Следующая станция – Луна (СИ)

15 января, воскресенье, время 11:40.
Город Байконур, городская больница.
Этот день местные запомнят надолго. К местной больнице лихо заруливает целый кортеж автомобилей самого разного назначения и калибра. С визгом тормозов и дрифтовыми заносами, очень зрелищно.
Из микроавтобуса высыпают шесть мужчин в тёмных костюмах того непробиваемого вида, который сразу выдаёт в них телохранителей высокого класса. Мгновенно выстраивают коридор до входа, отпугивая случайных прохожих одним взглядом.
  
Коридор для главной санитарной машины, откуда на носилках выносят мою королеву, прикрытую тёплым пледом. Дюжие санитары такой комплекции, которой даже телохраны позавидуют. Такими ребятами можно сваи забивать. За ними суетливо торопится чета старших Машохо.
Мне можно не суетиться. Всё подготовлено заранее, вплоть до ознакомления личного состава охраны с подъездными путями и ходами сообщений внутри больницы до места назначения. Палату выбил отдельную. Глава отделения попробовал позавчера протестовать, пока я не вытащил чековую книжку, условно говоря. Услышав его жалобы на недостаточное количество койкомест.
И, конечно, я не идиот, чтобы дожидаться родов в нашем жилом комплексе. Первая очередь поликлиники уже работает, но родильного отделения пока нет. Поэтому, как только мне врачи сказали, что роды будут в ближайшие дни, переселил всех Машохо в нашу гостиницу в самом городе. Чтобы не везти жёнушку полчаса по ухабам.
— Всё! Света в надёжных руках! — объявляет мне вышедший на улицу тесть.
Порозовевшая от волнения тёща цепляется за его руку.
— Да, — соглашаюсь. — Нам остаётся только ждать и волноваться.
Через пару минут чета Машохо расширенными глазами — а я брюзгливо — наблюдает эпичную картину. Подъезжает военный крытый грузовик, из него сноровисто выпрыгивают дюжие десантники, тут же выстраиваются в шеренгу по два. Под командованием чересчур, на мой взгляд, довольного Ерохина. А ведь я ему не звонил… ага, понятно. Вслед за солдатами из кузова не менее ловко спрыгивают Зина и Димон. Из кабины вылезает улыбающаяся Катя.
— Сделаем Байконур филиалом Синегорска! — выдвигает громкий лозунг, достойный первомайской манифестации, Димон.
Народ поддерживает одобрительным смехом. Ошибается он, я считаю. Байконур становится филиалом нашего двора.
Пока Тим разбивает взвод на патрульные группы, вываливаю на тестя с тёщей сагу о местных приключениях бравого офицера ВДВ:
— Как-то раз в местном ресторане сидел с девушкой. С очередной, — не удерживаю завистливую нотку. — Рядом компания казахов человек восемь. Слово за слово, оживлённая дискуссия непринуждённо перерастает в энергичную жестикуляцию руками и ногами…
Замечательная у меня тёща, очень смешливая. Вслед за ней хохочет Катя и горделиво за брата улыбается Димон.
— Не, нас здесь уважают. Будь Тимофей в форме, к нему бы отнеслись со всем почтением. Он им всем навалял, конечно, но по итогу его из ресторана всё-таки вынесли. Тим распалился и вызвал дежурный взвод. Три отделения с карабинами оцепили ресторан, а четвёртое, уже без оружия, зашло внутрь. Начали с охраны, которая вдруг посчитала, что может их не пустить. В той компании было восемь человек, но ребята выкинули оттуда человек двадцать.
— Казахов? — решил уточнить тесть.
— Почему казахов? Не-не, Тимофей человек абсолютно толерантный, убеждённый интернационалист по воспитанию. Всех подряд вынесли. Русских, казахов, пара татар вроде попалась. Что особо смешно, Тим громогласно возмущался тем, что ему даже заплатить за ужин не дали, не впускали обратно. И посчитал себя вправе дать кое-кому в морду из персонала. Те даже пожаловаться не смогли, хозяин ресторана не одобрил.
Если бы не муж, тёща давно валялась бы на заснеженном асфальте от заливистого хохота. Описанная ситуация срубает её окончательно, даже сдержанный тесть смеётся. Клиент ресторана даёт в морду официанту и охранникам за то, что они отказываются принимать оплату за ужин.
