Три Алисы и нейросеть. Истории Белкина и Астахова

 
 
Привет из нейросети!
 
 
Скоро будет заключительный этап, и я в нём тоже участвую – а всё с легкой руки Тимки и его Алисы. Пожелайте мне успеха. Нет, правда. А то я себя иногда каким-то самозванцем чувствую, будто чьё-то чужое место занимаю. Но со мной так бывает, ничего не поделаешь.
Кто выиграет «Евровидение» и кто в чемпионате по футболу победит, мы ещё пока не знаем. Только я что-то уже начал верить и в группу «Алиса», и в подмосковные «Химки». Если вы дружите с нейросетью, то и страна чудес уже где-то рядом.
И никакая это не фантастика.
  
День учителя
 
В новом учебном году наша бывшая классная Тамара Борисовна стала заместителем директора по воспитательной работе. Мы, конечно, немножко испугались. Она же нас знает с первого класса. Если точнее, то меня – с первого, Тимура – со второго. Все наши проделки помнит. Нас насквозь видит.
Она даже знает, как мы её за глаза называем: Арамат Сиробовна. Это если говорить на обратном языке, по Тимкиному методу.
Так вот, она это знает, но не сердится. Только есть проблема: это она не сердилась, когда нашей классной была, а теперь на большой должности вполне может и озвереть.
Родители тоже занервничали. И придумали у себя в чате вот какую штуку: вот уже скоро, пятого октября, устроить в школе перформанс на День учителя. Цветы подарить, стихи прочитать. Про что? Тоже про школу, конечно.
Да чтобы не простые были стихи, а оригинальные. Не как у всех.
Вечером накануне праздника собрались мы втроём в нашей конфе и стали обсуждать, кто чего не выучил. Никто ничего, как обычно.
– Я тут нашёл одно стихотворение, – это я говорю. – Короткое. Но дурацкое.
– Ну зачитай вслух, – предлагает Тим. – Обещаем не смеяться.
– ОК. Неизвестный автор, «Школа».
 
 
Что такое школа? Школа – это класс!
 
Помню, как пошёл я в школу первый раз.
 
За плечами ранец, а в руках букет.
 
С той поры прошло уж двадцать восемь лет.
 
 
– Букет за это время мог и завянуть, – задумчиво говорит Баралов.
Но я читаю дальше:
 
 
Много было грустного, много и смешного,
 
Но теперь я в школу возвращаюсь снова.
 
Сын шагает рядом – ранец за спиной.
 
Здравствуй, моя школа! Ты всегда со мной!
 
 
Тут я умолкаю. Сами посудите: вот как такое можно всерьёз читать? Да ещё с этими восклицательными знаками?
– Ага, ага, – посмеивается Тим. – Автор и сам с ранцем был, и сын у него такой же. Яблоко от вишенки недалеко падает.
Тут и Шурик Баралов хрюкает от смеха.
– Мне тоже вдруг вспомнилось кое-что, – говорит. – Как мы в детском саду стишок друг другу читали:
 
 
Нас рано, нас рано
 
Мама разбудила…
 
С ранцами, с ранцами
 
В школу проводила…
 
 
– Класс! – радуется Тимур. – Можем повторить!
– Не пойдёт, – я говорю. – Это недостижимое мастерство, уровень «бог». Зрители не поймут. Но двояки за поведение поставят.
 
С этим мы согласились. Поразмыслили ещё немного. Поискали стихи в интернете, но там всё сплошь какая-то шелуха болтается. Одни и те же пафосные песни, ничего оригинального.
Наконец Тим предлагает:
– Надо, короче, собственный трек сочинить. Это несложно. Я видел, как на всяких рэп-баттлах люди фристайлят, рифмуют прямо на ходу. Мы что, хуже?
– Не знаю, – говорю. – Никогда не пробовал.
– Тогда я сам начну.
– Начинай, – разрешает Баралов. – Я посижу послушаю. Я всё равно в поэтическом плане бездарный.
– Тогда ждите пять минут… я вернусь.
И вышел из конфы. Через пять минут присылает вот что:
 
 
Что такое школа? Школа это ад!
 
Вышел я из дома, развернул плакат,
 
На листе бумаги крупно написал:
 
Ненавижу школу,
 
Школа – это кал!
 
 
Я чуть чашку с чаем на себя не опрокинул.
– Смешно, – говорит Баралов, но сам на всякий случай не смеётся.
Ну да, ну да. Смешно, но не очень. Я так и представил себе Тимура Астахова на площади с таким плакатом. Это на него похоже. Я бы не вышел, наверно.
– А сейчас надо, – Тим продолжает, – чтобы кто-то на этот челлендж ответил. Как обычно на баттлах бывает.
– Ну давай я отвечу, – говорю.
Через минуту я тоже подгоняю флип:
 
 
Мимо ходят люди, говорят они:
 
«Что это за акция, давай-ка поясни!
 
Может быть, ты фрик, а может быть, ты псих,
 
Вот сейчас мы вызовем родителей твоих».
 
 
– Теперь моя очередь, – торопится Тим.
 
 
Я им отвечаю: «Вовсе я не фрик,
 
это не плакат, а мой безмолвный крик,
 
Пусть я буду гад, но я и сам не рад,
 
Что такое школа? Школа – это ад!»
 
 
– Мощно, – оцениваю я. – Типа промежуточный финиш. А сейчас опять мой куплет будет…
 
 
Школа – это место, где убивают время
 
На переповторение непонятной хрени,
 
Выбирай ответы – «а», «б», «в» и «г».
 
Здесь не надо думать, здесь надо сдать ЕГЭ.
 
 
– Подпишусь под каждым словом, – говорит Тимур. – Продолжаю.
 
 
Школа – это место, где очень много врут,
 
Это превратилось в интересную игру,
 
Вчера кого-то хвалят, а сегодня ругают,
 
Вчера одна история, сегодня другая.
 
 
– Вот вы разогнались, – завидует Баралов. – Дайте-ка и я чего-нибудь добавлю.
 
 
Школа – это место, где тебе не рады,
 
Все учителя здесь только ради зарплаты,
 
Морщится уборщица и смотрит со злобой,
 
Здесь давно сожрали все пирожки в столовой.
 
 
– Сразу можно понять, кто сочинял, – смеётся Тим. – По пирожкам.
– Вовсе я не толстый, – невпопад говорит Шурик. – Хорош меня троллить.
– Да ладно, кто тебя троллит… погоди… сейчас как раз об этом будет…
 
 
 Школа – это место, где надо бить первым,
 
 Жёсткое решение всегда бывает верным,
 
 Сделай покер-фейс и вытри пот со лба,
 
 Если улыбаешься, значит, ты слабак.
 
 
– Согл, – это я говорю. – Я тоже об этом часто думаю. Поэтому стараюсь никому не улыбаться…
Тимур не слушает. Сопит и что-то царапает карандашом на листе бумаги.
– Сейчас, сейчас, – бормочет. – Добавим ужаса и мрака…
 
 
 Школа расположена в сумеречной зоне,
 
 Школа – это место, где властвуют зомби,
 
 Можно убежать, но только ты не смог,
 
 Тебя загнали в угол и съели твой мозг.