Достало меня быть удобной (СИ)

Так, спокойно. Нужно привести мысли в порядок.
Иду в душ, и наскоро моясь – просто не хочу сильно опаздывать – тщательно проговориваю про себя все те двадцать пунктов, которые не так давно для себя сформулировала.
Пипец… Почти по всем – незачёт.
Интересно, а почему же тогда он до сих пор приглашает меня поужинать с ним?
Почему ещё не потерял ко мне интерес?
Ну, очевидно, Оля… Что за тупые вопросы? Ты ему нравишься. Сексуально нравишься. Ты же видела его взгляды. Да он, блин, чуть ли не прямым текстом даёт мне это понять.
И, судя по всему, именно поэтому я так себя и вела…
У меня тупо “синдром самозванки”. Я банально не верю в то, что действительно могу нравиться такому мужчине. Поэтому и вела себя так.
К тому же я видела его в момент конфликта с Данилой. И на первое место в поведении Марка поставила не его защиту меня, а то, насколько жёстким и опасным он тогда выглядел. Было очень хорошо понятно, что он не пытался казаться опасным, а таковым и является.
Но опасным для кого?
Со мной он себя так не вёл. Ни разу. Даже когда я откровенно конфликтовала с ним по поводу тренажёров.
Очевидно, что он не размазня, не соплежуй и не нытик. Не маменькин сынок, не тюфяк и не витающий в облаках фантазёр.
Он решительный, жёсткий, привыкший к тому, что нравится женщинам, человек слова. По крайней мере, производит такое впечатление.
Но он же может быть абъюзером. Тираном. Домостроевцем. Да просто каким-нибудь неадекватом!
Или нет?
Блин, я его вообще не понимаю.
Он не похож на тех мужиков, с которыми я встречалась на недавних свиданиях. Они были разными, но никто из них так, как Марк себя не вёл.
Марк – слишком уверен в себе. Слишком властный. Слишком маскулинный.
И это меня пугает.
Он ещё и явно умён. К тому же не пытается произвести на меня впечатление своей состоятельностью, хотя – уверена просто – он-то как раз реально богат. Причём, судя по всему, добился всего самостоятельно.
Этот тип мужчины я просто не понимаю. У меня опыта слишком мало, чтобы уметь общаться с такими на равных.
А возможно ли это вообще – общаться женщине с таким мужчиной на равных?
Так, стоп. Вот только не надо себя снова накручивать.
Наскоро вытираюсь полотенцем, обёртываюсь в него, и, пройдя к шкафчику, принимаюсь поспешно одеваться. Взглянув на часы в телефоне, вижу, что уже опаздываю на четыре минуты. Блин. Ещё, главное, подъебнула его, чтобы он сам не опаздывал…
Отчего-то я уверена, что он уже там, в фойе. Ждёт меня.
А может он правда манипулятор? И всё это маска?
Как это понять, если я его толком не знаю?
Я бы перенесла это свидание на завтра, на время, когда на улице светло, ну, просто ради того, чтобы чувствовать себя поспокойнее. Но не могу. Это будет какой-то очередной неадекватный поступок. Я же уже согласилась. К тому же я изведу себя за ночь просто мыслями обо всём этом.
Нет уж. Я действительно с ним поужинаю.
И очень постараюсь получше его узнать.
А ещё – буду изо всех сил стараться выполнять те пункты, которые для себя накидала.
Посмотрим, как они работают в контексте общения с таким мужчиной, как Марк.
Одевшись, вытираю тыльной стороной ладони снова взмокший лоб, поправляю причёску, одежду и накидываю на плечо спортивную сумку. Вынув из двери шкафчика ключи, иду к выходу из раздевалки.
Едва оказавшись в коридоре, чувствую, что сердце моё стучит учащённее.
Волнуюсь. Потому что, похоже, еду я на самом-то деле не просто поужинать и поболтать.
Я еду на свидание.
Миновав кафе, выхожу в фойе.
Так и есть.
Стоит, уже одетый в спортивный костюм, рассматривает расписание занятий в этом клубе, висящее на стене. Рядом на кресле лежит огромная спортивная сумка. Похоже, его.
Едва я захожу, поворачивается ко мне.
Улыбается одними глазами.
Да знаю я, знаю, что опоздала… Нечего на меня так смотреть.
