Тайные близнецы Братвы (ЛП)

Вопрос застает меня врасплох. На мгновение я просто смотрю на него, не зная, как ответить. — Я думаю, что все иногда чувствуют то же самое, — осторожно говорю я. — Даже ты, по-видимому.
Он усмехается, но в его смехе нет юмора. — Даже я.
В том, как он это говорит, есть что-то, что заставляет мою грудь сжиматься. Серж Шаров, человек, который всегда, кажется, все контролирует, сидит здесь и признается в… чем? Сомнениях? Вине?
  
— Энтони говорил то же самое, — говорит он через мгновение отстраненным тоном.
Я слегка напрягаюсь. Энтони. Я уже слышала это имя раньше, в тихих разговорах и случайных комментариях. Его лучший друг, тот, кто умер при загадочных обстоятельствах. Я никогда не спрашивала об этом, никогда не думала, что это мое дело.
— Что с ним случилось? — вопрос вырывается у меня прежде, чем я успеваю его остановить.
Он смотрит на меня, его выражение лица нечитаемо. На мгновение мне кажется, что он собирается отклониться, может быть, сделать саркастическое замечание и пойти дальше. Затем он ставит свой стакан на журнальный столик, наклоняясь вперед и положив локти на колени.
— Полагаю, я никогда этого не узнаю.
Слова ударили меня, как пощечина. У меня перехватило дыхание, пальцы сжались вокруг стакана, пока я пытался осмыслить то, что он только что сказал. — Что ты имеешь в виду?
Он кивает, его взгляд тверд. — Он был предателем. Он продал нас нашим врагам — твоему отцу, если честно. Он работал с Винчи месяцами, снабжая их информацией. Я сначала не хотел в это верить. Он был мне как брат.
У меня сводит живот. Мой отец. Конечно, все возвращается к нему. Я не знаю, чувствовать ли гнев или вину. Может быть, и то, и другое.
— Значит, его кто-то убил? — спрашиваю я, и мой голос едва громче шепота.
Он снова садится, выражение его лица становится жестче. — Нет, я так не думаю. Многие говорили, что мне следовало бы убить его, но он был моим лучшим другом. Я бы никогда не смог этого сделать, и никто бы не посмел сделать это за моей спиной.
В том, как он это говорит, есть что-то, от чего у меня по спине пробегает холодок. Это не просто слова, это убежденность, стоящая за ними.
Я делаю еще один глоток своего напитка, жидкость обжигает мне горло, когда я глотаю. — Это, должно быть, было тяжело, — говорю я наконец.
— Так и было, — отвечает он ровным тоном. — Смерть признали самоубийством, хотя я понимаю, что никогда не узнаю, что произошло на самом деле.
Я киваю, не зная, что еще сказать. Часть меня хочет допытываться дальше, спросить его, каково это — потерять кого-то таким образом. Другая часть меня в ужасе от ответов.
Мы сидим в тишине некоторое время, буря снаружи обеспечивает устойчивый саундтрек к нашим мыслям. Напряжение в комнате ощутимо, но никто из нас, кажется, не готов его сломать. Как будто мы оба ждем, когда другой сделает следующий шаг.
— Ты тише обычного, — говорит он через некоторое время, и его голос нарушает тишину.
— Я просто… перевариваю, — признаюсь я, не отрывая взгляда от струящегося по окнам дождя. — Слишком много всего нужно принять.
Он снова усмехается, на этот раз с оттенком самоуничижения. — Ты мне это говоришь.
Я смотрю на него, изучая его профиль в тусклом свете. В этот момент в нем есть что-то почти уязвимое, как будто тяжесть его действий наконец-то настигает его. Это сторона Сержа, которую я никогда раньше не видела, и он чувствуется более человечным. Более реальным.
— Ты не похож на человека, который о многом сожалеет, — говорю я, прощупывая почву.
Он смотрит на меня, его голубые глаза пронзительны. — Сожаление ничего не меняет. Это пустая трата времени.
— Может быть, — тихо говорю я. — Это не значит, что его не существует.
На мгновение он не отвечает. Он просто смотрит на меня, выражение его лица невозможно прочесть. Затем он снова берет свой стакан, осушая остаток напитка одним плавным движением. — Ты полна сюрпризов, ты знаешь это? — говорит он, его тон теперь становится более легким.