Слегка мрачно смотрит на нас вернувшийся Тим.
— Тимофей, тебе надо было набить им морду ещё отдельно за отказ взять чаевые, — блещу задним умом.
Катя аж взвизгивает от восторга.
— Агентству этот случай обошёлся в четверть миллиона. Особо никто не пострадал. Тим и его ребята били сильно, но аккуратно.
— Между прочим, это не так просто, — серьёзно комментирует Тим.
— История на этом не закончилась, хотя продолжение было не настолько горячим, — продолжаю сказание о доблестном майоре. — Когда в следующий раз они снова столкнулись в этом же ресторане, те ребята кинулись хлопать его по плечу, зазвали за свой стол, угостили. Потом пошли на улицу гулять и уже вместе попинали каких-то местных гопников. Кстати, с некоторых пор хулиганство в городе сошло на нет. Его и так-то не особо много было.
— А куда полиция смотрит? — тесть тоже молодец, уважает конкретику.
— Полиция сначала косилась на них, но сделать-то они ничего не могут. У военных своя юрисдикция. Ребята Тима сами исполняют роль военной полиции. Но с некоторых пор местные полисмены очень уважают Тима. Когда он в форме, всегда первые честь отдают.
— И что случилось?
Там отдельная история была, её и выкладываю. Байконур — закрытый город, но как-то просочился сюда табор цыганский. Полиция их с трудом, но культурно выдворила. Те вернулись. Всё повторилось раза три, пока измученные полицейские не догадались пожаловаться Тиму. Его десантники церемониться не стали, закинули всех в грузовики и вывезли в пустыню. Доподлинно неизвестно, что они там с ними делали, но больше цыган никто не видел. Не, я-то знаю, что их просто по жаре пешком гнали километров двадцать. Пинками. Но пикантные подробности всё-таки опускаю.
— Вот так вот, — вздыхаю с неподдельной грустью. — Пока я занимаюсь скучными космическими делами по захвату Вселенной, парни веселятся вовсю и живут полнокровной и яркой жизнью.
Дожидаться окончания процесса уходим в гостиницу.
Восторженный переполох начинается в восемь вечера, когда приходит известие о благополучном завершении родов.
— Девочка, — делаю скорбный вид, — я так хотел мальчугана…
Уже приученная к моим выкрутасам тёща готовится смеяться, и я её не разочаровываю:
— Но если будет похожа на Свету, то и ладно… — неожиданно сияю всем лицом: — На мачеху мою точно похожа не будет!
Стихийно формируется многочисленная делегация родных и близких к счастливой роженице.
26 января, четверг, время 09:25.
Байконур, военный полигон Агентства.
Андрей Песков.
— И что? Этих семерых учить всему с нуля? — майор Ерохин оглядывает девичий строй.
Хмыкаю про себя. Ерохин, конечно, парень лихой, его ничем не проймёшь. Однако со дна его глаз постоянно норовит выпрыгнуть оторопь при виде настолько сюрреалистичной картины. Строй моих «девчонок» неестественно идеален. Они легко переплюнут даже убийственную красоту китайских женских парадных батальонов*.
(*Можно здесь посмотреть:  https://youtu.be/XhkSoXQj9T8)
Их не надо учить синхронности, строение тела и даже выражения лиц абсолютно одинаковы. Такой степени идентичности нет даже у однояйцевых близнецов. Обстоятельство сие стало мешать, поэтому модель «Анжела» (позже доберёмся и до остальных) стала подвергаться индивидуальным косметическим изменениям. Они всё так же поголовно пепельные блондинки, но причёски делаем разные, чуточку меняем оттенок волос, форму и цвет губ. Самое главное — даём им имена. Перед нами стоят Барбара, Сабрина, Николь, Сандра и так далее. Имена намеренно иностранного происхождения. Они обозначены крупными буквами на форме сзади и спереди. Не слишком ярко, но вблизи читаемо. Имя «Анжела» — это их как бы общая фамилия.
  
Анжела, которую уже многому научили, имеет тривиальное имя: «Прима». Главное назначение у всех — телохранитель и боевик.