Отдаю ключи девушке за стойкой и забираю свою клубную карту.
- Ну что, – обаятельно улыбнувшись, спрашивает меня Марк. – Поехали?
Взяв сумку с кресла, он накидывает её на плечо.
 
- Поехали, – киваю я. И, куснув губу, добавляю: – Извини, что опоздала.
- Ничего страшного, – говорит Марк с неожиданной теплотой в голосе.
Попрощавшись с девушкой мы подходим к стеклянной двери. Волнуюсь, пипец как.
Марк открывает дверь, проходит в предбанник, где можно взять и надеть чистые бахилы, и выбросить в урну использованные, и галантно придерживает дверь.
Затем открывает передо мной вторую и пропускает вперёд.
На улице свежо и прохладно. Тихая парковка в темноте освещена светом уличных фонарей.
 Глава 29 
Машина Марка припаркована неподалёку от входа. О том, что это его автомобиль, я узнаю благодаря тому, что подходя к нему, он достаёт из кармана штанов брелок и, чуть вытянув вперёд большую мускулистую руку, нажимает на кнопку.
Тихий щелчок разблокированных дверей.
И моё, такое же тихое, благоговение следом.
Потому что это очень крутая машина. Очень.
Нет, я, конечно, ожидала, что он не на дешёвой развалюхе ездит, но чтобы такое…
В свете уличных фонарей поблескивает дорогой краской очень длинный и очень крупный седан какого-то тёмно-вишнёвого цвета. Настолько тёмного и сочного, что издали и не поймёшь, то ли рубиновый он, то ли чёрный. Судя по логотипу, это “Мерседес”. И это всё, что я могу сказать, потому что в таких крутых машинах я не разбираюсь от слова “совсем”.
Сколько она стоит? Наверное, как двушка в спальном районе. Не меньше. Пипец… Что-то меня прям совсем мандраж взял… Это ж сколько он зарабатывает, этот Марк Ярый? Он вообще кто?!
Чем ближе мы подходим к автомобилю, тем сильнее я волнуюсь. Всеми силами стараюсь волнение не выдать, но, честно говоря, это трудно.
Марк, подойдя к передней пассажирской двери (дверцей это назвать у меня язык не повернётся), галантно открывает её передо мной.
- Спасибо… – тихо шепчу я.
- Давай мне сумку, – Марк протягивает руку. – Закину её в багажник.
Отдаю ему свою спортивную сумку с вещами. Он уходит в конец машины и открывает багажник. Я же, тем временем, осторожно усаживаюсь в салон и закрываю за собой дверь.
А салон этого автомобиля такой, что расслабиться в нём, несмотря на безумно комфортное кресло, не получается вообще. С ума сойти можно от этой роскоши и великолепия стиля.
Нервно оглядываю массивный руль и приборную панель, которая напоминает скорее приборную панель какого-нибудь самолёта, чем автомобиля. По крайней мере, насколько я себе это представляю. Здесь столько всяких экранов и кнопочек, что вообще непонятно, как Марк успевает всё это отслеживать и всем этим управлять.
Открыв дверь, Марк невозмутимо плюхается за руль. Закрыв её за собой, поворачивается ко мне.
Внимательный, тёплый и чуть насмешливый взгляд. Похоже, он очень доволен тем, что тренировка закончилась так.
Ловлю себя на мысли, что внешность Марка и салон этого авто – вызывают у меня какой-то когнитивный диссонанс. За рулём такой машины я могу представить себе только степенного и даже, пожалуй, солидного человека в дорогом костюме, но никак не расслабленного качка в спортивной одежде и с улыбающимися глазами.
Надеюсь, он не шофёр, который одолжил на время тачку у босса. А такое ведь вполне может быть…
Хотя нет, вряд ли… Визитка же…
Марк, тем временем, нажав другую кнопку того же брелка, включает зажигание и панель вспыхивает яркими белыми, жёлтыми, красными и синими огоньками. Светятся экраны, подсвечены датчики.
Блин, он точно не украл эту тачку?!
Может я напрасно в неё села?!
Что-то я прям разволновалась…
- У тебя очень крутая машина… – выдавливаю из себя я.
Если она не его, он ведь скажет? Скажет же, да?
- Да, – кивает Марк, поворачиваясь чуть назад и подкручивая левой рукой руль, – хорошая.