Проклятье, с*ка! 5 (СИ)
Группка свежеобращённых тут же кидается на своих товарищей, рвут им горла, впиваются зубами в мягкую, податливую плоть и разрывают их на части. В стороны летят оторванные конечности, катятся головы, парочка тварей хищно облизывается и падает на колени, начиная лакать и вылизывать лужи крови…
Минус любимый отряд императора… Нормально…
— Что это? — удивлённо бормочет Мира слева от меня, не в силах оторваться от экрана телевизора, как и дюжина других посетителей заведения.
— Это дар нашего императора, который он так тщательно скрывал.
— Ты почему так ухмыляешься? — подозрительно щурится Олька, глядя на меня.
— Да так…
— Твоих рук дело?
— Угу. Нужно было сделать так, чтоб у них проблем стало больше, а дел до нас меньше. Встроил в его ауру простенькое проклятие перед уходом.
— Наш император мутант⁈ — верещит репортёрша. — Или это какой-то розыгрыш? Монтаж?
— Да кокой тут розыгрыш. — бормочет ведущий в студии, покачивая головой. — Это прямой эфир…
— Ну вот и славно. — вздохнул я, отводя взгляд от экрана. — Теперь ему будет немножко не до нас. Да, Оль?
— Это точно. — мстительно произнесла Олька. — Женишок выискался. Ишь чё вздумал, моего мужа хотел убить! Макс…
— А?
— А я так и не поняла. Я ему на кой? Других девок нет?
— В Японии твой дар один из самых ценных. Императорских кровей, я бы сказал.
— Так то в Японии. Погоди. — Олька нахмурила свой лобик. — В Японии тоже есть мутанты?
— Одарённые, Оль. Одарённые. Да, есть.
— Прикольно! — выдохнула девчонка. — Я бы хотела побывать там…
— Ладно. — вздохнул я. — С одной проблемкой разобрались. Но вот что делать с другой…
— С какой?
— С покушением на мою тушку. Так девчонки — поднапряглись! — коротко распорядился я. — Я немного не в теме, может у вас что-то поменялось за время моего отсутствия. Ничего странного, необычного вокруг не замечали?
— Ничего. Всё как обычно. — пожала Оля плечами. — Слежка, случайные машины под окнами, жучки и прослушка… Всё как обычно, — хмыкнула она, — ничего такого.
— Мутные личности пару раз крутились… — задумчиво пробормотала Мира. — Заходили к нам в кофейню… Судя по выправке, военные или полицейские. Но это могли быть и обычные сотрудники полиции.
— Запрос о нашей биографии приходил в отдел. — добавила Оля.
— От кого?
— Неизвестно. Но точно не Имперская СБ. Они бы это сделали по-другому, да и не нужно им это, у них и так всё о нас есть и даже больше, чем в полицейской базе.
— Хм… Значит, кто-то другой…
— А! Ну и письмо пришло. — удивила меня Мира. — Это считается? Я тебе говорила, но ты отмахнулся, сказал, никуда не поедешь.
— Куда никуда не поеду? — нахмурился я. — Какое письмо?
— Приглашение. Давно ещё — с месяц назад на мой старый адрес.
— От кого?
— От твоих родственников по отцовской линии.
— Чего хотя?
— Приглашают в отчий дом. В личное поместье Макаровых. — фыркнула Мира. — Желают познакомиться с тобой и твоими жёнами, то бишь, нами.
— Хм… Ну раз приглашают… Собирайте вещи, выезжаем. Оль.
— Что?
— Ты ещё деньги не все потратила?
— Какие деньги? — сделала моя жёнушка невинное выражение лица.
— Такие. Которые от Белошеева достались.
— Обижаешь, начальник! Ты сказал не трогать, я и не трогала.
— Трогай. — разрешил я. — Возьми нам машину, нормальную, и купите себе одёжку поприличней. Не хочу, чтобы на нас смотрели, как на бедных родственников. Завтра едем к этим Макаровым. Они ведь не простые, как я понял?
— Не простые. — скривилась Мирославка. — Аристократы, мать их.
— Мир! С каких пор ты так ругаешься? — удивился я, заметив, как та бросила быстрый взгляд на Ольгу.
— А я что? Я ничего. Я её этому не учила! — сделала невинные глазки Олька и тут же сменила тему: — А мы как? Насовсем сваливаем?
— Пока не знаю.
— А как же работа? — обиженно надула девушка губки.
