Портальеро. Круг первый (СИ)

'Ведут осуждённого на казнь. Уже перед самой плахой он оборачивается и спрашивает у палача с топором:
— А какой сегодня день недели?
Палач удивлён, но всё-таки отвечает:
— Понедельник. А что?
— Ничего… Я вот подумал, что как-то хреново неделька у меня начинается…'
Вот-вот… И у меня что-то сразу не задалось внедрение в этот мир и в тело этого парня. Сейчас вот менты приедут. А мне им и сказать-то нечего. Тут помню. Тут не помню…
Хотя… Идеальный получается вариант для легализации. Бабулю жалко, но она бы быстро раскусила, что я не её внук. Ведь жили-то вместе с ней бок о бок. Наверняка она прекрасно знала про меня всё. С маманей мы вроде бы общаемся редко, судя по всему. И с батей тоже от случая к случаю. Так что тут попроще будет. Тем более после удара по голове и смерти бабушки, труп которой я видел собственными глазами, можно съехать на тему того, что у меня и временная амнезия появилась, да и в себе «мальчик» замкнулся после увиденного… Думаю, что никто меня особо третировать не будет. Наоборот начнут бегать вокруг меня и заботиться о сиротке. Да… Получается, что я реально сирота. И это при живых родителях У них у обоих давно своя жизнь, в которой мне особо и не было места. А единственным родным человеком для меня была вот это пожилая женщина, что сейчас лежит с проломленной головой.
Как бы мои «заботливые» родители не отправили меня в детдом до совершеннолетия. Вот совсем не хочу. А жить самостоятельно мне в мои неполные четырнадцать вряд ли позволят.
* * *
А вот и они… Не знаю уж, кто приехал первым, скорая или менты…
Шум внизу в подъезде мне слышан и отсюда. Я сейчас всего лишь на пятом этаже девятиэтажного круглого дома. Сижу, прислонившись к холодной стене и смотрю прямо перед собой. Почему-то на моих глазах как будто ниоткуда появились слёзы. Слёзы — это хорошо… Это правильно. Плачущий мальчик и убитая кем-то его любимая бабушка. Думаю, что ментам эта картинка понравится…
 Глава 7 
Глава седьмая.
Умение слушать — большой плюс, а умение делать вид, что слушаешь, и в нужный момент вставлять слово — талант.
Тот, кого сделала другом беда,
Другом останется мне навсегда.
Тот, кто не предал, не продал, не сдал,
Преданным другом по жизни мне стал.
Ну, а тому, кто оставил в беде,
Я не подам даже руку нигде.
Да и какой это, к дьяволу, друг,
Если в беде отвернулся он вдруг.
20 августа 1982 года.
Москва. Детская больница. Неврологическое отделение.
Пятница. Настроение хреновое. Хреновей некуда.
Лежу, в потолок гляжу.
Лучший «друг» Серёжа Костриков сдал меня, как стеклотару. Я-то думал, что ментам хватит версии того, что школьнику дали по голове, и забрав ключи, проникли в его квартиру. Ну а там, обнаружив нежелательного свидетеля в виде пожилой женщины, убили её, разбив голову. Но этому Серому и конопатому этого было мало. И он стал рассказывать ментам предысторию. И про аудиозаписи рассказал, и про кассеты, и даже упомянул того самого Фирса, которого он видел издали всего лишь один раз. Вот тут менты на меня и насели. Они так и не поверили в мою версию про частичную амнезию, и то что я до встречи с Костриковым даже имени своего и фамилии не помнил.
Задолбали они меня тогда конкретно. И угрожали, и замахивались. И подходики на мне всякие свои ментовские испытывали. Дилетанты, грёбанные. Да там, где вас учили, мы преподавали эту науку. Я в девяностых и не через такое проходил. В очередной раз, когда опер на меня замахнулся, чтобы сымитировать удар, я слегка подался вперёд и его удар поймал носом. Кровь сразу пошла ручьём. А я как закричал? «Дяденька! Не бейте меня!»
