Мор'Дрим (СИ)
Рыцарь даже не вздрогнул. Сиергал давно отучил хлопаться в обморок от такой мелочи как гражданские модели для самозащиты. Мор показательно отвернул воротник зелёной безрукавки.
- Попробуй в шею, дед. Говорят лучше срабатывает.
- Да я это... - Развёл руками старик.
- Ага, работа такая.
- Ну так, я... - Внезапно рванувшись, с прытью невозможной для пожилого человека, дедок действительно ткнул парализатором в незащищённую шею.
- Ну ты и наглый. - Отпихнул его Мор, так что тот шлёпнулся на задницу. - Может тебе ноги сломать, старый пень?
- Не надо. - Дед демонстративно спрятал свою бесполезную игрушку и показал открытые ладони. - Я исправлюсь.
* * *
Недалеко от груды камней оказался замаскированный вход под землю. А в конце этого хода - бетонный подвал одной из старых, уже снесённых, лабораторий. Видимо здание просто обрушили, а на подземный уровень наплевали. Основная масса помещений развалилась, а бункер, на случай стихийных бедствий или бомбёжки, уцелел. На то он, собственно, и бункер.
Внутри даже оказалось кое-что полезное. Переносной мини-реактор, обогреватели, палатки, кухонный синтезатор. В общем всё на случай аварии, чтобы с комфортом дождаться спасателей. Единственный минус — запас пищевых брикетов перележал свой десятилетний срок годности раз тридцать.
Дедок устроил тут отличное логово. Само собой приглашать никого не планировал, но для Мора пришлось сделать исключение. Раз уж его шокер не взял, старик смекнул, что лучше потесниться.
- Ты, наверное, один из этих, как их, псионов, верно?
- Заметно?
- Поначалу не очень. - Признался дед выбрасывая очередную кость. Хозяин подвала оказывается, кроме вылазок за брикетами, ещё и крыс разводит в клетках. Ну, а что? К корму непритязательны, а на вкус ничего так. - Сразу, я тебя тоже за быстрого, с мозгами набекрень, принял.
- Быстрого?
- Разумный с повышенной скоростью восприятия. - Пояснил он. - Тут все по генетическим признакам кучкуются. Ты вот безрукавку зелёную где взял?
- Отнял.
- Вот и думай.
- Ага, а в оранжевых безрукавках — это сильные?
- Не обязательно в безрукавках, что угодно цвета клана — хоть штаны, хоть шляпа. И чужое не вздумай носить — порвут. Ну да тебе это, как я понял, не грозит.
- И что тут везде так?
- Да я кроме местной деревни нигде не был, так что ручаться не буду, но должно быть везде по-разному. Смотря кто в главари пробился. Кто под себя побольше народу подмял, тот возле каждого пункта сдачи анализов и правит. Корпам начхать, лишь бы было спокойно и приводили кого нужно.
- Приводили сдавать ДНК тесты?
- Ну, а зачем же ещё?
- А ты откуда такой умный?
- Бывший капсулёр я. - Старик убрал с виска длинные седые волосы, под ними оказался пилотский разъём. Мор про такие только слышал, в Лиге их уже давно никому не ставят, придумали дистанционный доступ к системам корабля. - Лет двести назад решил в республике Минматар наркотиками поторговать. Оказалось строго там с этим делом. Шло к тюрьме, а тут агент с договором выкупа. «Всего-то проведём испытания по внедрению нового образца ДНК. Повезёт станешь ещё круче.» В общем купился я. С тех пор тут обитаю.
- Круче хоть стал?
- Ага. - Усмехнулся старик настраивая на максимум ионный обогреватель. - Круто притягиваю неприятности.
- В ближней деревне кто правит?
- Чёрный. Имени не знаю, да и никто не знает. Но делец отменный, всех в стальных перчатках держит.
- А наёмники тут каким боком? Я в лесу одного видел.
- Стандартный контракт корпорации — отлавливают нечипованых.
- Это кто?
- Каждому подопытному, в шею, поближе к артерии, чтоб вынимать было опасно, вживляют чип с информацией. Чтобы легче было отслеживать миграцию. У тех кто родился бесконтрольно, вне родильных лабораторий - чипов, понятное дело, нету. Вот наёмники ищут таких и чипуют.
- А что у корпов своих спецов нет?
