Не выпускайте чудовищ из шкафа (СИ)

И сила в нем клекотала.
Она рвалась, грозя разломать оковы слабого тела. И сердце теперь колотилось слишком быстро. Слишком часто.
Медведь резко тронулся с места, но проехал недолго.
- Остановитесь, - сухой голос госпожи Бекшеевой заставил меня вздрогнуть. А Медведь и вправду остановился. – Руку.
Он повернулся к даме.
И медлил. Смотрел. Шрамы на его голове покраснели. Глаза налились кровью. И я подобралась. Срывов у Медведя давненько не было, но…
- С водителем в подобном состоянии ехать просто-напросто небезопасно, - спокойно произнесла Бешкеева и сняла перчатку. А затем и вторую. Руки у нее оказались тонкими, изящными, вот только пальцы на левой срослись не слишком удачно.
И я отвернулась.
А она молча расправила меха и потянула за серебряную цепочку.
Сова.
В золотом окладе? Это… если это так, то… то что она здесь делает?
В нашем захолустье-то?
- Прошу прощения, госпожа, - Медведя отпустило, как всегда резко. Почему-то штурмовики целителями не просто восхищаются – благоговеют. Может, потому что чаще других оказываются в их руках.
И…
И я старалась не смотреть. Честно. Но… мизинец выгнут, да и верхняя фаланга отсутствует. Указательный и средний пальцы жмутся друг к другу, скрывая тонкие ниточки шрамов. Ожоги?
- Случается, - голос её звучал на диво спокойно, равнодушно даже. – Но все же руку.
И Медведь, который взглядом ставил на место, что градоправителя, что главу местной купеческой гильдии, слегка смутившись, протянул свою руку.
А пальчики Бекшеевой перехватили запястье.
- Вам лучше пересесть, - сказала она и поглядела на меня. – Зима, вы умеете водить?
Интересно, а если бы я отказалась? Хотя… наверняка Бекшеев умеет. Но молчит.
- Конечно, - я понимаю.
С целителями в принципе спорить тяжело. В какой-то момент они уверяются в собственной правоте и исключительности. А самое поганое, что они как раз-то зачастую и правы, и исключительны.
Хрень, в общем.
И я поменялась местами с Медведем. Тот кое-как впихнулся на заднее сиденье, для чего пришлось вжать голову, да и в целом скукожится, хотя не думала, что такое возможно.
- Ваше сердце в отвратительном состоянии, - проворчала Бекшеева. – Я сделаю, что могу. Вечером жду вас. И завтра тоже. Когда вы собираетесь отбыть? Не важно. Пока не отбудете, чтобы являлись ежедневно. И лекарства… есть кому проследить, чтобы вы их принимали?
Её голос звучал мягко и спокойно.
И… меня тоже отпускало. Знаю, что неспроста, что это все их штучки. Аура. Силовое поле. Опосредованное влияние. Только все одно знание не спасает.
- Могу я узнать, что вас настолько взволновало?
Я прислушалась. Вряд ли Медведь ответит. Но нет… все же они их и вправду боготворят. Целителей.
- Этот поганец поуродовал Степашку.
Я прищурилась.
- Сильно? – в голосе Бекшеевой скользнули недобрые нотки.
- Да не сказать, чтобы… но там… в общем, он мальчишке голову задурил. Мол, в картишки перекинуться не с кем. И дело легкое, сперва на малый интерес играли. Потом и на деньгу. На желание. Он и загадал, мол, кусок шкуры… и чтоб сам срезал.
Вот урод.
- Степашка что? Повелся… и проигрался. Наивный дурень. Ему бы кликнуть кого, так скрутили. Ну и срезали.
- Алексей? – голос Бекшеевой заледенел.
- Я разберусь.
- Боюсь, не выйдет, - покачал головой Медведь. - Он мальчонке бумагу сунул. Что, мол, тот претензий не имеет. И денег еще. За развлечение. Так что молчать будет. И не только он.
Пальцы Бекшеева стиснули трость.
- Можно ведь объяснить ребенку.
- Степашке семнадцать, - я старалась глядеть на дорогу. – С точки зрения закона он далеко не ребенок. Но…
Дурачок?
Не сказать, чтобы вовсе. Кое-что он соображает. И читать умеет. И писать. Только доверчивый больно к людям. Добрый. И наши знали. Берегли. Макеич его на паром и взял, чтоб к себе поближе.
