Солдат Рон (СИ)

На всякий случай Рон решил подлатать ему легкие, так как диагностическое заклинание выразило неуверенность в определении их состояния.
- Ренервейт! – щелкнул Рон пальцами перед носом Дольфа.
- А-а-а... – простонал тот. – Фердампте шайсе...
- Проснись и пой, Дольф, я только что сэкономил тебе кучу времени и нервов. – приветствовал его Рон. – Поднимайся, нам пора валить из этого доброго заведения.
- А мы где? – Дольф с удивлением и некой опаской оглядывал больничную палату. – Похоже на больницу...
- Соображаешь. – кивнул Рон. – Тебе не нужно напоминать, что мы подыхали так-то?
- Нет... Твой друг умер у меня на глазах! – вспомнил недавние события Дольф, приподнимаясь в кровати. – Меня же изрубили когтями! Сколько я спал?
- Сутки, может больше. – ответил Рон. – Слушай, не время думать, надо уходить! Идём за мной, если у тебя конечно же нет готовых ответов для местных полицейских. У тебя же нет объяснения, как ты тут оказался?
- Нет... – покрутил головой Дольф. – А где мы?
- Добро пожаловать в мой мир... – улыбнулся Рон.
 Улицы Глазго. Окрестности больницы Форт Велли Ройал 
- Нужно раздобыть одежду. – Рон оглядел свою серую больничную пижаму. – Вон там магазин! Пошли!
Найденный в хранилище чемодан содержал в себе лишь три комплекта формы британской армии образца 1925 года, что в данных обстоятельствах демаскирует его надежнее, чем больничная пижама. Да и у Дольфа нет никакой одежды.
После хранилища Рон посетил морг, откуда забрал тело Петтигрю. Правда, пришлось вырубить Конфундусом патологоанатома, но больше никто не встретился.
Ночью народу на улицах традиционно немного, тем более район не производит впечатления безопасного и благоприятного – соседнее с больницей здание имело разбитые окна и обшарпанные стены. Депрессивный портовой район, одним словом. Они обошли двухэтажный серой облицовки магазин одежды сзади и остановились перед зеленой дверью с навесным замком.
- Алохомора… – Рон навел палец на навесной замок. – Готово. Заходим тихо, берем что нужно и так же тихо уходим.
В полумраке торгового зала они начали копаться среди полок и манекенов. Рон подобрал себе джинсовые штаны, клетчатую красно-черную рубашку, коричневого цвета ботинки и коричневый же ремень. Вроде удобно и в глаза не бросается.
Дольф оделся в серьезный серый костюм и фетровую шляпу. Черные туфли, которые он на месте принялся полировать какой-то футболкой, изначально были в отличном состоянии, но раз он так захотел…
- Слушай, а ты усики раньше не носил? – Рону его лицо, показалось до боли знакомым, поэтому он решил кое-что проверить.
- Да, во время Великой войны и несколько лет после. – кивнул Дольф.
- А фамилия у тебя какая? – задал следующий вопрос Рон.
- Гитлер. – удивленно ответил Дольф, поправляя в очередной раз галстук. – А что?
- Да не, ничего… – Рон отвернулся и начал выбирать себе рюкзак.
В молчании они закончили подготовку к выходу в мир.
- Нужно скорее добраться до Лондона, с трупа Петтигрю станется начать гнить раньше положенного. – Рон торопливо двигался к порту. – Сейчас сходим в портовое управление и выясним, на какое судно нам надо.
Теперь у него есть палочка, а значит, сесть на корабль до Лондона труда не составит. Можно было бы и поездом, но на грузовом корабле легче оставаться незамеченным.
Долго искать портовое управление не пришлось, оно оказалось недалеко от грузовых причалов.
- Доброй ночи. Конфундус! – мужчина в капитанской кепке ошеломленно замер. – Расскажите мне, какое судно скоро отправится в Лондон?
- Контейнеровоз «Ливерпуль» отправляется в течение часа. – ответил неизвестный.
- Кто капитан? – задал следующий вопрос Рон.
- Дуглас Беннингем. Я. – ответил капитан.
- Проведите нас на своё судно. – попросил Рон. – Но сначала доделайте свои дела здесь. Команда не будет против двух лишних пассажиров?
- Нет. Контракты у парней разовые, с последующим продлением, поэтому вопросов они задавать не будут. – ответил Беннингем.
