Мастер смерть. возрождённый (СИ)

  
Глава 1. Мастер Смерть
 
Привет, Читатель. Рад, что ты заглянул на огонёк. Присаживайся.
Это история в жанре боярЪаниме. В ней много жестокости, но найдётся место и светлым моментам с нотками юмора. Как и в реальной жизни.
Если история придётся тебе по душе, не забудь добавить книгу в библиотеку, а также подписаться на автора. Лайкам и комментариям тоже буду рад.
В Добрый Путь.
_________________________
Пинком распахнув дверь, я вошёл в заброшенную сторожку.
— Ну как? — Марк сразу вскочил на ноги, поедая меня взглядом.
— Готов, — я швырнул ему в руки свёрток, туго перемотанный окровавленными тряпками. — Давай следующий.
— Охо-хо! — проигнорировав мои последние слова, Марк начал разворачивать тряпки. — Слухи о тебе не врут, ты и впрямь что-то с чем-то...
Любит этот кретин почесать языком. Неужели нельзя было дать мне в сопровождающие кого-то менее раздражающего? Старик Макеев, глава клана Макеевых, обычно твои холопы молчаливы и исполнительны.
С широких полей моей шляпы стекал настоящий водопад. Холод немилосердно кусал кожу. Бушующая гроза за спиной разродилась зарницей, осветив крохотное грязное помещение. Люди давно забыли про это место. Лишь изредка оно служило ночлегом для бродяг и путешественников. А иногда — ещё и для наёмных убийц.
Из окровавленных тряпок Марк достал отрубленную голову с застывшей маской ужаса на лице.
— Что, дорогой боярин Свешкин, гонору-то у вас поубавилось? Хых... — Марк ткнул пальцем голову в щёку, после чего вынул из-за пазухи конверт с цифрой «2» и протянул мне.
Вскрыв конверт и достав письмо, я пробежался по тексту. А потом поднял глаза на Марка.
— Что случи... — он, кажется, в последний момент почуял недоброе. Но шансов у него не было в любом случае. Я снёс ему голову с одного удара, и прежде, чем она упала на пол, успел схватить за волосы.
Уж не знаю, чем ты провинился, Марк, но я не буду скучать по тебе. Обезглавленное тело рухнуло на прогнившие доски под аккомпанемент громовых раскатов. Спрятав голову в теневой карман, я быстро обыскал мертвеца. Нашёл пару монет. Снял с пальца перстень. Негусто.
Впрочем, одна ценная находка всё же имелась — конверт с номером «3». Моя следующая цель. По сравнению с ней два первых задания покажутся лёгкой разминкой. Но и заплатить должны несравнимо больше.
К моему удивлению в конверте оказалась не цель... а цели. Длинный список из дюжины имён. Едва я прочитал первое, как мои брови взлетели высоко на лоб. Вот так сюрприз. А мой нынешний наниматель, глава клана Макеевых — тот ещё затейник. Подобное — перебор даже для него. А ведь Макеевы славятся как самые конченные ублюдки в наших краях... Платят очень хорошо, но всё равно ублюдки.
— Это попахивает войной кланов. В какое же дерьмо я в этот раз вляпался? — проворчал я. — Впрочем, так даже интереснее. А деньги мне нужны... Хотя бы для того, чтобы свалить подальше, когда начнётся большая заварушка.
Ради денег можно сделать, что угодно. Даже убить главу клана и вырезать всю его родню, включая маленьких детей — именно это мне и хочет поручить старик Макеев. Чтобы я устранил конкурента.
Задание крайне сложное, почти невыполнимое... но только не для меня. Я сделал себе имя, справляясь даже с самыми безнадёжными и самоубийственными миссиями, от которых отказывались другие наёмники. Чем и заслужил своё прозвище — Мастер Смерть.
В народе поговаривают, что я — ученик самой Безносой. Глупость, конечно, но мне она, должен признать, даже немного льстит.
За мою голову назначена высокая награда. Историями обо мне пугают маленьких детей, а подростки хотят быть похожими на меня. В каждом городе у меня есть две-три женщины, с нетерпением ожидающих моего возвращения. Иные красотки хотят со мной просто трахнуться, другие жаждут выцарапать мне глаза, третьи хотят от меня детей — всех барышень и их хотелки не упомнить при всём желании.
 