— Оль. Поигрались в следователей и хватит. Мир не такой, да и мы не такие. Наше место не там. Не быть нам следователями. — вздохнул я.
— С тобой всё не просто, да Макс?
— Да Оль. Но ты сама выбрала себе мужа.
— На свою голову. — фыркнула девушка и улыбнулась, прижавшись ко мне коленкой под столом. — И ничуть не жалею об этом!
— Мир, а что ты знаешь о моих родственниках по линии отца? Ну кроме того, что они аристократы при деньгах?
— Немного. Никогда не интересовалась.
— Я знаю. — хмыкнула Олька. — Навела справки…
— А ну-ка…
Глава 2
Родственнички
'— Дочь нашего Императора вернулась из Японии первым же рейсом.
— Кристиночка?
— Её Императорское Высочество Кристина!
— Точно-точно, как я мог забыть. — хмыкнул ведущий. — И сколько же нашей Звёздочке лет, а то она последнее время как-то выпала из инфополя? Восемнадцать?
— Восемнадцать. — подтвердил второй голос. — Прекрасный возраст. Вот только причина возвращения не столь прекрасна.
— А что не так?
— Болезнь нашего Императора…
— Болезнь? Император болен?
— Ты что, проспал весь вчерашний день?
— А ты о том происшествии?
— О нём.
— Но я думал… Хм… Ну ладно… И для чего наша Звёздочка, наша прелестная девочка вернулась со столь длительной поездки?
— Заботиться об отце…
— Заботиться?
— Как минимум.
— А как максимум?
— Поговаривают, что Кристи взяла на себя часть обязанностей и провела первое закрытое заседание.
— Ого, какая умничка! Попахивает первой Императрицей…
— Чур тебя! Думай, что говоришь — мы в прямом эфире…'
— Выключи эту муть. — проворчал я, кивнув в сторону радио, свернул на скоростную полосу автострады и прибавил газу.
— Интересно же, что с ним. — вздохнула Олька, но всё же потянулась и переключила канал, попав на какую-то ненавязчивую, простенькую мелодию.
— Прикидывается, небось. Будет делать вид, будто это диверсия или происки врагов. Но из игры мы его вывели надолго — и это очень хорошо. А может и правда болен. Или ранен… — задумчиво закончил я. — Лучше расскажи, что ты там нарыла о наших дальних родственниках.
— О! Это я могу. — довольно крякнула девушка и обернулась назад. — Мир, подай мой планшет, пожалуйста.
Блондинка протянула Ольке электронный планшет, та уселась поудобнее рядом со мной на переднем пассажирском, подогнув свои стройные длинные ножки под себя, быстро что-то пролистала, открыла сохраненную страницу и задумчиво нахмурилась.
— Хм… Интересно… А я не знала… Забавная у тебя родословная, Макс.
— Да не томи уже, говори!
— О! Вот смотри. — принялась зачитывать она. — У истоков стояла Ольга Макарова — моя тезка. Симпатичная, кстати, женщина. Видная учёная с мировым именем. О! Она мне уже нравится. Похожа? — повернула девчонка экран в мою сторону.
— Не очень. Круглое лицо, хоть и симпатичное, но слишком серьёзное, высокий лоб, — принялся перечислять я, — цвет волос другой, причёска короткая, нос курносый, да и грудь больше.
— Эй! — возмутилась моя жена.
— Но ты симпатичнее. Гораздо! — ничуть не покривил я душой.
— Спасибо! — хмыкнула и довольно улыбнулась Олька, наверняка проверив мои слова своим внутренним детектором. — Так вот. Это твоя прабабка, получается.
— Прабабка?
— Угу.
— Она ещё жива?
— Не похоже на то… Хотя непонятно. — нахмурилась девушка. — Она то ли умерла, то ли пропала без вести. Нет данных, но сейчас её имя нигде не фигурирует…
— А над чем конкретно она работала?
— Клонирование, вечная жизнь, перенос сознания и всё такое. Сфера её интересов очень обширна. Так вот, твоя бабка была замужем за очень серьезным человеком. Была. Потом они развелись, её бывший остался здесь, а Ольга Макарова уехала в Швейцарию. Вышла там замуж, открыла свою биолабораторию, родила пару детишек. Ничего необычного. Жила, работала, занималась семьёй. Имела кучу патентов, исследований, всевозможных наград. Какая же она крутая! — восхищённо покачала головой Ольга.