Темный Волхв (СИ)

— Ну да в жизни всегда так. Подумал Димка. Эти здоровяки готовы только беззащитных бить, а как только, чуть отпор получат, так сразу ноги делать.
Ему стало жалко трясущегося мужичка, да и помочь было чем. «Трезво» рассудив, что немного медовухи тому точно не повредит. Как не странно, оказался прав. После первого же глотка, пострадавший пришёл в себя, глаза его просияли, а спустя ещё пару минут, мужик уже бодро вскочил на ноги, и по его виду нельзя было определить, что совсем ещё недавно, его тут мордовали, изо всех сил.
— Медовое вино! В восторге прошептал он, но я не могу заплатить такие деньги.
— Не переживай, я угощаю, с улыбкой ответил Димка, всё больше убеждаясь в целительных возможностях качественного алкогольного напитка. При этом акцентируя внимание на том, как же бедно живёт у нас деревня, что даже за брагу заплатить не чем. Но вспомнив, что совсем недавно сам помирал с похмелья, и как они с Лёхой собирали последние копейки на палёнку, понимающе улыбнулся.
— Ты ходока прогнал, не унимался мужик. Как ты сумел?
— Как, как, передразнил Димка. Сам не видел, что ли. Вот палкой ему по хребту врезал, тот и ноги сделал.
— Какие ноги? — удивился мужик.
Но договорить им не дали. Со всех сторон стали подходить местные жители. На мужике, с радостным визгом, повисла какая та девчушка, похоже дочка. И стало уже не до разговоров.
— Тёмный! Как же так! Так далеко, что ж теперь будет! Громко переговаривались местные.
— Да ни чего не будет, констатировал неформал, видели, как я его палкой отходил, теперь не скоро вернётся.
— Да уж всю кровь попил, житья от него нет. — Пробубнил кто — то из местных
— Упырь, съязвил Димка.
— Самый настоящий. — Подтвердил кто то.
— Извините, а как называется ваша деревня? — поинтересовался неформал.
— Да ни как.
— Как так никак?
— Да просто седьмая и всё, — сказал старичок, с довольно внушительной бородой.
— А что ж не назовёте?
— Да было бы кому назвать, — старичок развёл руками. — Вот если ты как-нибудь назовёшь то и будет у деревни название, а так и дальше будем седьмые.
— Да без проблем. — В глазах неформала мелькнул ехидный озорной огонёк, но потом Димка, все, же решил не портить отношение с местными, и изменил своё, первоначальное, решение, дать деревне какое-нибудь гадское название. Не та ситуация. — Деревня будет называться… Седьмая Лесная — сказал он первое, что пришло на ум.
— Ну вот, теперь заживём! — Проголосила, какая та тётка.
— Деревня, с подназванием, это очень престижно, — Сказал тот же старик. — Спасибо тебе, уважаемый.
— Да всегда, пожалуйста, — важно ответил Димка. — Обращайтесь если что. Кстати, не подскажите, далеко ли до города
— До какого города, — уточнили местные.
— До столицы, — выпалил Дмитрий, понимая что ситуация его занесла в такую глухую деревню, что для них и столица Черноземья должна казаться вершиной цивилизации.
— Да лиг 500, где то.
Дожили, вот дерёвня. Они и расстояния в лигах то меряют. Чему интересно у них лига равна? Если километру, то 500 километров от Москвы то он где, то возле родного Воронежа.
— А до ближайшего города? — Наконец-то решился он спросить.
— Лиги три, — невозмутимо сказал старичок.
— А город то, какой? — Решил уточнить Димка, заранее ощущая пятой точкой какой — то подвох.
— Да 312, - ответили ему. — Тут другого, то и нет нигде.
312!!! — да это же Бишкек! Киргизия! Но как!!!? Ведь ни чего не помню, — лихорадочно думал он.
— Извините, а вы не могли бы мне одолжить хоть немного денег, — наконец, то решился он, хоть на какие, то действия. — А то мне в город надо, а у меня даже мелочи нет. — И видя, как недоумённо вытягиваются лица окружающих его людей, поспешил добавить. — Но я могу продать вам это медовое вино, — поспешил добавить он, вспомнив, как мужичок называл медовуху.
Тут уж растерянность появилась на лицах, окруживших Димку людей.
