Не кричи...(СИ)
— Что-то типо того, — бросаю ему в ответ, лениво посматривая по сторонам. «Надо же, какой проницательный,» — мысленно усмехаюсь.
Хорошо бы заправится, да пожрать нормально. И кофе. Хочу кофе, американо непременно. С какой-нибудь неполезной, но очень вкусной хернёй, типо круассана. Знаете, в этом ведь даже есть какой-то кайф — чуть-чуть подзабить на ежедневные тренировки и позволить себе сожрать что-то кроме продуктов из разрешенного списка. Как только я прыгнул в тачку и махнул платочком Пирсу и Кэпу по боку пошли все мои тренировки и палеодиета. Сложно сохранять привычный режим, мотаясь по стране, как говно в проруби. Хорошо, что прошло не так много времени, всего каких-то два дня.
— Да-а-а… Дела, брат… А у меня, помнится, тоже история была…
— Погоди ты со своими историями, — обрываю, вглядываясь в пыль.
По дороге за нами мчит небольшой пикапчик, подпрыгивая на ухабах. Он быстро нагоняет и я уже слежу за ним, не отрывая глаз. Невольно напрягаюсь. Честно говоря, условные рефлексы, выработанные десятилетиями не отпускают даже во сне, и если только я не в дым ужратый. А так как я сейчас стёкл как трезвышко, то по привычке реагирую на каждый «пук». Вот и сейчас жду подвох.
Пикап с воем проносится мимо, забрасывая и без того пыльный капот моей красавицы мелким мусором. Бараны сельские, такое впечатление, что машина у них не своя. Свою бы хрен кто стал так гробить, зная во что обойдётся ремонт.
— И чего ты так напрягся, чувак? Они ж тут все так летают… — подметив моё напряжение, тянет гнусаво пассажир.
— Тебе-то откуда знать?
— Я вырос недалеко отсюда… В Хоупе. Кстати, можешь высадить меня там, загляну к своей старушке. Хочешь, угостит тебя своим отвратительным картофельным салатом, — смеётся, закатывая глаза мой обкуренный попутчик.
Идея неплохая, кстати, завалиться куда-то и перекантоваться, а то от рулёжки почти семнадцать часов у меня уже в глазах песок и жопа как доска. По хорошему, бабки надо экономить, и от предложений на халяву отдохнуть или хотя бы морду умыть, я не отказываюсь.
На переезде обгоняю пикап, и становлюсь прямо между ним и железнодорожными путями. Работает семафор, и стоит мне остановиться, как меньше чем в метре от бампера «Импалы», сотрясая воздух, проносится товарный поезд. Внутри всё подкидывает. Тяжелую машину раскачивает потоками воздуха. Забавное ощущение. Я со щенячества любил стоять рядом с проходящим поездом. Было в этом что-то пугающе-захватывающее. Вот и сейчас как в детство окунулся. Пока считаю вагоны, подмечаю, как водила покидает пикап и направляется к нам.
Какого хрена? Что ему может быть нужно? Мой укуренный попутчик, кажется, совершенно не реагирует на происходящее, лишь глупо улыбается. Вот нутром чую, будет заваруха. Подбираюсь по привычке, протягивая руку между сиденьем и дверью. Там, на полике, лежит мой Зиг Зауэр. Спешно сую его за пояс. Вороненая сталь приятно остужает кожу. И точно, наблюдаю как этот ушлёпок достаёт свой шланг и принимается поливать задний бампер «Импалы», ах ты ж хуесос! Лады, щас я тебе устрою…
Дождавшись, пока он вернется в машину, окидываю взглядом состав в поиске хвостового вагона. Еще штук семьдесят, или в пересчёте на минуты — где-то пять или семь. Отлично, мне хватит и трёх, чтобы привести в чувства этого сельского мачо и его пассажира.
Надо видеть рожи этих ковбоев, когда я подхожу к пикапу и запрыгиваю на капот. Наверное, вам сложно представить, что можно сделать с тачкой за семь минут? А за три? Думаю, что они тоже такого себе не представляют. Так вот, поясняю: высаживаю сперва с ноги лобовое стекло. Оно покрывается сеткой мелких радиальных трещин, вминаясь в салон, в то время, как парочка буффало сидит с открытыми ртами, очевидно, не вдупляя происходящее. Стекло жалобно хрустит, под ногами стонет металл. Затем, попрыгав на капоте, перебираюсь на крышу. Она легко проминается под моим весом. Грохот стоит такой, что смешивается со стуком колёс поезда, так что не оглохнут они там, ничего страшного. Видимо, до них всё же доходит, что надо что-то делать, и водила не вовремя распахивает дверь, получая ботинком по затылку, как только высовывает свою неумную башку. Бьется носом об рамку окна, оставляя на ней кровавые сопли.