Лидеры кланов, особенно малых, боятся Мастера Смерть, но охотно пользуются его услугами. Людей, подобных мне, не так уж и много. И мы дорого берём за свою помощь.
Но даже я отнюдь не бессмертен и здраво оцениваю свои силы. Макеев-старший дал мне задание, и отказаться я уже не имею права. Иначе за меня возьмутся самым серьёзным образом. Макеевы — люди, к которым надо относиться без шуток. Даже такому как я.
Я не мог этого никак знать, но был практически уверен — сквозь стену дождя на сторожку сейчас смотрят сотни внимательных глаз, ожидая моего решения. И если холопам Макеева-старшего оно не понравится, то нападение последует незамедлительно...
У вас когда-нибудь бывали странные сны или видения, когда вы в теле другого человека переживаете события, которые с вами никогда не происходили? У меня такое — постоянно.
Я резко распахнул глаза. Ну вот опять. Стоило задремать под расслабляющую музыку в наушниках, как меня посетило очередное видение. Видение о человеке, похожем на меня, как две капли воды. О Мастере Смерть. От его лица я, словно безмолвный наблюдатель, проживал отдельные эпизоды чужой для меня жизни. Раз за разом.
Сегодня, например, убил человека по имени Марк. И успешно вляпался в крупные неприятности.
Я сел на кровати и с хрустом потянулся, в плечах что-то захрустело. Всё тело пронзила острая боль, словно разряд электрического тока. Я испуганно застыл, прислушиваясь к ощущениям. К счастью, в этот раз боль быстро затихла и ушла, словно её и не было.
Бросил взгляд на часы — пол пятого. Отлично, а то уж мелькнула шальная мысль, что проспал. У меня же на сегодня намечено важное мероприятие с одной милой дамой...
Встав на ноги, двинулся в ванную, размышляя над видением. Чужие образы уже много лет посещали меня почти каждый день — короткие отрывки о жизни человека, страшного человека, известного как Мастер Смерть. Причину их появления я не знаю. Просто они ни с того ни с сего приходили в мою голову и так же быстро исчезали, словно яркие воспоминания или сновидения.
Самое интересное заключается в том, что Мастер Смерть — это я. Да-да, мы с ним — один и тот же человек, но с разными воспоминаниями и разной судьбой. Единая личность спроецированная на два мира. По крайней мере мне так кажется. Мы выглядим один в один, словно братья-близнецы, у нас много общих черт характера. Разница только в том, что Мастер Смерть — могучий воин, а я — безнадёжно больной инвалид.
Чем больше я узнавал своего двойника из иного мира, тем больше он меня пугал. Сами посудите — Мастера Смерть уже в три года учили обращаться с луком и ножом. Я в это время пирамидки из кубиков складывал и читал по слогам. Его мир был очень жесток. В равной степени там развили и магию, и технику, что позволяло сеять смерть с максимальной эффективностью. Людская жизнь ничего не стоила.
В пять лет Мастер Смерти забрал свою первую жизнь. Убил друга, с которым вместе учились ремеслу ассассинов. Наставники заставили их сражаться друг с другом насмерть. Выбирали для кровавого ритуала учеников, связанных крепкой дружбой. Таким образом из будущих убийц стремились выбить остатки человечности.
В одиннадцать лет Мастер Смерть потерял девственность. Он соблазнил женщину, что была на десять лет его старше. Мне восемнадцать и я... кхм... до сих пор не сорвал ни одного цветочка. Мастер Смерть имеет кучу любовниц в разных городах, хотя мы с ним ровесники.
В общем, разницу между нами наглядно иллюстрирует мем про мускулистую успешную собаку из прошлого и инфантильную собаку-неудачницу из настоящего.
 
Обидно, что я даже имени Мастера не знал. В школе убийц ученикам вместо имён давали просто порядковые номера, а после выпуска они получали прозвища. Номером Мастера была цифра тринадцать. Так его и звали — Тринадцатый.
Не скрою, я Мастеру завидовал. Но и неизменно восхищался его достижениями. Наблюдать за приключениями и за развитием его личности было крайне интересно. Я очень многое почерпнул из видений, став по жизни более уверенным и решительным. Чужой опыт оказался очень полезным. Скажу более, видения даже избавили меня от мыслей о суициде...