- Не знаю, нанимают — значит не хватает. Местные бы и сами друг друга к башням таскали, да без аппаратуры не определишь есть у кого-то чип или нет. А сканеры, да и вообще любые технологии, корпы мутантам давать не хотят.
- А отнять, у тех же наёмников, нельзя?
- Что-то ты не сильно наотнимал как я погляжу. Бегаешь с палкой и в зелёной безрукавке.
- Ещё не время просто.
- Палкой будешь наёмника из тяжелой брони выковыривать? Ну, ну. Как начнёшь, позови, охота глянуть. Да и бестолку это. Бойцам разрешено провозить на планету только те технологии, что управляются нейросетью. Для аборигенов это - хлам. Да и улететь вместо одного из наёмников всё-равно не светит. Единственный выход на орбиту — ангар башни, а там проверят кто такой и назад выкинут, а заодно и деревню спалят. Вдруг чего из технологий ещё осталось. Были прецеденты.
- Погоди, только сейчас дошло, ты сказал двести лет назад тебя посадили?
- Догадайся какие у меня ГМы стоят. Сразу мне тоже не сообщали, но как мне сто пятьдесят стукнуло — я сразу сам понял. - Хохотнул старик. - На очередной проверке меня даже ликвидировать хотели. Оказывается мои гены передаются по наследству.
- А это плохо?
- Для корпорации торгующей ГМ? Подумай...
- Что же не ликвидировали?
- Понятия не имею, тут передо мной мало отчитываются. Видать хотят отследить возрастные изменения организма более глубоко. Но я с тех пор на сдачу анализов не суюсь — страшно.
- Ладно, в общих чертах понятно. Тут, кроме твоей жужалки, никакого оружия больше не было?
- Да откуда? - Слишком поспешно возмутился дед.
Мор тяжело вздохнул и строго посмотрел старику в глаза.
- Ладно, есть тут кое-чего, но тебе оно всё-равно не поможет.
Хозяин бункера пошерудел под обломком плиты, бережно вынул, почти чистую, тряпицу и размотал... Макс. Протянул его, любовно покачивая в ладонях, Мору.
- Видишь, у него даже курка нету. Видать какая-то штука древних.
Глава 13
Чёрное покрытие чуть поблёскивает в свете фонаря — дед, видимо, часто полировал, от нечего делать. Курка нет, но и чужая аура в оружии не чувствуется. Мор щёлкнул держатель, раздвинул щитки ствола, под ними обнаружилась хитро спаянная двойная разгонная трубка — действительно Макс, не муляж какой-нибудь. Вынув обойму рыцарь заглянул в слот и убедился, что фрит на месте.
Бластер выглядел обшарпано и потёрто от многолетнего использования. Но, видимо, очень долго где-нибудь пролежал прежде чем его нашли, вот аура прежнего владельца и «выветрилась». А это означает... Мор уколол палец о пробник, задвинул щитки и сосредоточился на оружии. Пик. Пик. Легко отозвался псионный курок.
Отлично! Если бы во фрите сохранились хотя бы отголоски чужой ауры, пришлось бы несколько дней переподчинять, а так уложился в пару секунд. Глянул на шкалу обоймы — семь светящихся точек. Не полная, но на это и надеяться не стоило — от долгого простоя старые энерго-банки разряжаются сами собой. Удача что вообще что-то осталось.
- Где ты его взял?
- Там. - Махнул куда-то в темноту старик. - Идём покажу.
Направив свет фонаря в темнеющий проход дед осветил узкую лестницу вниз. Она оказалась короткой, всего десяток ступеней, а дальше обрушенное перекрытие. Из-под упавшей плиты торчали белесые кости, похоже кисть правой руки. Пальцев на руке пять — стандарт. Фаланги похожи на человеческие. Определить что-то большее по этим останкам невозможно, даже одежда давно истлела.
Что, интересно, тут делал один из легатов Новета? Вряд ли, с таким оружием, это был кто-то другой.
Хотя всё это уже не важно. Раньше Мор упорно думал как отбить суккубу с помощью заострённой палки. Ждать ли подходящего случая? Просто проследить куда они с наёмником двинутся когда сучка оправится? Теперь проблема снята и можно действовать в лоб. Ну или почти в лоб — зарядов всё-таки маловато для полноценной уверенности в победе. Но семь противников он уложит легко. Будем надеяться, что после такого, остальные сами разбегутся, если они вообще есть, эти остальные. Смысл ждать пропал — нужно действовать.