А еще у Степашки семья. Матушка вдовая и шестеро сестер, одна другой меньше. Нет, старшие уже при деле, конечно, но все одно за каждую копеечку бьются. Так что… не станет он говорить.
И Макеич с благородными залупаться тоже не станет.
 
У него ведь своя семья имеется.
Дело.
Паром этот, который едва ли не чудом держится. А градоправитель то и дело грозится лицензию отнять. И отнимет, дай повод.
Ненавижу.
Таких вот. Хитровывернутых.
И жизнь эту, в которой они с живых людей безнаказанно шкуры снимать могут. И собственное бессилие тоже.
- Что ж, - целительница отпустила руку Медведя и перчаточки надела. – Юноша сильно пострадал?
- Раны заживут.
Те, которые на теле, да. А про душу… про душу в уголовном кодексе ничего не сказано.
- Хуже другое, - Медведь прикрыл глаза. – Морячки молчать не станут.
А народ у нас такой, за своих держится. И чужаку этакой игры не простят, что бы он там о себе не думал.
- Княжич маг. И не из последних. Вряд ли кто рискнет связываться с одаренным, - осторожно заметила Бекшеева. И я не удержалась.
Маг?
Одаренный?
Тут таких… половина острова.
- Прошу прощения? – Бекшеев следил за мной внимательно. – Мы неверно поняли ситуацию?
- Ну… - я опять сосредоточилась на дороге, благо, была та пуста. – У него в конце концов, охрана есть. Вот пусть и охраняет. А так-то…
Люди у нас суровые. А море глубокое. На моей памяти еще ни одна погань не выплыла.
Только вслух я ничего не скажу. Да и Медведь губы поджал. Взгляд мой поймал в зеркальце и чуть кивнул. Понятно. Шепнет слово Молчуну, а тот и остальным, чтобы аккуратней были.
И…
- Интересно другое, - леди Бекшеева поглядела в окно. – Что ему могло здесь понадобится?
Голова ныла.
Бекшеев с трудом удерживался, чтобы не потереть виски. И не скривиться. Смотрят ведь. не верят. Не рады. Не приняли и вряд ли примут. Тут и менталистом быть не нужно. Счастье, что он не менталист, иначе не выпустили бы. А среднего уровня дарник… аналитик перегоревший. Да, кому он там, в Петербурге, нужен.
Теперь.
Откинуться бы. И спину вон опять потянуло, напоминая, что спине не нравится, когда он долго сидит слишком уж прямо. А корсет вот наоборот очень даже нравится, но его Бекшеев надевать не стал.
Глупость.
Подростку бы простительно, но не взрослому офицеру. А он вдруг заупрямился. Все казалось, что этот корсет всенепременно заметят. Поймут. И уважать не станут.
Можно было не волноваться. Его и так не уважали.
Мутило.
Еще на пароме, от одного вида сизо-серых волн, что накатывались на берег, расползаясь пеной по гальке. Вперед и назад. Вперед… и тихо-тихо назад. Шелест этот отзывался в мозгу тихим хныканьем, вновь пробуждая голоса. И тогда Бекшееву показалось, что он все-таки не удержится на краю.
Уже не удержался.
С ума ведь сходят постепенно.
А потом был паром. Старый. Скрипучий. Провонявший моторным маслом и рыбой. Тесная каюта, стоившая едва ли не дороже, чем мягкий вагон от Петербурга. Узкая кровать.
Матушка, которую, казалось, ничего не брало. И она, склонившись над ним, качала головой. Ничего не говорила. Но и хорошо. Он сам себе все сказал, что нужно, и что нет.
А теперь вот остров.
Дальний.
Дальше и вправду некуда. Протяженность – двадцать верст. Порт. Старые шахты, в которых век тому добывали кристаллы. Жила была богатой, но потом как-то резко иссякла. И предприятие разорилось. А вот люди остались.
Городок.
Рыбацкие деревушки.
Война обошла их стороной, потому как далеко. Сюда и самолеты-то не долетали, не говоря уже о кораблях. Нет, море вроде бы вот оно, рядом, точит ледяные когти о берега. Да только и берега эти на диво неудобны. Узкие коридоры, клыки и рифы.
Тяжелый корабль не пройдет. Паром вот только, но… что вывезешь на этом пароме? Особенно, если везти нечего.
Нет, никому-то Дальний не нужен.
Как и сам Бекшеев. Он осторожно склонил голову влево. Вправо. И снова влево. Матушкин внимательный взгляд ожег шею.