Две полоски на годовщину развода (СИ)

— Ты уверена, что сможешь дойти до двери? — спрашивает он с нотками сарказма в голосе.
— Уверена, — отвечаю я, хотя уверенности во мне сейчас не больше, чем в том, что завтра я не умру от похмелья.
Лифт трогается, и я хватаюсь за стену — ну мало ли, вдруг эта штука решит устроить мне американские горки. Саша стоит рядом, скрестив руки на груди, и явно наслаждается моими попытками выглядеть прилично. Ну да, смешно ему. Ещё бы! У него-то ноги не заплетаются.
  
— Ты вообще зачем пошёл со мной? — спрашиваю я, чтобы отвлечься от того факта, что меня слегка подташнивает.
— А ты как думаешь? — отвечает он с таким видом, будто это я должна знать все ответы в этой жизни.
— Думаю, что ты просто хочешь убедиться, что я не засну на коврике перед дверью, — бурчу я.
— Ну да, примерно так. Только ещё я хочу убедиться, что ты не выроешь себе там нору и не начнёшь жить как суслик.
Закатываю глаза. Суслик. Отлично. Теперь я ещё и суслик. Лифт останавливается, и двери открываются с таким звуком, будто он только что выдохнул с облегчением. Я тоже выдыхаю — третий этаж! Почти дома. Осталось пройти коридор длиной в сто километров и найти ключи в сумке, которая больше похожа на чёрную дыру.
Саша идёт рядом, как охранник на смене. Ну прямо телохранитель Кевин Костнер местного разлива. Я пытаюсь идти ровно, но каблуки явно против меня сегодня. Один шаг — нормально. Второй — чуть не падаю. На третьем Саша уже ловит меня за локоть.
— Может, тебя всё-таки донести? — предлагает он с ухмылкой.
— Не надо меня носить! Я гордая женщина! — заявляю я и тут же спотыкаюсь о собственную ногу.
— Гордая женщина сейчас упадёт лицом вниз, — комментирует он, подхватывая меня за талию.
— Это просто каблуки такие! Они коварные! — оправдываюсь я.
— Конечно-конечно. Каблуки виноваты. А коктейли ни при чём?
Игнорирую его подколки и начинаю рыться в сумке в поисках ключей. Естественно, они прячутся где-то в самом дальнем углу под слоем чеков, помады и каких-то загадочных бумажек. Саша терпеливо ждёт, пока я веду археологические раскопки.
— Может, мне помочь? — спрашивает он.
— Нет! Я сама! — резко отвечаю и тут же понимаю, что это была ошибка: сумка выскальзывает из рук и падает на пол с грохотом.
— Отлично справляешься сама, — смеётся Саша и наклоняется, чтобы помочь собрать всё это богатство.
Я пытаюсь собрать вещи быстрее него, но руки у меня работают с такой скоростью, будто я под водой. Саша успевает первым найти ключи и победно потрясает ими перед моим носом.
— Вот они! А ты говорила: «Я сама».
— Ты просто удачливый! — бурчу я и выхватываю ключи из его рук.
Подходим к двери. Я вставляю ключ в замок с таким видом, будто это миссия уровня «спаси планету». Поворачиваю раз… два… три… Открывается! Ура! Победа!
— Ну всё, спасибо за сопровождение. Дальше я сама, — говорю я и пытаюсь закрыть дверь перед его носом.
Но Саша ловко ставит ногу в проём.
— Ты уверена? А вдруг ты сейчас заснёшь на коврике уже внутри квартиры? — спрашивает он с той самой хитрой улыбкой.
— Не засну! У меня ещё полно энергии! — заявляю я и тут же зеваю так широко, что могла бы проглотить лампочку.
Саша смеётся. Этот смех раздражает меня и одновременно заставляет улыбнуться. Ну почему он такой… такой… заразительный?
  
