Губительные секреты (ЛП)
— Похоже на то. — Лука прижимается губами к моему плечу. — Ты не собираешься проверить, что происходит?
— У нас на территории более сорока сотрудников службы безопасности. Дай им отработать свою зарплату.
Где-то в саду раздается еще один выстрел, а затем через окно до нас доносятся мужские крики.
— Ты кусок дерьма! Я убью тебя на хрен!
Я смотрю на Луку.
— Звучит как голос Франко.
— Господи, черт побери. — Он качает головой, тянется к телефону и кому-то звонит. — Марко, мой брат все еще жив?
— Был жив две минуты назад, когда выбежал из дома в одних штанах. Расстегнутых, — раздается на другом конце провода голос Марко. — Мистер Конти застукал его с мисс Арианной в библиотеке.
— Великолепно. Может, мне спуститься?
— Я думаю, это было бы неплохо, босс.
Лука бросает трубку и смотрит на меня сверху вниз.
— Я спущусь, чтобы разобраться с Франко и выпроводить остальных гостей из нашего дома. Вообще-то, я надеялся, что они свалят после кровопролития.
— Ты что, шутишь? Это будет главным поводом для сплетен на следующие полгода.
Он скользит рукой по моей заднице и сжимает ягодицу.
— Я вернусь через двадцать минут. Тогда мы продолжим.
— Конечно, Лука. — я ухмыляюсь.
Его глаза вспыхивают, и он наклоняет голову, пока его губы не касаются моих.
— Я люблю тебя, моя прекрасная, хитрая Иза.
Эпилог
Четыре года спустя
На прикроватной тумбочке звонит мой телефон. Я откладываю папку, которую держал, и беру телефон левой рукой, потому как правая находится между ног Изабеллы, мой палец внутри нее. И я не планирую его извлекать, разве что случится пожар. Посмотрев на экран, на котором высвечивается имя звонившего, хмурю брови.
— Кто это? — сонно бормочет Изабелла.
— Сальваторе Аджелло, — говорю я и отвечаю на звонок. — Да?
— Мистер Росси. У нас могут возникнуть проблемы.
— Что-то насчет последнего строительного проекта?
— Нет. Это личное, — отвечает он. — Здесь есть кое-что ваше. Кто-то, кого не должно быть в моем городе, мистер Росси.
Черт возьми. Если кто-то из нашей Семьи настолько съехал с катушек, чтобы пробраться в Нью-Йорк без разрешения, он точно труп, и я ничего не могу с этим поделать.
— Кто это? — спрашиваю я.
Проходит несколько мгновений тишины, прежде чем он, наконец, отвечает:
— Милена Скардони.
КОНЕЦ
