я не могу. Это не моё, это так скучно. Меня интересовали только две вещи: вот это моё хобби…
— Энтомология, — кивнул я.
— Энтомология, — заключил Грант. — И управленчество. Отец почти не бывает дома, а ведь там куча дел, которыми нужно управлять… которые можно оптимизировать, потому что то, как он ведёт дела сейчас — это не идеал, совсем не идеал…
Грант вздохнул; его лицо печально вытянулось.
— Но он сказал, что я ничего в этом не смыслю, и отдал всё управление моему старшему брату.
— Хотя бы не младшему, — прокомментировал я. Ох уж эта вечная проблема отцов, детей и братьев…
— Тогда я хотел уехать, но он был против, — продолжал паренёк. — Хотел, чтобы я ездил с ним, набирался опыта, ума… говорил, что выбьет из меня дурь, сделает толковым посредником.
— А ты не хотел, — кивнул я.
— Разумеется, не хотел! — с голосе Гранта зазвенело лёгкое возмущение. — Не хотел… и уехал, вопреки его воле. Плюнул на все его аристократические блага и тысячи связей и решил жить сам по себе. Он… отреагировал в своём стиле и отрёкся от меня напрочь.
Драма-драма.
— Так что мне осталась только…
— Энтомология.
— Энтомология, — снова подтвердил Грант. — Только вот энтомолог… не попадает под одно стекло со своими жуками и бабочками.
Он горестно вздохнул.
— И это как раз отвечает на второй вопрос. Зачем я тебе всё это рассказываю. Ну, сам понимаешь… Ты спас меня лишь временно. Но — тем не менее, спас, хотя бы на день, вот я и решил тебя отблагодарить.
— Временно? — уточнил я, вылавливая в пустом стакане из-под компота последнюю ягодку.
— Ты же сам сказал, что ты здесь на сутки, — на лице Гранта было тихое смирение. — Пока ты тут, меня не тронут. Но как только ты выйдешь отсюда… ждать они не станут, поверь. Придут уже через минуту.
— Думаешь, ты так уж им нужен? — усомнился я.
— У Фоунса на меня серьёзный зуб, — он покачал головой. — Это ведь из-за него я здесь…
— Что, обворовал его дом?
— Нет! — тот аж подпрыгнул от такого предположения. — Просто… да глупость, на самом деле. Сболтнул при нём, чей я сын, и он решил, что я — его шанс срубить лёгких денег. Сфабриковал дело за два дня и надеялся получить выкуп от моего отца. Ну, отец… просто посмеялся над ним. И надо мной.
Я дёрнул бровью. Некоторые отцы всё-таки такие мудаки.
— … Фоунсу это не понравилось, — закончил Грант. — Не знаю… может, они хотят прикончить меня из мести, а может, планируют отрезать от меня по кусочку каждые несколько дней и посылать ему, в надежде, что он передумает. Меня в любом случае не радуют все эти варианты.
Я философски кивнул.
— Ну да, ну да. Это что ж получается… мы оба впали в немилость к страшному господину Фоунсу.
— Тебе-то везёт, — с завистью посмотрел на меня очкарик. — Тебе нужно протянуть какие-то считанные часы… да и за себя ты тоже постоять можешь, если вдруг придут. Главное — оставаться до конца суток тише воды, ниже травы, и тогда, может, пронесёт…