Замуж за эльфа, или Всё очень сложно…

Потом меня будят и ведут в другое помещение. На ходу рассматриваю свои ногти. Маникюр безупречный.
Приводят меня к парикмахеру. Мужчина долго изучает мои волосы. Хмурится, кривится, что-то неразборчивое бубнит себе под нос, снова трогает мои волосы и под эти манипуляции я вновь уплываю в царство сновидений и мне уже по барабану, что там на голове у меня сделают. Хоть лысой пусть буду или двухцветной. Всё равно. Лишь бы поспать дали.
Ага, конечно.
– Эрла, вам не стоит сейчас спать. Это всё магия. Мастера не только свои ресурсы в вас вкладывают, но и для закрепления эффекта и ваши жизненные силы вплетаются, потому вам плохо, больно и спать хочется, – объясняет стилист.
Моргаю, всеми силами пытаясь держать глаза открытыми и вникнуть в смысл его слов. Получается плохо.
– Не могу с этим бороться… – произношу в ответ и широко зеваю, едва челюсть себе не сворачиваю.
Мужчина качает головой и куда-то спешно убегает.
Возвращается с Хельгой. Она протягивает мне бокал с чем-то зелёным. Нюхаю и тут же отстраняюсь от напитка, он имеет весьма резкий и характерный аромат чего-то крайне крепкого.
– Та-а-ак, – протягиваю с подозрением. – Очередное зелье, от которого я обездвиженной стану?
Девушка немного розовеет и отрицательно мотает головой со словами:
– Нет, что вы. Это укрепляющее и восстанавливающее средство, оно очень бодрит. Мы не рассчитали, и сильно влезли в ваши жизненные силы. А вот это восстановит вас. Никаких побочных действий, точно-точно.
Сонно тру глаза. Спать хочется, хоть умирай. Лишь поэтому беру из её рук холодный и запотевший бокал с зелёной мутью, делаю резкий выдох и одним глотком опустошаю бокал.
У меня дух захватывает, глаза слезятся от этой крепости. За неимением закуски, беру и шумно занюхиваю рукавом халата. Выдыхаю сипло:
– Напиток просто огонь.
– Впервые вижу, чтобы эту настойку одним глотком выпивали, – крайне удивлённо, но с уважением произносит парикмахер.
Я пожимаю плечами и смущённо улыбаюсь.
Девушка уходит, а стилист начинает заниматься моей шевелюрой.
– Ардая велела вырастить ваши волосы до поясницы и восстановить их истинный цвет и структуру, – с тяжёлым вздохом говорит мужчины. – Это надо влить так много магии… Я бы за двадцать посещений так и сделал, а тут за одно нужно!
Он качает головой и осматривает снова и снова мои волосы, будто они могут дать ему ответ, как сделать всё быстро и без магии. Волосы «молчат». Я тоже не помощник.
Жаль, меня посадили не перед зеркалом, а то охота увидеть, какая я сейчас. Но точно килограмм десять с меня сбросили. Не худышка я и сейчас, но уже и не полная дама средних лет. Я так думаю.
Кстати, спать мне уже не хочется, слабость тоже исчезает как по волшебству. А вот тело пока ещё ноет и болит.
– После процедуры будете страдать мигренальной болью, – «радует» меня стилист. – Увы, но этого никак не избежать.
– Тогда я согласна оставить всё как есть, – говорю уверенно и намереваюсь встать с кресла, чтобы уйти. Но мастер кладёт руки мне на плечи и заставляет сидеть.
– Нет, эрла, вашим волосам необходимо вернуть жизнь и цвет. ТОТ, с кем вы будете жить в одном доме, всегда любил женщин с длинными волосами.
Так-так-так, стилист может больше и конкретней расскажет о проклятом градоправители? А то эти хранители могут агитировать за любовь и правое дело в виде моей жертвы городу, а на самом деле там всё очень и очень плохо. Нужно будет прочитать все мелкие шрифты в чёртовом контракте.
Я устраиваюсь в кресле поудобнее и интересуюсь ненавязчиво:
– А что ещё ОН любил? Может быть, он являлся фанатом музыки и поэзии?..
– Всё может быть… Но сейчас это неважно, ведь предпочтения могли давно смениться другими, – задумчиво произносит мужчина, потом умолкает и долго жуёт нижнюю губу, глядя на мою короткую стрижку, затем говорит: – Мой вам совет, эрла, будьте с НИМ тихой, милой и скромной. В общем, незаметной и когда через год придёт ваше время, вы без особых страданий и мучений покинете этот мир. Чем больше будете сражаться за возможность снять проклятие, тем сильнее будете страдать в часы и минуты своей смерти.
