Бунтарка (СИ)

Едва я ставлю ноги на пол, зашуршав одеялом, Кирилл вздрагивает и подрывается. Замечаю, что он сонный и бледный, а ещё Кир не решается ко мне подойти, держа дистанцию.
Я в смятении и каком-то замешательстве. Вроде как хочется, чтобы он подошёл, обнял и утешил меня, но с другой — хочется спрятаться и больше не смотреть в его пронизывающие глаза…
— Как ты себя чувствуешь? — первым начинает разговор, потирая сонные глаза.
От меня не скрывается то, что он садится обратно в кресло, отчего болезненно колит в груди. Он не собирается ко мне подходить. Теперь он брезгует? Теперь я недостаточно хороша? Это было очевидно!
— Не плохо… — растерявшись, сижу, не двигаясь. Взгляд отвожу, ощущая себя никчемной и грязной. — Послушай… То, что я вчера наговорила… Не бери в голову. Всё в порядке. Алкголь, знаешь ли, та ещё дрянь.
Его глаза темнеют, а по лицу пробегает зловещая тень недовольства. Что я опять не так сказала? Да, из-за моих слов я втянула его в свои проблемы, но он не должен в это вникать. Зачем ему это? Я этого и сама не хочу.
— Ты наконец-то заговорила о проблеме. Сегодня придёт психолог, — охрипшим голосом говорит Бессонов, вцепившись побелевшими пальцами в подлокотники кресла. Злится? Сдерживается? Он себя ведет слишком странно и спокойно. — Тебе нужно выговориться и как можно скорее.
Опешив от такого решения Бессонова, которое больше похоже требование, я забываю все слова.
— Не спорь со мной, пожалуйста. Тебе не стоит больше ни о чём волноваться, но ты должна понимать, что об этом стоит говорить, — припечатывает он меня. — Этот якорь не позволит тебе сдвинуться с места, если ты не решишь проблему.
— Я не больная, чтобы нанимать психолога, — шепотом отзываюсь.
— Но ты с уверенностью доводишь себя до этого состояния, — он немного поддается вперед и склоняет голову, прерывая зрительный контакт. — Тебе нужна помощь и теперь отрицать это бессмысленно. Эта тварь тебя больше не побеспокоит и не прикоснется. В этом будь уверена. Но сейчас ты должна позаботиться о своем психологическом здоровье и написать заявление о домогательстве.
Я с ужасом смотрю на Кирилла, который, видимо, продумывал план действий целую ночь. Только его план мне категорически не нравится. Я не хочу это с кем обсуждать, не хочу давать огласку и не хочу больше участвовать в этой грязной истории. Не смогу. Это не для меня. Я просто хочу это всё забыть, как страшный сон и жить дальше, как раньше…
— Ты не можешь за меня всё решать, — нахожу в себе силы для сопротивления.
— Могу. Могу, потому что ты мне важна, и я хочу о тебе позаботиться. И я должен это сделать, даже если тебе самой на всё плевать. Вздумала смолчать о том, что подверглась насилию? Я тебе этого не позволю. Он должен быть наказан и желательно — по закону.
— В тебе говорит сейчас забота или ненависть и соперничество? Мне это не нужно, и я не стану больше участвовать в ваших личных разборках, — резко встаю, но голова кружится и меня ведет в сторону.
Бессонов хватает меня за плечи и садит обратно на кровать, склонившись надо мной как скала.
— Я могу многое стерпеть. Могу стерпеть твои выходки, потому что ты мне неравнодушна. Могу стерпеть этого ублюдка, потому что он сам по себе дерьмовый человек… Но то, что эта тварь посмела тебя тронуть — никогда. Василиса, неужели тебе плевать, что с тобой так поступили? Это ненормально!
— Он был в своём праве. Мне нужно было меньше молоть языком и тогда бы…
— Замолчи! — рявкает на меня Кир, взбесившись. — Совсем из ума выжила? Ты покрываешь насильника и оправдываешь его действия самым тупым способом. Я не дам тебе возможности быть жертвой, слышишь? Сейчас же приводи себя в порядок, иди завтракать и жди психолога, — он указывает рукой на ванную комнату.
Мои губы подрагивают от заколотившейся в груди внезапной боли, из-за которой выступают слезы на глаза. Неужели я мало пережила, чтобы снова окунаться в этот вязкий омут ненависти и мести?