Это же в больнице было, куда меня на скорой доставили. Медики понабежали, медсёстры на ментов орут, типа «ребёнка бьют»…
Спасли меня тогда врачи. После осмотра, отправили на рентген и прочие исследования. Очень им хотелось залезть внутрь моей головы, чтобы посмотреть, как там дела…
  
Сразу вспомнился какой-то мем из будущего:
'Сидит Ивашка на лопате, а Баба-Яга его пытается в печку запихнуть. Он сопротивляется, упирается:
— Бабуля! А это точно МРТ?
— Не нравится? Тогда иди в частную клинику!'
Но мне повезло. Бесплатная медицина в СССР не подвела. Выявили у меня какое-то помутнение в мозгу, а невролог объяснил бравым сотрудникам, что при такой тупой травме головы, как у меня — частичная амнезия, это я ещё дёшево отделался. Чудо, что вообще выжил…
Отвалили от меня любопытные мусора, зато врачи всерьёз взялись за дело. Боюсь, что если я в скором времени от них не свалю, залечат насмерть.
Врачи они такие. Недаром про них есть столько анекдотов насыщенных здоровым чёрным юмором. Типа: «Ну, что? Будем лечить или пусть живёт?»
Скорее всего, Максим Шварц и не выжил бы там у забора ТЭЦ, не вселись вовремя в его башку моё сознание. Интересно, это наша Маша, ведьма наша, так перепутала. Или ей всё равно было? Там Максим, и тут Максим. А коли не выжил Максим, ну так и хрен с ним.
Но, сука, «друг» Серёга, пел ментам, как соловей. Если бы мне не было моих законных тринадцати лет, то получил бы я такой же срок за незаконное предпринимательство. Или как тут теперь называется эта статья? Спекуляция? Хорошо хоть не восемьдесят восьмая бабочка. Похоже, что валютой я ещё пока не занимался. Обожду. Лет через несколько это уже станет вполне законным.
Да что там говорить? Через семь лет разрушат Берлинскую стену, а через девять и Союз развалится. Но так далеко я пока не заглядываю. Сейчас мне достаточно и того, что я знаю, когда умрёт наш дорогой Леонид Ильич. Меньше трёх месяцев осталось. А там Юрий Владимирович гайки затянет. Не до бизнеса будет.
Так что самый лучший способ мне пока затаиться и заняться… Ну, например, магией. Мне же ведьма обещала, что если я буду в молодом теле, то смогу раскачать магический источник. Знать бы только что это такое и с чем его едят…
А папаша мой сразу же прилетел. Нормальный дядька оказался. Я-то его раньше и в глаза не видел. Но он ворвался в палату со словами: «Где мой сын?» и опознал во мне своего потомка. Куда же мне было деваться-то? Пришлось сказать, что память помаленьку возвращается и назвать его папой…
Менты на него тоже пытались наехать, но он им оказался не по зубам. Да ещё и пообещал устроить им «райскую жизнь» за избиение ребёнка. Похоже, что он работает на очень серьёзную государственную контору.
А вот мамашку этого тела найти не смогли. Или она сама не захотела навестить в больничке раненое чадо. Похоже, что она хорошо живёт со своим новым мужем и дочкой. Тем более, как я выяснил из общения с «отцом», бабушка — это была его мать, а не её… Так что… А хрен его знает, что дальше делать? Пока что у меня мало информации. Есть надежда, что хоть отец меня не бросит. Хотя у него тоже вроде бы есть семья. Да… Не хочу в детдом.
* * *
Всякие попытки сотворить что-нибудь из магического арсенала пока не увенчались успехом. Да и что я знаю-то? Помню, конечно, как с помощью ведьмы сотворил огненный шарик у себя на ладони, но нынче что-то не получается. как бы я не пыжился.
Прислушиваюсь к себе. Ни-че-го… Неужели эта недоделанная Маша запихнула меня в тело подростка, в котором нет ни капли магической энергии? И даже зачатков этой энергии не чувствуется от слова «совсем».
Все газеты, что мне принесли по моей просьбе и с разрешения врача с целью попытки вернуть мою память, я уже прочитал до последней буковки.
Лежу в потолок гляжу… Скучно…
* * *
Нет. Я реальный долбоклюй…
Три дня. Три, сука, долгих, мать его, дня, я страдал ерундой, пытаясь скрестить углерод с водородом, скатать их в шарик и поджечь электрической искрой… И потерпел полное фиаско по всем статьям.