— Но у деревни нет столько денег, — развёл руками всё тот, же бородатый старичок.
— Давайте сколько есть, — быстро сообразил неформал. Надеясь, что даже одна, другая сотня, — что у них там? Тенге? — ему, на первое время в городе совсем не помешает.
 
Но результат превзошёл все самые смелые его ожидания.
— Вот здесь всё, что нам удалось скопить за последнее время, — сказал старичок и стал выкладывать перед ним золотые монеты, грамм по пять весом каждую. — Вот здесь 12 золотых полных монет и 6 серебряных.
— Спасибо, — выдохнул Димка, — мне хватит и золотых. — Серебряные оставьте себе, — Сказал он, быстро подсчитывая в уме, за сколько их можно сдать в ломбард, и одновременно протягивая ведёрко старосте, как он для себя определил статус бородатого старичка. — Да, иногда бывает даже очень полезно, когда деревня глухая, и народ не понимает истинную ценность вещей. Вырученных денег ему с лихвой хватит на то, что бы добраться до родного Воронежа, расплатиться с долгами, да ещё и закатить шикарный пикничок с друзьями по поводу его благополучного возвращения. Хотя, с пьянкой надо как то по аккуратней, а то вот до чего может довести, и ни какой больше палёнки.
— Вы отдаёте нам это всё, — прервал ход его мыслей староста.
— Да, — растерянно ответил Димка, а потом подумал, наглеть, так наглеть. — Постой, — сказал он, взял обратно из рук старосты ведёрко, быстро сделал три больших глотка, и только потом вернул его обратно. — Вот теперь всё, остальное всё ваше, — удовлетворённо сказал он.
— Спасибо, — прошептал старичок. — Вы так добры к нам.
— Да всегда, пожалуйста, — повторился Димка. И тут ему пришла в голову интересная мысль, а не набрать ли ещё одно такое ведерко из дупла, и попытаться в этом самом Бишкеке обменять его на золото. Может они в этой Чуйской долине ни чего слаще своей конопли и не видели, а не получиться, так в дороге самому пригодиться, чем просто так идти на сухую.
— А не найдётся ли у вас ещё одно такое ведёрко, я попробую ещё принести, — сказал он, обращаясь к деревенским.
Те в свою очередь затихли, и через минуту, чья-то рука просунула ему точно такое же, только пустое ведёрко.
— Я мигом, — бросил Димка толпе, схватил ведёрко и помчался обратно к лесу. — А что, жизнь налаживается, — думал он.
Но, к сожалению, наш Герой ошибся. Возле дупла его ожидал великий облом. Там были хозяева, вернее один хозяин, большой, жирный, огромный двухметровый Пчёл. Который, совсем с не дружественными намерениями, уставился на неформала, своими блюдцеподобными глазами, при этом интенсивно перебирая своими огромными желваками.
— Всё допился, — подумал Димка. — Точно белка стеганула. Или эти самые белки в это дупло мухоморов накидали, или ёжики конопли натаскали. — Выдвинул он ещё один, боле менее, правдоподобный вариант, при этом пятясь назад, и ища чем бы запустить, в этого, так некстати появившегося, недружелюбного галлюциногенного хозяина.
На глаза ему попался обломок, так знакомого ему светильника. Дмитрий схватил его и только размахнулся для броска, как «Пчёл» загнул жало под брюшко, и выпрыснул в него какой-то жижей, обдавая неформала ей с ног до головы.
Боль была адской. Само тело ни чего не почувствовало, а вот чернило в татуировках вступило с жидкостью в какую то реакцию и, как казалось, прожигало его теперь до костей. И, не геройствуя больше не секунды, неформал пустился наутёк, от столь недоброжелательного места.
Но, тем не менее, когда он выбежал из леса обратно к деревне, боль уже прошла, а жидкость, недавно облепившая его с ног до головы, просто испарилась. Будто бы ни чего и не было.
— Точно белка, — подумал Димка. — По возвращению домой, бросаю пить.
Кусок стекла от фонаря он выкидывать не стал. Мало ли, случаи разные бывают, и засунул его в карман.
На окраине деревни, похоже уже собрались все его жители. — Проклятые алкоголики, — матюгался, в душе неформал. — Халявной медовухи захотели. А вот хрен вам, а не редька, — и со злостью швырнул ведёрко к ногам собравшийся толпы.