Развод. Прощай, предатель (СИ)

— Это пять минут, Саша, — таким же ровным тоном продолжает он. — Мы с Тамарой женаты тридцать, и это всего полчаса. Время слишком скоротечно, чтобы считать, что пять лет — это огромный срок. Сергей влюблен в мою дочь почти двадцать лет. Как думаешь, сможешь выдержать такую конкуренцию, когда их, как магнитом, тянет друг к другу?
Я чувствую, что вместо ответа могу только схватить со шведского стола вилку и воткнуть Добрынину в глаз. Так что цежу “Прошу меня извинить” и убегаю от зажравшегося мудака. Закрывшись в ванной, упираюсь ладонями в раковину и смотрю на себя в зеркало.
— Подонок, — цежу тихо. — Думает, бога за бороду взял? Пять лет — не срок? Срок, да еще какой. Его дочь и столько с моим Сережей не прожила, как потеряла его. Я смогла удержать, потому что он любит меня.
Сполоснув руки, медленно вытираю их бумажными полотенцами, продолжая смотреть в свое отражение. Светлые волосы собраны в аккуратный пучок, на лице профессиональный макияж, подчеркивающий мои высокие скулы, слегка раскосые глаза и пухлые губы. Тонкая шея, оканчивающаяся изящными ключицами, ниже которых аккуратная, вздернутая грудь. Да, размер всего второй, но мне этого хватает. К тому же, она натуральная, в отличие от тюнингованной Виолетты с ее мячиками. Крутанувшись, рассматриваю идеальный изгиб спины и округлую попку, над которой тружусь четырежды в неделю.
Убедившись, что я красавица, посылаю своему отражению воздушный поцелуй, подмигиваю и выхожу из ванной.
Сергей так и не вернулся, и я начинаю себя накручивать уже намного серьезнее. Перед глазами то и дело встают картинки, которые меня то пугают, то злят. Решаю, что хватит гадать, и иду на поиски мужа.
— Лиза, ты не видела моего Сережу? — спрашиваю Воловодину, которая смеется над какой-то шуткой матери Добрынина. Старушка добродушно улыбается, бросив на меня взгляд.
— Нет. Да наверняка где-то здесь. Или засел с кем-то в кабинете Андрея Сергеевича. Они же не умеют расслабляться. Даже на праздниках говорят о делах.
— Да, я видела, как он шел к кабинету. Вы же про Сергея Лескова спрашиваете? — интересуется старушка.
— Да.
— А, тогда прямо по коридору. После ванной третья дверь, — она кивает в нужном направлении.
Поблагодарив женщину, иду по коридору. Расстеленный на полу ковролин скрадывает цокот каблуков, и я двигаюсь практически бесшумно. Берусь за ручку дубовой двери, но мне даже не нужно ее поворачивать, потому что дверь открывается, и я застываю, не веря тому, что вижу.
Сергей сидит в широком кожаном кресле. На подлокотнике устроилась эта змея Виолетта. Ее ладонь лежит на его щеке, а губы… они слились в поцелуе с губами моего мужа.
— Сережа, — сипло произношу я, и изо всех сил стараюсь сдержать подступающие слезы.
  
Глава 9
 
Немая сцена еще хуже, чем если бы Сережа начал оправдываться. Он молча хмуро смотрит на меня, а потом встает с кресла. Мегера Виолетта тоже оживает и вскакивает с подлокотника. Бросив на меня полный превосходства взгляд, она выходит из кабинета, закрыв за собой дверь. Я прикусываю трясущуюся нижнюю губу.
— Она меня поцеловала, — спокойно произносит Сергей, поправляя слегка выступающий из-под пиджака рукав рубашки. — Я не ответил на поцелуй.
— Я хочу домой, — отзываюсь дрожащим голосом.
Сергей поднимает руку и смотрит на часы.
— До наступления Нового года десять минут.
— Мне плевать, — голос срывается еще сильнее. — Отвези меня домой. Пожалуйста, — добавляю шепотом.
Поиграв желваками, Сергей коротко кивает.
— Поехали.
Я выбегаю из кабинета, не давая Сереже, как всегда, положить руку мне на талию. Спешу через заполненную людьми гостиную к выходу. Все смеются, обсуждают приближение полуночи, а я задыхаюсь от этого лицемерного общества, которое душит меня. Давит на меня своими деньгами, неискренностью. У каждого, кто стоит в огромной роскошной комнате, в шкафу есть скелеты. Иногда такие, что кровь стынет в жилах.
— Уже уходите? — Добрынин вырастает передо мной так неожиданно, что я даже тихонько вскрикиваю. — Ну что ты так испугалась, Александра? — на его лице расцветает улыбка, которую можно было бы назвать доброй, если бы не холодный блеск в глазах. — Сергей, — он переводит взгляд мне за спину, — Новый год через пару минут.
 
