Пленница сталкера (СИ)

– И… Ты оставишь всё в темноте, чтобы я не увидела твоё лицо?                                                                                                                                          
– Да.                                                                                                                                          
Киваю, принимаю это за ответ. Хорошо, это хорошо. Маленький, крошечный шанс спастись. Я лелею его, взращиваю внутри. Единственное, за что я могу цепляться.                                                                                                                                          
Что это закончится, всё будет хорошо.                                                                                                                                          
Когда-то, но будет.                                                                                                                                          
А ещё цепляюсь за сказанное мужчиной. Прислуга, у него есть работники. И они ведь должны смотреть за домом, может, кто-то готовит для Лютого.                                                                                                                                          
И есть шанс, что я смогу с ними поговорить. Попросить помощи, объяснить. Мало кто поможет, своя шкура дороже. Но вдруг? Хотя бы их присутствие, чтобы Лютый не жестил.                                                                                                                                          
Или у меня получится узнать его имя, чтобы сам мужчина не догадался. Он ведь не просто так скрывает свое лицо. Я должна его знать, чтобы это имело смысл.                                                                                                                                          
Возможно, он публичный человек. Где-то мелькал часто, что я сразу пойму, как только увижу. Или всё-таки знакомый. И второй вариант пугает куда больше.                                                                                                                                          
Среди моих знакомых был такой монстр, скрывался под маской друга или приятеля.                                                                                                                                          
– Ты легко ориентируешься в темноте? – спрашиваю, когда мужчина подталкивает меня в каком-то направлении. Все ещё за моей спиной, его щетина щекочет кожу. Кажется, раньше я её не замечала. – Я ничего не вижу.                                                                                                                                          
– Так и задумано, Кристина. Чем меньше ты будешь знать обо мне, тем безопаснее. Ни адреса, ни имени. Кличка не так критична, есть другие с такими именами.                                                                                                                                          
– Да? – выдыхаю, одна из причин напряжения улетучивается. Он ведь мог сказать, что я знаю хоть что-то, и не отпустить. – Это…                                                                                                                                          
– Уникальных кличек нет. Но дальше заходить в этих мыслях не советую.                                                                                                                                          
– Значит, я могу называть тебя Лютым?                                                                                                                                          
– Можешь.                                                                                                                                          
– И твоя… Прислуга приходит утром? Я ведь тоже не должна их видеть, да? Ничего, что связанно с тобой.
– Прислуги не будет, я распустил всех, пока ты здесь. Поэтому – только мы вдвоем. 
   
Глава 8. Кристина
 
Вдвоем.                                                                                                                                          
Я знала это, ожидаемо. Но меня всё равно потряхивает, топит в страхе. Не могу от него избавиться. Я вся, как напряженный нерв. Натянута, доведена до предела.                                                                                                                                          
Каждое слово Лютого бьет по нутру. Заставляет ждать продолжения, новой угрозы. Он говорит прямо, жестоко. Озвучивает дикие вещи, за которые я пытаюсь не цепляться.                                                                                                                                          
Это всё просто мимо, не важно. Ничего не будет. Не произойдет. Не…                                                                                                                                          
Я не знаю, в какой момент срываюсь. Мужчина говорит ещё что-то, пальцы нащупывают спинку дивана. А в следующую секунду я просто теряю контроль над собой.                                                                                                                                          
Ноги сами несут меня вперед, подальше от этого мужчины. Налетаю плечом на дверной проем, мышцы опаляет жгучей болью. Но я не останавливаюсь, сворачиваю.                                                                                                                                          
Не знаю, куда несусь. Вокруг сплошная чернота, не разобрать ничего. Только всё внутри кричит о том, что мне нужно двигаться быстрее. Ускориться, найти выход.                                                                                                                                          
Кажется, что если я окажусь на улице – будет лучше. Пусть замерзну, превращусь в ледышку. Так лучше, чем просто ждать своей участи. Я не позволю так с собой обращаться.                                                                                                                                          
Я не…                                                                                                                                          
Задыхаюсь, легкие словно схлопываются, не пропускают кислород. Слышу тяжелые шаги за спиной. Лютый не бежит, идет размеренно, настигая меня.                                                                                                                                          
Он словно забавляется нашей погоней, пока я отчаянно ищу выход. Вскрикиваю, когда цепляю что-то рукой. Слышится звон, а я лечу вниз. Задерживаю вскрик, он горит в горле.                                                                                                                                          
Кажется, что-то сильно режусь. По крайне мере, руки становятся влажными. Может, снесла вазу с цветами? Пытаюсь аккуратно подняться, ничего больше не зацепить.                                                                                                                                          
Упираюсь ладонью в стену, ищу хоть какую-то дверь. Нажимаю ручку, вваливаюсь в комнату. Стараюсь действовать тихо и незаметно. Я как слепая в этих потемках. Но Лютый тоже.                                                                                                                                          
Это его дом, он знает всё. Но меня ведь не найдет просто так, для этого нужно включить свет. А пока вокруг темнота – мы почти в равных условиях. И это вдохновляет.