- Вот и отлично.
 Северное море 
  
- Значит, я создал какой-то культ высшей расы, загнал свою страну в долги, начал воевать со всем миром и в итоге проиграл? – переспросил Дольф.
- Ага. – кивнул Рон, делая глоток чая из кружки.
- Бред. – отмахнулся Дольф.
- В учебнике истории потом прочитаешь. – не стал спорить Рон.
- Но как? Я что, похож на безумца? – Дольф нервно расхаживал по каюте.
- Ты не знаешь, что происходило с твоей страной в нашем мире. – Рон изучал этот вопрос, чисто для поиска параллелей в том мире. – Великую войну проиграли, потерпели колоссальное унижение от стран-победительниц, выплачивали гигантскую контрибуцию, получили запрет на формирование армии более ста тысяч человек, это было очень тяжелое время. Особенно для тебя.
- Почему? – не понял Дольф.
- Если верить твоим биографиям, прочитанным мною, ты слишком тяжело переживал поражение, и считал, что прекращение войны было заговором каких-то там промышленников, которые перестали получать выгоду от войны, в то время как вы якобы побеждали. – ответил на вопрос Рон.
- Но так и было! Если бы не метеориты, мы дожали бы Антанту! Русские сдались, на два фронта разрываться больше не приходилось! Да победа почти была в наших руках! – горячо заверил его Дольф.
- Вот, об этом я и говорю. – кивнул Рон. – Теперь представь, что не дожали, что ускользнула победа, всё производимое страной приходится отдавать победителям, которых совершенно не волнует, что будут есть простые германцы, булка хлеба будет стоить целую тележку рейхсмарок, местами произойдет локальный голод, народ охватила депрессия, а Веймарская республика, которая пришла взамен Второго Рейха, не решала никаких проблем, страну наводнили коммунисты, а ты связался с национал-социалистами, а потом сформировал эту гнилую идеологию, которая стоила жизни порядка семидесяти миллионов человек. В общем, на почве тех послевоенных событий ты сошел с ума.
- Что стало со «мной» в итоге? – тихо спросил Дольф.
- Кажется сдох. – не очень уверенно ответил Рон.
- Кажется? – переспросил несостоявшийся фюрер Германии.
- В общем, разные источники говорят по-разному, ты то ли цианистого калия сожрал, то ли голову себе прострелил… – Рон покопался в своей памяти, вспоминая нужную информацию. – Тела не нашли, а Советы всё скрывали. Именно они брали твой бункер, но народу труп Главного Врага предоставлен не был. Что очень печально, так как я бы на месте твоих современников, постарался бы точно удостовериться, что такой ублюдок кормит червей, а не коптит атмосферу вместе с нами.
- Я превратился в чудовище? – неверяще спросил Дольф.
- Не в чудовище, а в долбанного психа, который встал у руля государства, жители которого только и мечтали о мести. И ненавидели евреев. – поправил формулировку Рон. – Хотя там больше ты постарался, основав свою идеологию на ненависти к евреям. Видимо у тебя есть какой-то пунктик насчёт этого. Хотя ты сам по бабушке еврей.
- Откуда ты... – озлобленность, возникшая на лице Дольфа сгладилась. – Ну конечно... Я же в этом мире Главный Враг.
- Именно. – подтвердил Рон. – Но ты не парься, уже пятьдесят лет прошло, считай два поколения. Но орать на каждом шагу, что ты Адольф Гитлер, не советую. Чревато побоями.
- Хорошо. – глубоко вздохнув, сказал Дольф. – Какие у нас планы?
- Планы у нас амбициозные. Попытаемся добраться до дома. – ответил Рон, криво усмехнувшись. – Очень хорошо, что ты перебросился вместе со мной. Ты расскажешь мне расклад по вашему миру, кто кого, чем и когда. А я, в качестве ответной услуги, расскажу тебе, как оно сложилось здесь. В своём мире тебе сказочно повезло, что упали долбанные метеориты. Иначе тебя ждала судьба самого последнего пи№%аса на Земле.
- Всё-всё, я понял, кем я мог бы стать! Не мог бы ты не напоминать мне об этом? – попросил Дольф.
- Главное, чтобы крыса не протухла... – невпопад ответил Рон. – Хотя гнилой Петтигрю тоже доказательство.