 
Как «мило».
То есть, в этом городе, а может быть и во всей стране (или мире), никто не верит, что можно это дурацкое проклятие снять?
– Не хороните меня раньше времени, – произношу довольно холодным тоном. – Я не собираюсь отправляться на тот свет раньше времени. Как говорят у меня на родине: не дождётесь.
Мастер ничего не говорит, но приступает, наконец, к делу.
Он моет мне голову, затем смазывает волосы кремовым средством и кладёт руки мне на виски. Не поверите, но я тут же ощущаю тепло, исходящее от его пальцев.
Сначала мне тепло, но постепенно градус повышается, становится даже горячо, будто мне голову красным перцем обработали.
– Горячевато, – говорю сквозь стиснутые зубы и тут же шиплю, потому что становится совсем нестерпимо.
– Так и должно быть, – говорит он невозмутимо. – Терпите, эрла.
Вскоре к жжению присоединяется и головная боль. Сначала незначительная, даже незаметная, но она быстро нарастает и вот уже сковывает мою голову раскалённым обручем, я цепляюсь за пальцы стилиста, намереваясь убрать их от своей несчастной головы. Но кого там! Он приклеился ко мне намертво!
Из глаз невольно текут слёзы. Больно, аж жуть. Я даже в теле боль не ощущаю, так как голова буквально разрывается изнутри и эта боль перебивает другую буль. Кажется, что мой мозг кипит и вскоре пойдёт пар из ушей, а следом и мозг начнёт вытекать.
Ну вот, мне даже года этого проклятого не надо, они меня прямо сейчас в своём центре красоты угробят и на тот свет отправят!
Зато красивой помру, ха-ха!
– Хватит! – сквозь стон требую я и дёргаю головой, но сволочь эта крепко держит.
– Немного осталось… – устало и как-то болезненно отвечает стилист. – Я удлиняю ваши волосы своей магией, своими жизненными силами… Мне тоже больно, так что не нойте… Просто стисните зубы и крепитесь, эрла. Боль – плата за красоту.
Что ж, придётся терпеть.
Не знаю, сколько длится эта пытка, по моим ощущениям бесконечность. Я уже не стесняюсь и в голос стону и скулю от боли, плачу, но терплю.
На миг боль отходит на второй план, когда вижу, как по моим плечам рассыпаются огненно-рыжие локоны.
Когда мужчина резко отрывает от моей бедненькой головушки свои кровожадные пальцы, боль постепенно стихает. Совсем не уходит, нет, но уже болит не так сильно.
Да, зато следом мигрень расцветает по всей голове и во всей красе. Даже не половина головы страдает, а вся она. Мягкий свет в помещении теперь мне кажется излишне ярким.
О, мои любимые обезболивающие, я уже по вам страшно скучаю.
Мужчина поворачивает меня к себе и внимательно рассматривает. В его глазах вижу гордость и восторг. А я уже не радуюсь. Я мечтаю о револьвере.
Сам парикмахер выглядит неважно. Как-то весь посерел, глаза красные, руки чуть подрагивают, на лбу испарина. Да-а-а, ему тоже несладко.
– Отлично получилось, – говорит он усталым голосом. – Я превзошёл сам себя. Не думал, что смогу удлинить волосы за полтора часа. Но однозначно повторять данный опыт не буду… Это слишком энергозатратно.
– Охотно верю… – тоже отвечаю вяло и морщусь. Даже собственный голос мне кажется излишне громким.
Прикрываю глаза и пытаюсь отрешиться от мигрени. Получается плохо.
– У вас мятное масло есть? – спрашиваю мастера.
– Да.
– Дайте, пожалуйста, – прошу мужчину и протягиваю руку, глаза не открываю. – И холодный компресс бы ещё.
Спасибо стилисту, он вопросов не задаёт. В мою ладонь опускается тяжёлая бутылочка. Разлепляю глаза и откручиваю крышку. В нос ударяет резкий запах мяты.
Наливаю немного на ладони и втираю масло в виски, затем на лоб и затылок.
– Вот холодная ткань, – протягивает он небольшой отрез.
Прикладываю ещё и компресс и блаженствую, так как мята и холод меня спасают.