Фурия (СИ)
— Спасибо! Но не надо. До пятнадцатого этажа меня лифт довезёт, — отказываюсь.
Подходит мальчишка и отдаёт мне ключи.
— До свидания! — машу им рукой и сваливаю от парочки одноликих.
Они, когда рядом, ломают мне мозг своим сходством.
В квартире падаю на диван и крепко засыпаю.
Следующий день не так насыщен на события. На съёмочной площадке пробыла около шести часов, потом нужно было сменить локацию, но произошла заминка и солнце ушло. Всех актеров отпустили домой.
Проговорила с Алексом больше часа по видеосвязи.
Я по нему жутко скучаю. Увидимся через неделю. С каждым днём всё труднее ожидать нашу встречу. Иногда за время работы над фильмом я срываюсь и улетаю к нему всего на несколько часов.
Не представляю как бы я жила, если бы он тогда умер от пули грабителей. До сих пор в холод бросает от этой мысли… Жутко становится.
Принимаю душ и в половине одиннадцатого собираюсь лечь спать, но вдруг раздаётся звонок в дверь…
На пороге стоит Дэн. Пьяный в хлам и с початой бутылкой виски в руках.
Его взгляд скользит по моей фигуре и останавливается на ногах.
Я в коротких шортах и свободном кроп-топе. Одна дома и могу себе позволить одеваться, как хочу.
— Неожиданно, — недовольно складываю руки на груди. — Как ты нашел квартиру?
— Это не трудно, здесь их только две, — говорит заплетающимся языком, показывая на дверь напротив.
— Чем обязана столь позднему визиту?
— На пороге будешь держать? — задаёт встречный вопрос.
Задницей чувствую, что это ни во что хорошее не выльется, но зачем-то впускаю его.
Он вяло плюхается на диван.
— Будешь? — приподнимает бутылку, приглашая.
— Нет, спасибо! Мне вчера хватило.
Дэн пьяно хихикает и делает хороший глоток прямо с горла.
— Так что тебя ко мне привело? — пробую снова допытаться до правды.
— Я с Гвен поссорился… — шумно и печально выдыхает.
— И ты ко мне прибежал? Молодец! — осуждающе.
— Ещё и сын на меня из-за чего-то обиделся…
— Может, наказал слишком сурово?
— Ничего я ему не сделал. Мы просто поговорили с ним. Он дуться ещё в машине начал, когда от твоего дома отъезжали.
Ещё бы! Отобрал у него шанс отвезти меня домой. Там же у парня над головой горит вывеска "влюбился".
Дэн откидывается на спинку дивана. Последняя порция была лишней.
Выпроводить его уже не удастся. Сам он не доедет, а дотащить его стокилограммовую тушку до такси я не смогу.
— Давай снимай куртку, — встаю на колени на диване рядом с ним и тяну за рукав.
Он шевелится в слабой попытке помочь мне. С горем пополам всё же удаётся снять ветровку, следом рубашку. Он остаётся в футболке.
— Почему вы здесь одеваетесь, как капуста?! — бухчу я, перекидывая его одежду на кресло.
Он сдавленно смеётся.
Я замешкалась всего на секунду и внезапно оказываюсь в объятиях его рук. Дэн прижимает к себе, запускает пальцы мне в волосы и целует в губы. Его поцелуй жадный и жёсткий, но ничего, кроме запаха алкоголя, я не чувствую.
Напрягаю руки и отталкиваю, спрыгивая с дивана. Желание — врезать ему со всей силы, но он валится на подушку и закрывает глаза.
Что с пьяного возьмёшь? Утром поговорим…
Накрываю пледом и ухожу к себе в спальню. Подумав пару секунд, закрываю дверь на замок.
Уснуть удаётся не сразу. В голове крутятся вопросы о том, зачем он поцеловал. Останавливаюсь на том, что он просто пьян и не соображает, что делает.
***
Тормошу Дэна за плечо.
— Подъем! Пора на работу! — громко.
Он возится и с трудом разлепляет веки.
— Держи! — подаю ему стакан с растворимым аспирином.
Гарнер приподнимается на локтях, забирает стакан и выпивает.
— У тебя полчаса на душ и завтрак. Мне скоро на площадку, — иду на кухню сварить кофе, она соединена с гостиной.
Он садится, сдавливает голову руками, видимо гудит, и осматривается по сторонам.