— Мне не нужен психолог, — мой голос сбивается, когда в горле появляется спазм.
 
— Ты себя слышишь?
— Слышу…
— Хоть раз сделай так, как я говорю и доверься мне. Я стараюсь тебе помочь! — вскидывает он руками. Бессоно отходит от меня и отворачивается к окну.
— Я уже один раз доверилась тебе, Кирилл. Ты помнишь, чем это закончилось? — сбивчиво произношу я, стараясь сдержать слезы.
— Помню. И я всё исправлю, если ты не будешь перечить мне на каждом слове, — кидает он через плечо. — Психолог придёт. Говорить с ним или нет — твоё право.
— Тогда зачем этот психолог нужен, если я не хочу с ним говорить? — срываюсь я на всхлип.
Зачем он мучает меня?
Бессонов поворачивается, оценивающе пробежавшись по мне взглядом, жалкой и слабой девочке с которой ему приходится возиться.
— Если ты не хочешь выглядеть, как затравленная мышь в норе — заговоришь, — в его голосе сквозит сталь и холод. — Рано или поздно ты будешь на приёме у психолога. Вопрос только с чьей помощью — моей или твоих родителей. Выбор за тобой, Василиса.
— Почему ты всегда всё решаешь сам? Разве трудно хотя бы раз выслушать меня?
— Сейчас мне нужно решать всё самому, потому что ты делаешь глупости — губишь себя и своё здоровье, — он тяжело выдыхает. — На этом закончим, — неожиданно говорит он, как только я открываю рот. — Хочешь мне сопротивляться — продолжай в тоже духе и загоняй себя в клетку, если она тебе так нравится. В любом случае психологу быть, и он будет ежедневно, пока ты не пойдёшь на контакт. Принуждать к самому разговору с психологом или шантажировать тебя я не собираюсь. Тебе стоит взять ответственность на себя и подумать о том, что произошло. Когда ты это сделаешь — зависит только от тебя.
Он разворачивается и выход из комнаты, оставляя меня в слезах и смятении.
***
Кирилл:
Я захожу в его кабинет. Чувствую себя некомфортно. Мы не общались больше трех лет, несмотря на то, что отец постоянно делал попытки со мной поладить. Если бы не Василиса, вряд ли бы вообще пришёл.
Он откладывает бумаги, посмотрев на меня поверх своих очков, едва заметно дернув бровью от удивления. Эта странная привычка, которая передалась мне, очень знакома и напоминает о том, как всё было раньше. Как было всё до того, когда у нас была семья.
— Давно тебя не видел, Кирилл, — говорит он, складывая на столе руки в замок.
Я прохожу через его кабинет и сажусь на кресло, забывая все слова, которые планировал сказать. Я знаю, что ради моего расположения, отец сделает всё возможное, но… У нас слишком напряженные отношения, чтобы я обращался к этому человеку за помощью. Но я должен, иначе не смогу выстоять в одиночку.
— Мне нужна твоя помощь, — выжимаю из себя не то просьбу, не то требование.
— Проблемы с учебой? Я видел, что ты сдал…
— Нет. У меня нет проблем с учёбой. Я обращаюсь к тебе с просьбой отчислить одного ублюдка из университета, — перебиваю я, смотря в сторону. Испытывающий взгляд я ощущаю буквально кожей. — Станислав Ковалёв.
— Это… Неожиданно, — замялся отец. Он откидывается на кресло и потирает подбородок. — Ты же понимаешь, что я не могу отчислить студента только по твоему желанию?
— Поэтому я прошу, — цежу сквозь зубы. — Я знаю, что Ковалёвы одни из спонсоров университета, но это не значит, что их выродок — неприкосновенный.
— Да, Ковалёвы — одни из основных спонсоров. Даже если я подниму вопрос на совете об отчислении их сына, все будут против.
— Значит, если мой отец декан — я могу вытворять беспредел и меня также не отчислять? — скептически хмыкаю.
— Ты и без моей поддержки ведешь себя не слишком тихо, к тому же давно научился решать свои проблемы в одиночку, — замечает отец и наши взгляды пересекаются. — Кирилл, личные вопросы не могут решаться с помощью отчисления. К тому же, если поднимется вопрос о вашей личной стычке — скорее отчислят тебя, чем Ковалёва.
Я устало потираю переносицу. Этот гад, всё-таки, неприкосновенный.
— Мне плевать на этого… Ковалёва. Он позволяет себе слишком много.