Хроники ветров. Книга 2. Книга цены

Она сильная, справится. Должна справиться.
Коннован
Время тянулось медленно, а расстилавшаяся вокруг степь казалась бесконечной и неизменной. Не прошло и дня после того, как закончился дождь, а в степь уже вернула себе прежний облик с сухой выцветшей травой, сбившейся в плотные мочажины, с редкими тоскливыми деревьями, раздражающими глаз жухлой листвой, и сухим воздухом.
  
Мы шли, а казалось, будто стоим на месте. Прав Серж, в одиночку здесь точно с ума сойдешь.
Кстати, он, по-моему, уже… это только подозрения и мне не хочется верить, что единственное существо в этой треклятой степи, с кем можно поговорить, – безумно. Настроение у него меняется часто, то смех без видимой причины, то мрачное молчание, то вопросы, то надоедливый, как эта степь, поток откровений.
Откровенных мерзостей, так будет честнее. Он с таким удовольствием рассказывал о том, как убивал… женщин, детей, стариков… как пытал, как вешал и расстреливал, садил на кол, вырезал целые семьи и целые деревни… рассказывал подробно, в деталях, а когда видел, что меня задевает тот или иной момент, искренне радовался.
Потом раскаивался, просил прощения, обещал, что рта не откроет, но спустя пять-десять минут начинал снова. Псих он, причем полный, ну не станет нормальный человек, или не человек, а да-ори – не суть важно – хвастаться тем, как однажды ему удалось снять кожу так, что жертва до самого последнего момента находилась в сознании.
Уйти бы, но… куда? Кругом степь, он догонит или хуже того, обидевшись, устроит какую-нибудь пакость, пусть уж лучше на глазах будет.
Сегодня остановились на привал часа за два до рассвета, место удобное – низкий, поросший то ли мхом, то ли лишайником, холм, с которого все окрестности как на ладони.
Хотя какие там окрестности – серо-желтое море сухостоя, изъеденное кое-где редкими черными проплешинами выгоревшей травы. Море колышется, серые и желтые полосы бегут, влево… вправо… как качели, от их мельтешения болит голова.
От Сержа тоже болит голова, вот он, сидит на корточках, подкармливая новорожденное пламя пучками сухой травы. Посматривает на меня искоса, на исхудавшем лице довольная улыбка… опять что-то задумал.
– Как насчет небольшой тренировки? – Предлагает Серж. При этом он смотрит не на меня, как бы сквозь меня, дальше, на что-то, что стоит прямо за моей спиной. Я точно знаю, что там ничего нет, это всего-навсего психологический прием, но все равно нервничаю.
– Чисто по-дружески, кто кого? Обещаю не убивать. – И глаза честные-пречестные. Впрочем, тут и гадать нечего: если я окажусь слабее, Серж меня убьет. Отказаться? Отказ он воспримет как признание мною его превосходства. Ну уж нет, я конечно, не мастер меча, но и не девочка для битья.
– А чтобы интереснее было, – продолжает Серж, – можно на спор. Скажем… если выиграю я, то ты меня поцелуешь.
– А если я?
– Ты? – Он рассмеялся. – Кисуля, если ты выиграешь, то я исполню любое твое желание.
– Идет. – Меня захлестнула волна азарта. – Условия стандартные?
– Конечно, милая. Надеюсь, целуешься ты хорошо… Прошу… дамы вперед.
Все-таки он паразит, это я к тому, что Сержу удается меня разозлить.
Места хватает, степь вокруг, и это обширное пространство для маневра несколько смущает. Я привыкла к тренировочным залам и неким границам, которые нельзя было переступать, потому что это считалось проигрышем. Здесь же ни зала, ни границ, ни того, кто остановит поединок, если что-то пойдет не так.
Наверное, зря я согласилась. Серж приближается медленно, осторожно, ятаган в руке сверкает серебряной бабочкой. Это демонстрация силы, это своего рода слова: смотри, как я умею, смотри и бойся.
Черта с два. Не буду я его бояться, что до оружия, то и я так умею, но не вижу необходимости.
Некоторое время ничего не происходит. Просто стоим и смотрим друг на друга. Расстояние решения. Шаг вперед – нападение. Шаг назад – признание того факта, что твой соперник сильнее. Ну уж нет, я не отступлю, полагаю, что и Серж тоже, осталось понять, кто же из нас нарушит хрупкое перемирие…
И все-таки он атаковал первым: быстрый, наглый и сильный. Очень сильный. Очень наглый и очень быстрый – ятаган почти касается моего лица, а в следующий миг уже летит вниз, к животу. Отбиваю. Защищаюсь. Изучаю. У Сержа смутно знакомый, рваный стиль: академически правильные, местами вычурные связки то и дело сменяются невнятными, совершенно дилетантскими выпадами и глупейшими дырами в обороне. Впрочем, насчет дилентантизма не уверена – это вполне может оказаться ловушкой.
– Ну что же ты, детка? Отступаешь?
Отступаю. Не потому, что слабее, а потому, что хочу проверить – так ли он умен, как хочет показаться? Пока счет равный: два – два, и Сержа это злит.
– Прибавим? – Предлагает он. Смотрит в глаза, а ятаган в это время бьет снизу вверх – довольно подло, но эффективно.
– Больно?
Не очень. Подумаешь, царапина…
– Три – два? Может, сдашься?
Серж доволен и вновь прибавляет темп, хотя при этом осмысленные цельные связки полностью исчезают. Он слишком уверен в собственном превосходстве, чтобы задумываться над тем, что делает. Как раз то, что нужно. Руку в сторону и чуть вниз – ну же, смотри, я устала, я слаба, я – женщина, которая осмелилась бросить тебе вызов. Серж улыбается и вроде бы подается вперед, но… ятаган бьет слева, а не справа, не в брешь, не туда, куда должен, а в беззащитный левый бок. Удар-перевертыш, фирменный Марека… защититься нельзя, но… но я успеваю. Каким-то чудом… или не чудом, но… не знаю. Сталь со сталью… звон и боль в вывернутом запястье, пальцы сводит судорогой, а руку пронзает огнем до самого плеча…
 
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком,  купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.