— Я что к тебе припёрся?
— Ага…
— Зачем?
— Если бы я знала… Свежие полотенца в ванной. Она там, — указываю на дверь рукой.
Он уходит приводить себя в порядок.
Минут через десять возвращается мокрый и бодрячком.
Ненавижу мужиков, которые расхаживают в доме без верха! Алекса это не касается, он мой муж.
Беру его рубашку и кидаю в руки.
— Надень! Если ты забыл, то я замужем!
— Извини… — с трудом натягивает её на мокрое тело и застегивает несколько пуговиц. — Надеюсь, я не приставал?
— Нет! — выпаливаю на одном дыхании.
Решаю не поднимать вопрос нашего поцелуя, раз уж он ничего не помнит.
— Отлично… — проводит руками по лицу.
— Черный без сахара, — отдаю ему чашку кофе.
— Спасибо!
Делает несколько глотков. От тостов отказывается.
— Прости, что ввалился к тебе вчера, — виновато.
— Наверное, ты посчитал это нужным для себя в тот момент.
— Не знаю, чем я вообще руководствовался тогда. Сел в машину и поехал сюда.
— Помирись с Гвен!
— Это будет сложно… Я без причины дома никогда не ночевал.
— Надеюсь, ты не расскажешь, что был у меня. Мне проблем на пустом месте не надо.
— Конечно, — машет головой.
Дэн
На улице подхожу к своей машине, которая стоит передними колёсами на клумбе. На стекле извещение о штрафе за неправильную парковку.
Чтоб вас!
Сзади из кустов раздаётся треск веток. Вглядываюсь, в попытке разобрать кто там. Но тихо.
Ну и ладно! Может животное какое-нибудь, они часто в кустах днём прячутся от людей.
Отъехав несколько кварталов, набираю номер друга.
— Привет, Мэт!
— Привет! — отвечает он.
— Можешь выручить?
— Без проблем!
— Если Гвен спросит, скажи, что я провёл ночь у тебя. Мы напились и я уснул.
— Хорошо… А что случилось? — интересуется друг.
— Мы поссорились, я напился и уснул в машине, — вру ему. — Но она не поверит мне.
— Ты точно в машине спал? — задаёт Мэт каверзный вопрос.
— Точно!
— О'кей, — соглашается.
— Спасибо! — отключаюсь.
Но Гвен мне не поверила. Я явился домой свежим и без футболки, в которой уходил. Она осталась в ванной Сэл. Жене хватило этой мелочи, чтобы накрутить себя. Даже поддержка друга не помогла, Мэт совершенно не умеет лгать на ходу, когда она начала задавать встречные вопросы.
Где провёл ночь я, естественно, как и обещал, не сказал.
А через неделю мне пришли документы на развод.
Глава 34
Новый Орлеан. Четыре года спустя.
Спрятавшись от изнурительной луизианской жары в баре, который только открыл свои двери для посетителей, потягиваю холодный лимонад в одиночестве.
Мы здесь уже неделю и все эти дни умираю от нестерпимого зноя.
Похоже, я старею, раньше высокие температуры переносились легче. А работать на пекле невыносимо сложно. Съёмки в сорок градусов заставляют плавиться уже через пятнадцать минут. Поэтому снимаем последние дни с утра до обеда и перед закатом. Остальное время отсиживаемся в прохладе.
Справа от меня скрипит стул, на него присаживается пожилая тучная афроамериканка. На вид лет семьдесят. Одета в яркий цветастый балахон, а на голове намотана чалма.
— Боже мой! Не ожидала тебя встретить снова, да ещё и в моём родном городе, — произносит она громко, обращаясь ко мне.
Я пристально смотрю на неё, перебирая в голове всех своих знакомых, хоть немного похожих на неё. Таких нет… Но она может знать меня по моим работам.
— Вы, наверное, ошиблись… Мы не знакомы.
— Это ты ошибаешься, девочка. Ещё как знакомы!
Разворачиваюсь к ней и ещё раз пытаюсь покопаться в памяти. Но ничего.
— И где же мы познакомились?
— Лондон, февраль, ужин перед премией около четырнадцати лет назад…
— Четырнадцати? — охренеть!
Это было где-то на старте моей карьеры. Первый ужин был перед премией БАФТА.
— О, вы мадам Куку! — озаряет меня.