Высокий замок (СИ)

А так жизнь его удалась. Такая мирная, тихая. Даже и войн никак не было в округе. Сплошная благодать. Собирай урожай, продавай урожай. Плати подати. Всё просто. Никаких проблем. Так и жил год за годом. 
До той поры пока сдуру не потянуло его на приключения. Отправился не в привычный Рейчкорд, а в другую сторону. На запад. Проходил через незнакомую деревушку — а там случилось чего-то! Куча народу, всюду жгут что-то. Дома крушат. Подумал было, что война пришла. Присел за сараюшкой. Подглядеть. А это свои. Рыцари и монахи какие-то с ними. Творят всякое — хаты жгут, тела людские стащили в кучу. Все в каких-то масках. Чертовщина. 
Тут ещё из сарая вывалился местный. Прям на него. Весь в каких-то пятнах, бормочет чего. 
Тут-то и не выдержал. Сбежал прочь. В свой домик. Даже повозку бросил. Пока шел дурно стало. Голова кружится, в глазах темнеет. Слабость какая-то. Даже сознание терял. Но ничего. Это от страха всё. 
Но дошел. Добрался до кровати, так и упал. Уснул махом. А на следующий день уже умер. 
Теперь Валера лес просто ненавидел. Что угодно — только не проклятый лес. Раньше любил по грибы ходить, ягоды собирать ездил. На пикники всякие. Весело, круто.
Но сейчас не поехал бы. Ни за что. К черту этот лес. Нагулялся. Аж тошнило. Лесной запах, торчащие ветки. Паутина в лицо. Корень под ногу попался — опять чуть не повалился. А Чизман снова смеялся бы. Ему-то хорошо, привычно.
Надо было бегать по утрам. И на физкультуре не филонить. Честно круги нарезать, зарядку делать. А не сидеть по углам, ожидая окончания пары. Только вот толку? Теперь единственным шансом было идти за программистом. Или кто он там. Иначе отсюда не выбраться. Ладно, крестьяне. Ладно, рыцари. Но грифоны-то откуда тут? Может, ещё драконы вылезут? Или орки какие? Катился бы этот мир куда подальше. Пусть это фэнтези остается в книгах и фильмах.
Хотя, может быть, от усталости ему показалось. Орёл, да орёл. Даже вон Чизман сказал...
А тот вдруг обернулся. Валера даже опешил, подумал, что вслух уже бормочет.
— Хм, за нами погоня, — процедил программист. Парень испугано обернулся. Но никого не увидел.
— Где?!
— В небе.
— Там... — он проверил ещё раз. Вроде никого не видно, — нет никого.
Только облака были. Большая свинцовая волна катилась по небу вслед за ними. И довольно быстро.
— Вон. Грозовой фронт идет. Будет ливень, — Чизман сплюнул, — надо прятаться. Эх, время потеряем...
— Ух.... Надо, — Валера обрадовался, — отдохнем хоть.
— Отдыхать дома будешь.
Позади в тучах что-то мелькнуло. Вскоре загрохотало.
— Быстро его несёт.
— Так мы же в лесу. Спрячемся вон под ветками.
— Часто раньше в ливень под ветками прятался? — поморщился Чизман. А затем зашагал к кромке леса, — вон там. Домик.
— Вижу, — Валера поморщился, — а вдруг там кто-то живёт?
— Выгоним, — процедил программист. И ринулся вперед. Парень поспешил следом.
Тучи надвигались. Грохотало так, что будто небо сейчас рухнет. Уже темнеть начало. Видно было даже, как вдалеке дождь хлещет по земле, поднимая пыль. Даже деревья пригибались под мощными струями.
— Ух, поторопись, — прорычал Чизман. Он ускорился. А Валера уныло ковылял следом, отставая на метров десять.
Промчавшись по полю, словно стрела, программист ногой вышиб дверь и ворвался внутрь.
— А ну всем лежать! — донеслось изнутри. Но выстрелов не было. И не выходил никто.
Кое-как добравшись до входа, Валера заглянул внутрь. Мелкий домик. Даже комнат нету. Кровать, печка, полки всякие, сундуки. Сваленные в кучу инструменты. Тачка. Всё вперемешку.
— Пусто здесь. Даже выгнать некого, — Чизман вдруг ухмыльнулся, — хотя, есть тут кандидат.
Снаружи совсем потемнело. Дождь ударил по домику. Молотил, как безумный. С крыши сразу же потекло. В распахнутую дверь, словно из ведра плескали. Вовремя же они успели.
— Так, кто тут у нас, — программист вытащил из сумки фонарь. И направил его на кровать.
Валера тут же ойкнул. Там лежал труп. Весь почерневший, иссохший.
 