— Я помню, Андрей Сергеевич, но жена себя неважно чувствует.
— Сашенька, может, вам полежать просто нужно?
— Спасибо, — бормочу, — я дома полежу.
— Ну вы бы, может, остались хотя бы Новый год встретить?
— Мы поедем, — отвечает Сережа и, пожав руку Добрынину, ведет меня на выход.
Быстро одевшись, мы выходим на улицу, где уже стоит наша машина. Пока я надевала шубку, Сережа позвонил водителю. Разместившись на заднем сиденье, Сергей просит Михаила выключить радио, по которому транслируют бодренькую новогоднюю мелодию, и салон погружается в тишину. Звенящую, холодную. Будто в этой машине не едут два человека, роднее и ближе которых раньше не было.
— С новым годом, — голос водителя разрывает зловещую тишину, повисая в воздухе, словно лезвие гильотины.
— С Новым годом, — отзывается Сергей холодным тоном.
— С Новым годом, — произношу я тихо, глядя в окно.
Домой мы приезжаем довольно быстро. Дороги пустые, так что нам не пришлось стоять ни в одной пробке.
Войдя в дом, я сразу направляюсь в гостиную. Беру из ведерка со льдом бутылку шампанского и, сняв фольгу, откручиваю проволоку. Не умею открывать шампанское, но сейчас я скорее удавлюсь, чем о чем-то попрошу Сережу. Я зла. В отчаянии. В истерике. Не могу к нему обращаться.
Но мне и просить не нужно. Муж подходит ко мне и аккуратно вынимает из моих рук дорогущую бутылку. Откупоривает ее с негромким хлопком, а потом разливает по стоящим тут же бокалам напиток. Передает мне один бокал, а второй берет сам. Приподнимает и смотрит мне в глаза.
— С Новым годом, Саша, — тихо произносит он своим бархатистым голосом.
— С Новым годом, — отзываюсь я, утопая в его потрясающих глазах.
Пью шампанское медленными, маленькими глотками, не сводя взгляда с Сережи. Какого черта я позволяю этой блядоватой мегере встать между нами?! Почему опускаю руки? Он ведь мой. Надо просто напомнить ему об этом.
Вернув пустой бокал на стеклянный столик, я делаю шаг к Сереже. Кладу руки на лацканы его пиджака и разглаживаю.
— Потанцуешь со мной? — спрашиваю, заглядывая в глаза. Вижу, как его взгляд тяжелеет, а зрачки темнеют.
— У нас выключена музыка.
— Я включу. Потанцуешь?
— Потанцую, — отвечает он.
Отойдя чуть дальше, я поднимаю со столика свой телефон и, подключившись к стереосистеме, включаю соблазнительную мелодию. Делаю пару шагов к мужу, но останавливаюсь. Поворачиваюсь спиной и начинаю медленно раскачивать бедрами. Поднимаю вверх руки и скольжу кончиками пальцев одной по другой. От кисти и до самого основания. Провожу ладонями по своим изгибам и, слегка присев, описываю чувственную восьмерку бедрами.
Повернув голову влево, я краем глаза вижу застывшую фигуру мужа. Каждой клеткой тела я чувствую его напряжение. Еще совсем немного — и он будет готов наброситься на меня. Встряхнув волосами, медленно и сексуально оборачиваюсь. Наши взгляды сталкиваются. Я как будто слышу треск искр, летящих в разные стороны.
Сергей ставит бокал на столик и, протянув руку, хватает меня за запястье и рывком впечатывает в свое тело. Я ахаю, когда из меня вылетает весь воздух от столкновения. Облизываю губы, но не приближаюсь для поцелуя. Пускай сам все сделает. Я просто позволю ему это. Но и Сергей не торопится. Обхватив меня одной рукой за талию, вторую ладонь кладет на мою попку. Легонько сжав полушарие, он еще сильнее прижимает меня к себе, заставляя почувствовать твердость в его брюках. Я быстро и шумно дышу, а муж вовлекает меня в чувственный танец. Мы двигаемся как единое целое. Сливаемся в танце. Дышим одним воздухом, приблизившись губами. Я жду, что он сорвется, но этого не происходит. И теперь пытка искушением — это уже его инструмент.