Спрыгиваю вниз и рывком открываю водительскую дверь в обратную сторону, ломая петли. Металл протестующе орёт. Ну-ка, прикинем, во мне примерно восемьдесят килограмм, плюс ударная инерция… Дверь визжит отчаянно, когда я цепляюсь за рамку, повисая на ней, раскачиваясь и ногами выбивая обшивку. Дёргаю, рву её вниз всем весом, раскачивая пикапчик вместе с побледневшими пассажирами. Со скрипом верхняя петля отваливается, перекашиваясь. Водила застывает с каменным лицом, не смея шелохнуться, придерживая менструирующий нос двумя руками. Да, знаю-знаю, не такого ты ожидал. А оно — вот как вышло, видишь. Я на взводе, и бесить меня сейчас лучше не надо. Как только замечаю движение на пассажирском, вынимаю из-за пояса пистолет. Отхожу на пару шагов, чтобы улучшить позицию обстрела и беру на прицел второго ушлепана.
— А-ну, сел обратно в машину! — даже не пытаюсь перекричать шум поезда. — Трюк выполнен профессионалом, ёб вашу мать! Самостоятельно не повторять без присмотра родителей!
Зиг-Зауэр в руке говорит громче, чем любой оратор. Эффектная вещь, даже стрелять не надо. Достаточно просто показать. Пассажир пикапа усмехается и вынимает дробовик. Ну, серьёзно? Зря, ты же не успеешь им воспользоваться, дурачок! Перевожу на него ствол, щёлкая предохранителем. Он тут же цепенеет. Всё-таки, хоть я сейчас не в боёвке и не в разгрузке, а в гражданском шмотье, отказать моей физиономии в свирепости невозможно. Не надо быть семи пядей во лбу, чтобы понять, что перед вами профессионал, а не хуйло из субботнего клуба по айкидо. Так вшатать машину за пару минут — уметь надо. Это вам не на бампер поссать. Так-то.
— Брось каку, пока я в тебе дырок не навертел, — честно и почти ласково предупреждаю.
Пассажир возвращается на сиденье, бросая дробовик на землю, и послушно держит руки на виду. Отхожу ещё на пару шагов назад. Ну, ахуеть не встать, картина! Капот и крыша мятые, водительская дверь болтается на нижней петле. Надо раз и навсегда отбить этим ушлёпкам желание мочиться куда-то кроме унитаза.
— Больше так никогда не делай, — улыбаясь, грожу пальцем водителю, будто провинившемуся ребёнку.
— Сука! Я тебя из-под земли достану! — хрипит он, отфыркиваясь кровью.
Ну, извини, нечего было из своего ведра с болтами вылезать, сейчас бы мирно разъехались. А то решил, ишь ты, отомстить за то, что перед тобой встали. Может, я роженицу везу, или мне просто быстрее всех надо?
— В очередь, сукины дети… Сперва залатай радиатор… — раздаётся выстрел, и из-под капота пикапа со свистом вырывается струя пара.
Вот так будет с каждым, кто тронет мою красавицу! Мой пассажир откровенно ржёт в голос, разглядывая картину сквозь заднее стекло. Отлично, раз ему весело. Мне, кстати, тоже зашло такое развлечение.
— Чува-ак, ну ты и ебанутый!
— Да, не дипломат. Он нассал на мою тачку… — поясняю, возвращаясь за руль.
Товарняк уже пронёсся мимо, вильнув последним вагоном, даже семафор ещё не перестал голосить и подмигивать. Да плевать на правила движения, камер тут один хрен нет, да и какого, спрашивается, лешего я вообще забыл на этой просёлочной дороге. Стартую с места еще до того, как замолкает сигнал опасности — «Импала» с рёвом задирает ноздри в небо, и, тяжело покачиваясь, переваливается через железнодорожные пути.
— А, ты так и не рассказал, чего тебе надо в Мексике, — копаясь в дорожном рюкзаке в поиске очередной порции то ли дури то ли жратвы интересуется парнишка.
— Не в Мексике, а на границе. У меня там одно старое дельце.
— Надеюсь, не такое, как с этими мужиками? — смеётся попутчик.
Я, честно говоря, даже и не спросил до сих пор как его зовут. Да и зачем? Через несколько миль мы разбежимся, так к чему загружать мозги нахрен не нужной информацией. Бросаю короткий взгляд на укурыша. И всё-таки пацан мне нравится. На вид ему лет двадцать, может и того меньше. В серых глазах — марихуановый туман. Салон машины уже провонялся ароматом каннабиса, благо что в некоторых штатах на её употребление есть разрешение. Остаётся надеяться, что Арканзас — один из них.