— Мда, — Чизман потыкал в него пальцем, — хозяин нас не побеспокоит. Хорошо он завялился. Хочешь мясца?
— Тьфу, ты, — воскликнул Валера, его чуть не вырвало, — совсем что ли?
— Ничего, прижмёт, и такое есть будешь. Поэтому надо быстрее решать вопрос с возвращением, — программист потянул за край простыни, заматывая тело.
— Бери другой край. Выкинем его на улицу.
— Зачем? Пусть лежит себе!
— И занимает удобную кровать? Ну, уж нет.
— Я помогать не буду, — парень со вздохом упал на стул, — ох, мои ноги...
— И толку от тебя, — фыркнул Чизман. Он рывком закинул тело на плечо и утащил его на улицу.
— А вдруг он заразный какой?
— Его проблемы. А вообще, студент, это мы с тобой заразные. У нас злостные бактерии устойчивые к простым антибиотикам. И мутировавшие вирусы. Всякие гриппы и герпесы, — пустился рассуждать программист, доставая из сумки батончики и бутылки с водой, — мы с тобой — бактериологическое оружие для местных аборигенов. Пусть они нас боятся.
— Ага, а вдруг у них что пострашнее есть?
— Не знаю как у тебя, а у меня закаленный иммунитет и все прививки. Единственное, что тут можно подхватить это расстройство желудка или гостей туда. Так что не пей сырую воду и не жри.... Вообще местного ничего не жри. А припрёт — готовь сам. Прожаривай до угольков — никаких стейков «well done».
— Надеюсь, у тебя хватит этих батончиков, — поморщился Валера, — эх, а в моем рюкзаке дошик был...
— Ну, в следующий раз попадай с рюкзаком дошиков. Вот, держи воду, — он протянул ему бутылку минералки.
— Спасибо, — кивнул парень. Отхлебнул. Тут и вспомнил, что его давно уже мучает жажда. Вода была тёплая и сильно газированная. Но это почему-то вернуло его в тот мир. Домой. Аж слезы накатили.
Дом.... Родной дом. Где асфальт, вкусная еда на каждом шагу. Компьютеры, телефоны.... Полиция, в конце концов. А тут дикий жуткий мир. Тьфу.
— Чего приуныл?
— О родных вспомнил, — сорвал Валера. И как-то сразу вспомнил. Потеряли его, наверное. Ищут.
— Ничего. Увидишь ещё, — Чизман бросил в окно пустую бутылку и повалился на кровать, — всё. Спим до утра. И мчим дальше.
— Подвинься тогда, — студент с трудом поднялся со стула. Ноги вообще не слушались.
— Ага. Кто трупы не таскал — тот на кровати не лежал, — ухмыльнулся программист. Но всё же кинул ему одеяло, — вот, постели на пол. Ты молодой, а я уже слишком стар, чтобы спать на досках.
— Слишком стар, — Валера фыркнул. Бросил грязное одеяло на ещё более грязный пол. Вроде бы оно просто рядом лежало и мертвеца не касалось.... Но всё равно было мерзко.
Чизман затащил к себе на кровать сумку и, обняв её, замолчал. Уснул, наверное. За окном буянил дождь. Куда-то там капала вода с крыши. Тянуло холодом. И кажется, тянуло отовсюду. Со всех щелей. Особенно со стороны двери. Хорошая будет ночка. Впрочем, это было лучше, чем спать под открытым небом.
Валера и сам не заметил, как заснул. Это в городе он полночи маялся, крутился. А тут бац — и всё.
С рассветом пришло оно — дерьмовое утро. Что это значило раньше? Ну, проснулся с перепоя. Или там проспал всё. Или когда кончился кофе, ничего нет на завтрак, а надо тащиться куда-то. Да просто, в конце концов — не выспался. Засиделся до четырех, а встал в пять. Вот раньше у Валеры было так.
Но теперь он понял. Дерьмовое утро, это когда в выбитую дверь заползает утренний туман. Промозглый воздух забирается под одежду. Всюду сыро, мерзко. Всё тело болит от забега по лесам. Ноет пустой желудок. А ты находишься в каком-то грязном средневековье и от растворимого кофе тебя отделяет пять сотен лет. Как и от всей цивилизации с её зубными пастами, горячей водой из крана, душем и прочим. И даже новости на мобилке не почитать.
 
Чизман тоже проснулся совсем не в духе. С угрюмым лицом поднялся с кровати. Почесался. Вышел на улицу, помочился прямо на стену дома. Вернулся обратно. Весь такой же мрачный. Опять почесался.