Глава 6. "Аривидерчи, майор Самойлов"
 
Красивый альфа-самец в плавательных плавках подмигивает мне. Кровь приливает к щекам… Мать честная, у него же там не банан в трусах спрятан? Хотя, если это банан, то явно генетически модифицированный!
Я бы смотрела на этого Аполлона вечность, но кто-то упорно хлопает меня по плечу:
— Лида, просыпайся… — говорит кто-то голосом моего бывшего мужа.
Распахнув глаза, пытаюсь сфокусировать взгляд на Самойлове.
Вроде как он стоит, склонившись надо мной. А вроде как мне опять снится очередная чушь — ну что делать бывшему мужу в моей холостяцкой квартире?
Так! Стоп…
Это же не сон?
— Эй, ты что делаешь? Зачем щипаешься? — возмущается Саша.
— Хочу проверить, что ты настоящий, а не видение.
— Настоящий я, настоящий, — Саша закатывает глаза и садится на край дивана, будто дома у себя. — Хотя, если ты хочешь ещё раз проверить, то могу дать тебе другую руку. Или щёку.
— Щёку? — я прищуриваюсь, подозрительно глядя на него. — Чтобы я тебя ещё раз шлёпнула?
— Ну, если тебе так легче…
— Саша, ты чего здесь делаешь? — я поднимаюсь на локтях, оглядывая квартиру. Всё вроде на месте: диван, стол, даже мои тапки у двери. Но вот бывший муж посреди моего жилища — это уже перебор.
— Спасаю тебя от самой себя, — отвечает он с таким видом, будто это его святая обязанность.
— От самой себя? Ты серьёзно?
— Абсолютно. Ты вчера была в таком состоянии, что я решил: оставлять тебя одну — это преступление.
— А ключи от моей квартиры у тебя откуда? — я сужаю глаза, чувствуя, как внутри закипает негодование.
— Ты мне их сама дала.
— Когда это я могла быть настолько безумной?
Саша усмехается и достаёт из кармана связку ключей. На ней действительно висит мой брелок с котёнком.
— Лет пять назад. Ты тогда сказала: «На всякий случай». Вот я и решил, что случай как раз-таки настал. Это было ещё до развода.
— Пять лет назад? — я хватаюсь за голову. — Это же было в другой жизни! Почему ты мне их не вернул после развода.
— А вдруг пригодятся? Вот и пригодились.
Пытаюсь вспомнить, как давала ключи от квартиры моей покойной бабушки. Похоже, я была в тот момент в каком-то бреду, иначе не могу понять, почему умудрилась забыть столь важное событие.
Смотрю на Самойлова с таким выражением лица, будто он только что признался в ограблении банка.
— Ты вообще понимаешь, что это странно?
— Странно — это как ты вчера танцевала. А то, что я здесь, — это логично.
Я открываю рот, чтобы возразить, но тут же закрываю его.
Ну да… вчера я действительно слегка перестаралась с коктейлями и танцами. Но это не значит, что он может врываться ко мне домой!
— Ладно, допустим. А где ты спал?
— На этом же диване, — указывает на диван, который стоит немного поодаль от моей кровати. — Не переживай, я не залезал в твою кровать. Хотя мог бы… если бы ты продолжала храпеть не так громко.
— Я не храплю! — возмущаюсь я, чувствуя, как щеки начинают гореть.
— Конечно-конечно…
— Всё, хватит! Уходи!
— Лида, ну ты чего такая агрессивная с утра? Может, сначала кофе?
— Кофе? Ты ещё и кофе хочешь?
— Ну да. Я же герой твоего вчерашнего вечера. Героям полагается кофе.
Хлопнув ладонью себя по лбу, решаю не спорить. Встаю с кровати и направляюсь к кухне. Пусть пьёт свой кофе и уходит уже!
Через пять минут мы сидим за столом: я с чашкой крепкого чая, он с кофе и каким-то слишком довольным видом.
— И что ты теперь собираешься делать? — спрашиваю я, глядя на него поверх чашки.
— В смысле?
— Ну… дальше что? Ты спас меня от клуба, отнёс домой… Миссия выполнена. Зачем ты всё ещё здесь?
Саша делает глоток кофе и улыбается так хитро, что мне становится не по себе.
— Знаешь, Лида… Я тут подумал: а может, это знак?
— Какой ещё знак?
— Ну, мы снова встретились случайно, провели вечер вместе… Может быть, судьба пытается намекнуть нам на что-то?
Ставлю чашку на стол с таким стуком, что чай чуть не выплёскивается наружу.
— Саша! Хватит! У нас всё кончено! Мы развелись! Ты помнишь это или нет?
— Помню-помню… Но кто сказал, что всё кончено? Может быть, это только начало?
Смотрю на Самойлова с таким выражением лица, будто он только что предложил мне полететь на Луну без скафандра.
  
— Ты серьёзно??
— Лида… Я просто думаю… а вдруг мы поторопились тогда?
Закрыв лицо руками, тихо вздыхаю. Ну почему он всегда умудряется выбить меня из равновесия?
— Саша… Просто уходи. Пожалуйста.