На все четыре... (СИ)

Ни о какой спортивности этого клинка и речи не идет. Реальное боевое оружие.
Дон своей спицей не размахивал. Он, не теряя собственного достоинства, прошелся по кругу и встал на своём месте, никак не реагируя на крики и свист с трибун. Молодец пацан! Так и надо. Нечего под их дудку плясать. Устроили тут "шоу", понимаешь.
— Куктай! Он же Цыган, он же Чокнутый. Представитель присоединившегося к нам табора цыган. Ну, вы все знаете эту историю…
Ещё один доброволец. Это, похоже, тот самый сынок убитого мною Собатая. Как и положено "вольным", он был одет в приличный спортивный костюм. Вот су-у-уки! Ладно, один вышел одетым, можно на случайность списать. Но второй раз… Тут явно подчеркивают привилегированность своих "спортсменов".
Вооружен Куктай был, как мне показалось в первый момент, банальным кистенем. Ну, то есть, стальным шипованным шариком на цепи с ручкой. Но нет. Шарика на нём, как раз, и не было. Была просто цепь на ручке. Хотя нет… Не просто. Сама цепь щетинилась шипами.
Проходя свой круг Куктай остановился прямо напротив моего окошка и, глядя мне в глаза, провел большим пальцем себе по горлу. Красноречиво, что еще сказать-то. Вот только меня это совсем не впечатляет. Я лишь презрительно чуть сузил глаза, и никак более не отреагировал на его подначку.
— Корней! Он же Игорь. Наш гость из Шевелёвки.
Еще один военнопленный. Тоже лет четырнадцати-пятнадцати. Белобрысый парень. Крепенький такой. Но незапоминающийся какой-то. Не яркий. Он, скорее, напоминал мне крестьянина. Сильного, но не особо-то и ловкого.
Вооружен он был, подтверждая свой крестьянский статус, обычным плотницким топором. Ну, может, и не совсем привычного прямого типа (внизу под лезвием не совсем стандартный вырез полукругом), но все равно простой топор. И паренёк явно умеет им пользоваться.
Корней, так же как и Дон, не кривляется на публику, не размахивает своим топором. Он просто сжимает его в опущенной руке. Причём сжимает его явно сильнее, чем нужно. Вон, аж костяшки пальцев побелели. Явно напуган, но внешне вида не подаёт. Только зубы сжимает (вон как скулы выперли), и в топор вцепился, как утопающий в спасательный круг цепляется.
Всё правильно понимает. У него тут союзников нет. Может рассчитывать только на самого себя, и на вот этот вот топор. Других союзников у него не будет.
— И, приятный сюрприз этого чемпионата. Неподражаемый и непобедимый! Не побоюсь этого слова, легендарный… Мосол!
На арену выходит просто здоровенный мужик. Ну как, мужик? Парень, конечно. Лет двадцати, не больше. Вот только таких взрослых остались считанные единицы во всём городе. А он, мало того, что старше большинства окружающих, так он ещё и выше всех, минимум, на голову. Думаю, даже моя Эльба была бы не выше его. Но Эля-то спортивная девочка, с атлетической фигурой, а тут просто гора мышц. Культурист он, что ли? Явно ж массу набирал. Качался. На нем просторные полувоенные штаны и кожаная жилетка на голое тело. Ну, понятно, мускулатурой же нужно похвастаться.
В руках у Мосла двусторонняя глефа. Два лезвия на древке, каждое из которых длиннее клинков Бразы и Греки.
Этот парень не собирается рисковать и тоже взял себе древковое оружие. Если он ещё и умеет им пользоваться, то это будет совсем кисло.
  
Мосол свой круг почета идёт не спеша. И видно, что он совсем не волнуется. Он победно потрясает своей глефой над головой, крутит восьмерки перед собой и вообще, наслаждается самим процессом. Ему всё в кайф. И восторг публики, и уважительное опасение других участников. "Вот он я какой! Смотрите все. Восторгайтесь и бойтесь!"
— Нава! Она же — Наталья Вавилова. Наша девчонка. Из Большого Чаусово.
В круг выходит испуганная черноволосая девчонка лет тринадцати. Она напугана и растеряна. Весь ее вид словно кричит: "Что я тут делаю? Я не хочу!!! Отпустите меня!" Она испуганно озирается по сторонам, словно пытаясь найти кого-то, кто спасёт её. И, кажется, находит. С криком "Кирилл!" она сбегает с тропинки и кидается к решётке, отделяющей арену от зрителей. Там, у самой решетки стоит смазливый пацанчик. Именно к нему девчонки и кидается. Она просовывает руки и вцепляется в него, как в единственную свою защиту от этого жестокого мира. Хлюст и Сиплый выскакивают на арену и бегут к ней, но останавливаются по взмаху руки этого смазливого Кирилла. Тот тоже обнимает девушку через решётку, склоняет лицо к ней и что-то тихо шепчет на ухо… Девчонка плачет, и мелко кивает в ответ. Наконец он склоняется ещё ниже и целует её в губы. Нава вся так и тянется к нему, отвечая на поцелуй. А он отрывается от неё и громко на всю арену говорит ей:
— Иди, и порви их всех!
И девчонка словно угасает. Она покорно разворачивается и идёт, понуро опустив плечи и голову. Вот же Иуда, этот Кирилл! Каков мерзавец, а?
Дальнейший путь девчонка идёт, не поднимая головы, и, похоже, плачет. Никаких движений со своей казачьей шашкой она не производит. Просто тащит её в руке как какую-то палку.
— Сима! Она же Серафима, она же Хиросима.
Ещё одна девчонка. Но, в отличии от потерянной Навы, эта девчонка и постарше, и решительнее. Твердо сжатые губы, колючий взгляд и небольшой шрам на лбу. Эта явная пацанка. Наверняка, наравне с пацанами дралась, воровала яблоки и ездила верхом охлюпкой на лошадях… Ну или на мотоцикле. Видно, что решительная девка.
А ещё отличие в том, что если Нава одета в обычную футболку и штаны, то Сима в таких же шортах, как и у меня и грудь прикрывает узкий лифчик, оставленный ей с барского плеча Фиксы. "Голый торс", м-мать его! Сразу видно, что это пленная.
В руках у неё глефа. Только не двухсторонняя как у Мосла, а обычная. Длинный клинок на длинном же древке.
Сима решительно идёт по дорожке, не обращая внимания на окружающих. Ей свистят, в ней тянут руки через решетку, но она ни на что не реагирует. Спокойно пройдя положенный круг, она встает на своё место и застывает. С норовом девка. С чувством собственного достоинства.
— Кадетский Блюз! Он же Борюсик, он же Колун. Наш гость, представитель вооруженных сил Паши Севера.
На арену выходит здоровячок лет шестнадцати. Ну, с Мослом он, конечно, не сравнится, такую тушу как тот ещё поискать, но всех остальных он больше и, явно, сильнее. Даже крупный Грека проигрывает ему в стати.
На плече у него покоится кувалда на длинной рукояти.
Что за странный выбор оружия? С ней не пофехтуешь с противником. С другой стороны, и блокировать удар этого "молота Тора" ничем не получится. Просто сокрушит всё. Если попадет, конечно. А ещё я представляю как он будет крушить кости, и меня передергивает от отвращения. И "союзничек" сразу теряет всю симпатию, которую я мог бы к нему испытывать. Вполне возможно, конечно, что это Фикса настоял, чтоб он выбрал такое оружие, но это уже роли не играет.