Второй шанс для шефа (СИ)

— Мне больше нравится его альбом “Апрель в Париже”, — киваю я в сторону магнитолы.
Марк выглядит шокированным. Он открывает рот, но не произносит ни звука.
— Что? — я пытаюсь подавить улыбку.
— Ты знаешь Чарли Паркера?
Я равнодушно пожимаю плечами.
— Большинство, кто слышит джаз, считает, что это всегда Армстронг, — Марк бросает на меня нечитаемый взгляд.
Я фыркаю и нагло тянусь к ручке громкости, чтобы прибавить звук.
— Ну вообще-то Армстронг трубач, а Паркер саксофонист. Так что их довольно сложно перепутать.
Марк выглядит так, словно хочет сказать что-то еще, но лишь качает головой и внимательно следит за дорогой.
Молчание между нами не ощущается неловким. Он ловко лавирует между машинами, а я стараюсь незаметно рассмотреть его в профиль в отблеске фар. На мгновения у меня возникает дежавю. Марк и я, вдвоем. В другой машине, много лет назад. Я закусываю губу, но все-таки не выдерживаю.
— Спасибо.
— За что?
— За помощь с машиной. И за этот вечер. Это было здорово, — я вздыхаю. Последняя фраза дается мне с трудом.
— Я прощен?
Я слышу смех в его голове. Все же он невыносим.
— Если мой Порш заведется, и я смогу на нем доехать домой, то, так и быть, я прощу тебя.
Он заливисто хохочет, и я смеюсь вместе с ним. Настолько заразительно он это делает.
— Так тебе понравилось?
— Честно признаться, да. Это просто восторг. Никогда не испытывала ничего подобного.
— Понимаю. Ничего не сравнится с тем, что ты чувствуешь за рулем мощной машины. И когда тебе удается полностью эту мощь подчинить, — он ненадолго замолкает. — Тебе нравятся острые ощущения?
— Есть немного. Всплеск адреналина помогает мне почувствовать себя, не знаю… Живой? Я бы хотела однажды прыгнуть с парашютом.
— Классная мечта.
Мне приятно, что Марк не смотрит на меня как на умалишенную, что происходит почти каждый раз, когда я кому-то говорю о своем желании.
Машина съезжает с проспекта, и Марк паркуется у сервиса. Огромная неоновая вывеска сообщает, что он круглосуточный. Михельсон выходит из машины, но через пять минут возвращается, а следом за ним работник сервиса подгоняет мою машину. Я выхожу из Мерседеса.
— Что с ней было?
— Сбой в электронике, но мы его устранили и сбросили ошибку. Можно спокойно ездить.
— Спасибо. Сколько я должна?
— Марк Давидович уже рассчитался.
Мастер отдает мне ключи и уходит, а я раздраженно поворачиваюсь к Михельсону.
— Даже не вздумай, — он поднимает ладонь. — Считай, что это еще одна часть моих извинений.
— Но…
— Никаких “но”. Я не возьму с тебя деньги.
Я вздыхаю, но в глубине души мне приятна его забота. Я и забыла как это здорово, когда мужчина может взять на себя решение твоих проблем, ничего не требуя взамен и не делая из этого подвиг. Поэтому я киваю Марку и подхожу к своей машине, на секунду оборачиваясь к мужчине.
— Спасибо, Марк.
Он кивает мне в ответ, и я отправляюсь домой.
— Где тебя носило?
Я разуваюсь в коридоре, одновременно, пытаясь удержаться на ногах, а не быть снесенной бурной радостью Марсика.
— Я же написала тебе. Машина не завелась, и я поехала в сервис.
— И ты хочешь сказать, что поэтому приехала домой почти в два ночи?
Артем стоит в дверях комнаты, скрестив руки на груди. Невозможно понять трезв ли он, но, судя по всему, решительно настроен на скандал.
— Пока приехал эвакуатор, пока мы доехали до сервиса, плюс время там, — я оттесняю его и прохожу в комнату. Компьютерный стол завален пачками от чипсов и пустыми бутылками из-под газировки. Я раздраженно выдыхаю.
— Сомневаюсь, что это заняло бы больше часа!
— Да? Может тогда в следующий раз ты просто приедешь и поможешь мне решить проблему с машиной? — я завожусь. — Или, хотя бы, для начала не будешь загаживать квартиру, в которой мы живем?
— Ты давай тему не переводи!
Он делает резкий шаг ко мне, и я отшатываюсь. До меня доносится запах перегара.
