Нагибатор Игрового Мира (СИ)

Я недоумённо уставился на него, не совсем понимая, к чему он клонит.
— Это вы сейчас о чём?
Мужчина вздохнул и откинулся на спинку кресла. Он, кажется, был немного раздражён моей неосведомлённостью. Затем снял очки, потёр уголки глаз и улыбнулся, от чего лицо его приобрело более мягкое выражение.
— Что же ты, ничего не помнишь?
— Смотря, что вы имеете в виду, — на всякий случай уточнил я.
Он снова надел очки, опустил взгляд вниз и нахмурился:
— До меня дошла информация, что ты умер три дня назад.
Я почувствовал, как внутри меня всё сжалось от напряжения.
— Умер?!
Значит, эта случайная драка во дворе действительно стала для меня последней?
Боже, как глупо и нелепо...
Но даже если это — правда, то какого хрена здесь сейчас происходит?!
— Ну, по сути, ещё не окончательно. Здесь сказано, — он постучал пальцем по листку на столе прямо перед собой. — Что пока ты находишься в состоянии клинической смерти, без права выхода. То есть, рано или поздно тебя всё равно отключат от системы жизнеобеспечения.
От услышанного я потерял дар речи, а ноги стали ватными. По спине пробежал неприятный холодок.
Без права выхода?
— О, да ты присаживайся, — словно заметив моё состояние, мужчина указал на свободное кресло неподалёку от стола.
— Простите, но это какая-то шутка?
Всё, что происходило вокруг, выглядело каким-то глупым сном. Казалось, вот-вот он достанет из-под стола бутылку шампанского и воскликнет: «Розыгрыш!». Тут же появятся родители с Дашкой. И все будут смеяться, и радоваться — как же ловко они меня разыграли. Но мужчина лишь отрешённо развёл руками и произнёс:
— Шутка? Прости приятель, но нет. Все люди смертны, и ты в том числе.
Но если я, как он выразился, умер, то...
— Где я сейчас нахожусь?
— Можно было бы подумать, что кто-то украл табличку на входе, но поскольку это невозможно, то ты должен знать, что это «распределительный пункт» ... — на короткий миг он задумался, — Вот же чёрт, постоянно забываю какой номер...
Мужчина громко щёлкнул пальцами и на столе буквально из пустоты появился голографический монитор с номером «377» на экране. От удивления у меня даже немного приоткрылся рот. Что это за технологии такие? Тонкий полупрозрачный дисплей без корпуса и проводов!
— А это всё — типа собеседование? — я обвёл руками импровизированный кабинет, белые стены которого казались нематериальными и похожими на графические декорации. — Я должен пройти тестирование, чтобы определить, куда попаду — в рай или ад?
Только сейчас я обратил внимание на то, что здесь очень светло, вопреки тому, что совершенно нет источников освещения и окон. Вокруг — только пустые белые стены.
— Ну, что-то вроде того, — мужчина ухмыльнулся. — Это место мы предпочитаем называть «Междумирье». Это неофициальное название, если что. Да ты не переживай, каждого ждёт ровно то, что он заслужил.
Выходит, я умер, но моя душа жива? Никогда не верил во все эти байки про жизнь после смерти и прочую чепуху.
— А вы тогда кто? Апостол Пётр, тот самый персонаж из бородатых анекдотов?
Я позволил себе съязвить, потому что сама по себе ситуация максимально абсурдная. Распределительный пункт! Серьёзно?! Сознание любого разумного человека откажется верить в эту чушь!
— Каких ещё анекдотов? — мужчина нахмурился.
— Ну, типа, стучит в двери ворот рая футболист. Открывает апостол Пётр и спрашивает: «Откуда ты, сын мой?», а тот отвечает «Я из сборной России...», на что апостол удивляется: «Херассе! Как ты в ворота-то попал?!».
— Хорошая шутка, — кивнул мужчина. — Если угодно, можешь считать меня кем-то вроде бога. Так или иначе, нужно принять решение, куда тебя отправить. Расскажи, как ты умер?
Я скривился в грустной усмешке, а затем рассказал свою историю. Во всех подробностях, до последнего момента. Мужчина слушал, не перебивая, лишь изредка хмурился, а когда я наконец выговорился, он вздохнул и сказал:
— Да, плохо вышло. Жизнь порой весьма несправедлива, не так ли?
