Постучи в мою дверь, любовь
Лина Коваль
Постучи в мою дверь, любовь
Глава 1. Астра
– Кто тебе сказал, что ты никчемный, милый? – непонимающе спрашиваю у Мишки.
Убираю тарелку с пирогом на тумбу и сажусь рядом, чтобы наши глаза были на одном уровне. Говорят, именно так – правильно.
Чувствую, что рождественский вечер пошел наперекосяк…
Моему племяннику всего шесть лет, и он только начинает познавать прелести жизни. В частности – суровую детскую дворовую дружбу.
Нет-нет, у нас классный многоквартирный дом. Новостройка в одном небольшом северном городке. И просто «замурчательные» соседи.
Вот сегодня, например, председатель нашего добропорядочного ТСЖ устроил самый настоящий праздник на Рождество. Были и Дед Мороз, и Снегурочка, и даже раздавали шоколадные конфеты. Я ожидала, что Миша придет с улицы краснощекий и довольный, а он рыдает в три ручья прямо на пороге.
Так горько, будто никакого рождественского чуда не существует.
И счастья тоже…
– Мальчишки сказали, что я никчемный, – шмыгает Мишка носом. – Вовка из третьего подъезда и Тимка из четвертого.
– Они просто так это сказали?
– Нет! Они сказали, я сирота. Безмамочный и безпапочный!..
Боже…
Снова чувствую себя беспомощной и маленькой.
От обиды за моего мелкого скулы сводит, а кулаки уже готовы к бою. Не с детворой же драться?.. Мне всего двадцать два, и жизнь к такому положению дел меня совершенно не готовила.
«Безмамочный и безпапочный».
Разве можно вот так сказать… ребенку?
Моя старшая сестра умерла два года назад, Мишка переехал к нам от Виталика, который после несчастья с Лилей сразу же отказался от неродного сына. Это небольшая потеря, потому что они никогда не были близки.
– Зато у тебя есть я! И бабушка Роза, – пытаюсь его успокоить. – И мы тебя любим! Крепко-крепко!.. До неба!..
– Это все не то, – рыдает он еще сильнее. – Как ты не понимаешь? Никто не может любить так, как мама с папой!
Моя душа, словно тонкое венецианское стекло, разбивается об пол вдребезги.
– Раздевайся давай, Медвежонок, – мягко прошу, сама сдерживая слезы. – Мы попьем чай, и все плохое пройдет.
– Не буду раздеваться! – у Мишки начинается настоящая истерика. – И чай твой дурацкий! И ты дурацкая!
– Эм… Как это не будешь?.. В смысле «дурацкая»? Не обзывайся…
В коридор заглядывает моя мама, или Роза, как мы все ее величаем. В прошлом востребованная балерина, она все еще с особой тщательностью следит за своей внешностью, поэтому сейчас выглядит как Страшила из «Волшебника Изумрудного города»: на лице зеленая густая маска, а волосы из-за нанесенного на них бальзама похожи на солому.
– Что у вас случилось? – спрашивает чуть свысока. – Чего кричите?
– Все у нас хорошо, – огрызаюсь. – Раздевайся, Миш, пожалуйста. И не капризничай.
Киваю маме, чтобы следовала за мной и, развернувшись на кухне, быстро шепчу:
– Так больше не может продолжаться, мам! Надо познакомить его с родным отцом. Вдруг у Авдеева есть семья. Настоящая семья, которая полюбит нашего Мишку.
– Не может быть и речи, – недовольно морщится Роза. – Не говори глупостей. Мишу я никому не отдам. Он мой внук!
– Это очень эгоистично… И жестоко по отношению к нему!
– Вздор! – мама делает театральный взмах рукой. Все ее движения плавные, такие, за которыми приятно следить. – Я не эгоистка. Чтобы я больше не слышала этих глупостей, Астра!.. Миша будет жить с нами.
– Ты разве не понимаешь? Его травят дети, а что будет дальше? Неужели тебе хочется, чтобы он рос сиротой при живом отце.
Пожалуй, впервые за два года вижу на ее лице реальный страх. Страх потерять нашего Мишку.
Я тоже боюсь…
– Мы его не знаем, этого Авдеева. Вдруг он психопат? Или этот… квадробер? – Роза складывает губы уточкой.
– Мам, ну ты загнула, – смеюсь. – Ему двадцать восемь лет, и он известный в области бизнесмен!