— Я спрашиваю тебя, где тебя носило полночи?
— Я уже сказала тебе, повторять не вижу смысла, — я пытаюсь пройти мимо него, но Тема больно хватает меня за руку.
 
— Это все тот мужик с фотографий? Так? — он почти шипит и я слышу неприкрытую злобу в его голосе. — Он богатый, успешный. Не то, что я. Ты же мне каждый день только и твердишь: «Найди работу. Займись делом. Сделай то, сделай это». А он уже готовый. У него хоть член стоит или тебе все равно? Главное, чтобы работал?
Я вырываю руку из хватки Артема и практически отталкиваю его в сторону. Злые слезы душат меня, но это только еще больше распалит Тему, поэтому, я просто выскакиваю из комнаты и закрываюсь в ванной.
Глава 18. Марк
Прыжок с парашютом, надо же! Эта девушка не перестает меня удивлять. С каким удовольствием она неслась по трассе, закладывая автомобиль в очередной вираж. Не испугалась мощи, огромной скорости и опасности. А потом и вовсе выдала, что хочет прыгнуть с парашютом. Интересно, в окрестностях Питера можно осуществить ее мечту?
Я сижу в мерсе у парадной своего дома и не хочу подниматься в квартиру. Ищу в интернете варианты аэродромов, но, честно говоря, все какие-то бомжатские. Для нее нужно нечто особенное, но не вычурное. Что-то, что соответствовало бы ей. В поисках я провожу около получаса и, кажется, нащупываю то, что подойдет лучше всего. С удивлением, ловлю себя на мысли, что стараюсь для девушки просто так, а не ради того, чтобы затащить ее в постель. Хочу сделать ей приятно, хочу, чтобы она улыбалась. Раньше было как-то все равно.
Я нехотя выхожу из машины и плетусь к парадной. Поднявшись на восемнадцатый этаж, выхожу из лифта и вставляю ключ в замок, который по, какой-то причине, оказывается открыт. Легкий холодок пробегает по спине, и я резко распахиваю дверь. В коридоре темно. Я включаю свет и осторожно прохожу внутрь. Уже в прихожей я слышу тихие всхлипы. Что, черт возьми, здесь происходит?
— Явился! — восклицает Люси, когда я прямо в обуви прохожу в гостиную. Она сидит на ковре, прислонившись спиной к дивану. Полностью одетая и, почему-то тоже в обуви, как будто только с улицы. Тушь струится по ее щекам вперемешку со слезами, распущенные волосы растрепаны, в руках почти пустая бутылка шампанского Дом Периньон.
— Что происходит? — нахмурившись спрашиваю я. Эта картина начинает выводить меня из себя.
— Где ты шлялся? — вопросом на вопрос отвечает Люси и громко икает.
— У меня была встреча.
— Какая встреча? С шлюхами?
— Деловая встреча. С партнерами. А ты где была?
— Это неважно!
Четно говоря, эти истерики мне порядком надоели. Я прохожу в комнату и сажусь перед ней на корточки. Люси смотрит куда-то сквозь меня, пытаясь сфокусироваться.
— Сколько ты выпила?
— Мало, — отвечает Люси и снова икает. Врет ведь. — Потому что ты меня больше не любишь!
Я удивленно вскидываю брови, но такие игры для меня уже привычны. Спорю на что угодно эта сцена напрямую связана с моими деньгами.
— Это с чего ты взяла? — спрашиваю я, слегка наклонив голову.
— Ты меня опозорил. Перед всеми, — Люси подносит бутылку к губам и, запрокинув голову, допивает содержимое. Часть его льется мимо рта и липкое шампанское стекает по подбородку и течет дальше в ложбинку ее огромной груди, которая вот-вот вывалится из нескромного декольте черного платья. Вот у нее всегда такие вырезы. Скромно одеваться она не умеет.
— Перед всеми — это перед твоими подругами?
— И друзьями!
— Ах, там еще и мужики были.
— Да мы случайно встретили знакомых в “Небаре” и разговорились. И они, кстати, были довольно милы, в отличии от тебя.
— Очень интересно. Что же я такого сделал, даже не побывав в “Небаре”?
— Ты заблокировал мою карточку! — выкрикивает девушка. — Ты лживый лицемерный подонок. Ненавижу тебя! Я только сказала, что заплачу за наш столик, а ты… — Люси тычет в меня пальцем руки, в которой зажата бутылка шампанского. — Ты не оставил на карте ни копейки!