— Это точно.
Отчего-то захотелось найти с ним общий язык и договориться. Тогда, быть может, всё это закончится, и я попаду обратно. Плевать куда — назад в злополучный двор или пусть даже на больничную койку. Но лишь бы вернуться!
 
— Так, продолжим, — он снова опустил взгляд на листок перед собой. — Холостой, детей нет. Официально нетрудоустроенный. Чем же ты зарабатывал на жизнь?
— Фрилансом, — пояснил я, не совсем понимая какое это теперь имеет значение.
— Увлечения: чтение, программирование и... компьютерные игры? О, кстати, во что играл?
— Да так... В основном в онлайн-проекты. В последнее время «Тёмный Мир».
— Серьёзно? — услышав название игры, он заметно оживился. — Какой псевдоним в игре?
Я назвал ник, который уже давно использовал: «Hunter x Hunter». И глаза мужчины натурально округлились.
— Да ладно?! — он даже привстал, чтобы получше меня рассмотреть.
— Ну да, — я пожал плечами, не понимая, чем заслужил такое внимание.
— Дружище, да ты же, мать его, настоящая легенда!
Нет, это совершенно точно сон! Иначе как ещё можно было объяснить, что я умер, попал к некоему богу на переправу, а теперь он заявляет, будто знает меня... в онлайн-игре???
Я поджал губы и молча кивнул головой в ответ. Что же, я, конечно, рад, если ему угодно считать достижения в компьютерной игре чем-то грандиозным. Однако, по представлению большинства людей (и, конечно же, в их числе были мои родители!), — это совершенно точно не то, чем стоит гордиться.
— Смотри...
Прямо перед ним на столе точно так же из воздуха появились клавиатура и мышь. А уже через несколько мгновений на полупрозрачном мониторе высветилось главное меню игры «Тёмный Мир». Он вдавил кнопку входа и на экране возник его персонаж, у которого над головой жирным шрифтом красовалось имя: «ХАРОН».
Да это же тот самый таинственный игрок, которого я взял к себе в группу для рейда на босса!!!
— Вы — Харон? Но как такое возможно...
— Настоящий джек-пот, приятель! Мне ещё никто из игры не попадался!
И тут всё встало на свои места. Память услужливо подсказала, что Харон — это перевозчик душ умерших в царство мёртвых. Кажется, я читал об этом ещё в детстве в книжке о мифах Древней Греции.
— Так тебя... Вас реально зовут Харон?
— О, нет, — он отмахнулся. — Это всего лишь выдуманный ник. Прости, нам запрещено разглашать свои настоящие данные.
Ну да, как же... Бог, или Харон, как он себя называет, сидит за столом и смотрит на меня взглядом полным удивления не меньше меня самого.
— Что же это получается, боги тоже играют в игры? — я не смог подавить желание усмехнуться увиденному.
Харон тоже улыбнулся, но глаза его остались серьёзными.
— Не поверишь, но вся эта рутина, — он открыл ящик стола и показал огромную кипу бумаг, окаймлённых чёрными рамками, — бывает весьма депрессивная и утомительна. К тому же, у нас тоже есть перерывы и выходные. Чем ещё заниматься, когда всё твоё существование ограничено всего лишь одним пространством? Так что да, время от времени я захожу в игру развлечься.
Он вздохнул, а я заметил, что в его глазах промелькнула тоска. Мне оставалось только гадать, — жаль ему себя или то, что, такие как я больше никогда не смогут вернуться в свой мир.
— Вы сказали, что я легенда. Но я всего лишь обычный игрок, пусть и высокого уровня. Харон — вот уж о ком действительно ходят легенды. Говорят, вы не просто игрок... Многие даже считают читером.
— И ты? — он прищурился.
— Нет. Я в курсе, что разработчики пристально следят за всеми подозрительными персонажами и при подозрении на читы сразу дают блокировку. Это правда, что вы побеждали элитных боссов в одиночку?
— Да. Я могу победить любого босса, но это не значит, что я лучший. Дело в том, что концентрация и скорость реакции у меня несколько выше, чем... у людей вашего мира. Поэтому я использую свои навыки, чтобы помогать достойным игрокам вроде тебя. Я ценю в людях целеустремлённость, и как мне показалось — это твоё сильное качество.