— Ты тоже, — возражаю я, и мои губы изгибаются в слабой улыбке.
Буря снаружи не показывает никаких признаков утихания, и я не могу не чувствовать, что это отражение хаоса, бурлящего внутри меня. Серж Шаров — это буря, непредсказуемая и опасная, и я оказалась прямо в ее центре.
Но даже так я не могу позволить ему отвлечь меня. Я здесь, чтобы отомстить, в конце концов.
Глава 7 — Серж
Солнечный свет, льющийся из окон, будит меня. Он слишком яркий для меня, но отсутствие Кьяры рядом со мной еще более бросается в глаза. Простыни прохладные там, где она должна быть, в комнате жутко тихо без ее обычного острого ума, прорезающего утреннюю тишину. Я сажусь, протирая глаза от сна, мое тело все еще вялое после прошлой ночи.
Натянув рубашку, я спускаюсь вниз, слабый аромат чего-то сладкого влечет меня в столовую. На столе стоит тарелка идеально золотистого французского тоста, замоченного в молоке и посыпанного как раз нужным количеством сахарной пудры. Рядом на краю тарелки лежит записка.
Привет,
Я пошла на утреннюю пробежку, чтобы прочистить голову. Я приготовила тебе завтрак — надеюсь, он тебе понравится.
Кьяра.
Слабая улыбка дергает уголки моего рта. Французский тост, пропитанный молоком. Мой любимый. Она не могла этого знать — я никогда об этом не упоминал. Может, это совпадение, а может, она уделяла мне больше внимания, чем я думал. В любом случае, это мило, но я не хочу в этом полностью признаваться.
Я беру вилку и разрезаю тост, хрустящие края уступают место мягкой заварной начинке. Первый укус божественен, вкусы идеально сбалансированы. Она хороша в этом — слишком хороша. Пока я жую, мои мысли переходят к ней. Я могу представить, как она бежит, ее темные волосы завязаны сзади, ноги несут ее по тихим улицам.
Моя вилка зависла над тарелкой, готовая к следующему укусу, когда что-то щелкает в моей голове. Голос Романа слабо отдается эхом, разговор, который шел несколько недель назад. — У нее непереносимость лактозы.
Я замираю.
Если ей нельзя молоко, почему оно у нее в холодильнике? Эта мысль врезается в меня, как кулак. Мой взгляд метнулся обратно к тарелке, к записке, к тосту, который теперь больше похож на оружие, чем на еду.
Холодок пробегает по моей спине, волосы на затылке встают дыбом. Я кладу вилку и хватаю телефон, мои движения резкие и обдуманные. Роман берет трубку на втором гудке.
— Роман, — рявкаю я, и в моем голосе явно слышится беспокойство, — иди сюда немедленно.
— Все в порядке? — Его голос настороженный, профессиональный.
— Просто иди сюда. Что-то не так.
Внезапная волна тошноты охватывает меня, резкий скручивающий момент в животе заставляет меня схватиться за край стола для поддержки. Мое зрение на секунду затуманивается, черные точки танцуют по углам. Осознание бьет меня, как кувалда.
Меня отравили.
Телефон выскальзывает из моей руки, грохоча на стол, когда я, шатаясь, встаю. Колени подгибаются, комната стремительно кружится. Кажется, что каждая мышца в моем теле наливается свинцом, а сердцебиение отдается в ушах.
— Роман! — кричу я, хотя не знаю, слышит ли он меня еще. Мой голос звучит как-то далеко, словно из-под воды.
Я спотыкаюсь и иду к двери, хватаясь за стену для равновесия. Мой разум мечется, прокручивая в голове каждый момент с Кьярой, каждый взгляд, каждое прикосновение, каждое тщательно подобранное слово. Она спланировала это. Эта мысль пронзает меня, острее, чем боль, сжимающая мой живот.
Последнее, что я вижу перед тем, как мир погружается во тьму, — это нетронутая тарелка с французскими тостами, невинно стоящая на столе.
  
Когда я падаю на пол, холодные плитки не приносят утешения. Только предательство.
***
Ритмичный писк кардиомонитора вытаскивает меня из темноты. Мое тело кажется тяжелым, каждая конечность отягощена, словно заключена в бетон. Моргая от резкого флуоресцентного света надо мной, я пытаюсь сесть, но острая боль в животе прижимает меня к больничной койке.