– Ну и что? – мать капризно задирает подбородок. – Хватит меня расстраивать перед Рождеством. Иди лучше маску на лицо сделай. Бледная как поганка. Я тебе на стиральной машинке все оставила.
– Ну спасибо, мам…
Объяснять, что в мои двадцать плюс использовать те же средства для кожи, что Роза в пятьдесят, – бесполезно. Такой человек. Не видит она между нами разницы.
Долго смотрю на себя в зеркало, стоя в ванной комнате. Прислушиваюсь к звукам в гостиной. Миша вроде развеселился, подпевает в тон мужскому голосу из телевизора новогоднюю песенку и громко хихикает.
А у меня кошки на душе скребут. Огромные кошки с острыми когтями.
Неправильно это. Не должно быть так.
Даже в песне поется: «Так не бывает на свете, чтоб были потеряны дети».
Выйдя из ванной, заглядываю в комнату к маме. Она, как и всегда, перед праздником решила прилечь ненадолго отдохнуть. Сердце отчаянно стучит, но я иду к себе и надеваю загодя приготовленное новое платье, из-за высокой талии и разлетающейся юбки больше похожее на кукольное.
Миша заглядывает ко мне и виновато опускает глаза.
– Прости, Ася… Я тебя расстроил.
– Ничего страшного, Миш.
Аккуратно расчесываю свои ярко-рыжие волосы, ниспадающие на плечи мягкими волнами.
Мишка в это время залезает на подоконник и смотрит во двор. В комнате полумрак, поэтому все происходящее там ему отлично видно.
– Что интересного? – спрашиваю, подходя к нему.
Обнимаю за узкие плечи и нюхаю сладкую макушку. Горько вздыхаю, когда вижу, что на корте кто-то из отцов играет с сыновьями в хоккей.
– Ась…
– А?
– Скажи. Только честно. Чудеса бывают?
Слишком задумчиво для его детского возраста интересуется. Слишком по-взрослому.
– Конечно, бывают, Миш.
– Я уже не верю, – вздыхает.
Боже.
Ему всего шесть лет. А он уже не верит! Что же будет дальше?
– Бывают чудеса, мой хороший. Я тебе это сегодня докажу!..
Глава 2. Астра
Взяв телефон, проверяю расписание электричек до областного центра. Покупаю взрослый билет на ближайшую в специальном приложении. Мишке билет не нужен.
Затем вызываю такси.
Роза меня, конечно, убьет.
Я сама не уверена, что поступаю правильно. Тоже ведь боюсь. Сразу всего.
Вдруг Кирилл Авдеев выставит нас за дверь или заберет нашего Мишку? Но страх, что, не узнав правды, мальчик потеряет еще больше, гораздо сильнее. Каждый ребенок на земле достоин быть любимым! Это я знаю точно!
– Тшш, Миш, – прошу его собираться потише.
– Мы куда? – спрашивает он, смешно напялив шапку. Шмыгает носом и дуется.
– По дороге расскажу.
Быстро натягиваю сапожки и сиреневую шубку из искусственного меха. На голову – белый классический берет. В сумку закидываю вещи первой необходимости и, главное, Мишкино свидетельство о рождении.
– Прости, мамочка! – шепчу обернувшись. Зажмуриваюсь, понимая, что наша жизнь сегодня совершенно точно изменится.
Выхожу за дверь и закрываю ее ключом.
– Бежим, Медведь, – шепчу, стуча каблуками по лестнице.
Миша озорно хохочет и старается поспевать за мной.
В такси едем в обнимку, чтобы теплее было. Мороз крепчает.
Водитель странно посматривает, но я делаю противозачаточное лицо – моя давняя привычка, если не хочу с кем-то общаться. Друзья говорят: «Это твоя фишка». Так сказать, водяной знак.
Добравшись до вокзала, расплачиваюсь с таксистом. В электричке показываю контролеру свой билет и, видимо, окончательно свихнувшись, отключаю телефон. Просто не верится, что я на такое решилась! Категорически несвойственный мне бунт против матери.
Мы, Цветковы, всегда друг за друга. Стебель за стебель.
Мама – Роза. Колючая-преколючая, но при этом шикарная. Благоухающая королева, которая любой самый маломальский букетик сделает неповторимым.
Старшая сестра – Лилия. Белоснежная, изящная, чарующая принцесса. Но… увы, отравляющая все вокруг своим чересчур активным благоуханием. Так всегда было…