Осман. Его маленькая слабость (СИ)

И я остаюсь, сама не подозревая о том, что мне приготовила судьба…
 Глава 7 
 
ПОЛИНА
— А вы… давно сюда ходите? — обращаюсь к Олегу, что садится напротив меня и уверенным жестом раскрывает меню на странице с напитками.
— Прилично. Что-то не так?
— Нет, все так, просто…
— Просто, что? — улыбается, изучает меня взглядом.
— Я тоже люблю сюда захаживать при возможности. Ну когда бываю в этом районе.
Глядя на Олега не могу не улыбнуться. Есть в нем что-то такое… Простой он, вот. Приятный, как человек.
Да и как мужчина, наверное, очень даже ничего. Симпатичный. Обаятельный. Спортивный.
Правда, я не люблю мужчин с сильно короткой стрижкой, мне нравится, когда… Как у Османа, да. Небольшой беспорядок, небрежность. Есть в этом что-то очень сексуальное…
Эй, о чем это я думаю? У меня еще столько вопросов не решенных и вообще, я ж мать.
Ну а что, матери уже и пофантазировать не могут? Что теперь, крест и на этом поставить?
Хотя в моем случае, лучше бы я думала о другом. Например, обратила бы внимание на сидящего напротив меня Олега.
С короткой стрижкой, но зато с широченными плечами и сильными, мужскими руками. Наверное, за ними как за каменной стеной. Может спрятать и меня, и Каришку, и Ваську…
Тормози, Поля!
— Ты так загадочно улыбаешься.
— А мы уже перешли на «ты»?
— Почему бы и нет. Или ты против?
— Нет, но… Неожиданно быстро.
— Хорошо, можем откатить все назад. Как ваша дочь, Полина? — вроде бы вежливо, а вроде бы и… наехал?
Сейчас как обижусь!
Но смотрю на Олега и понимаю, что не получается у меня разозлиться на него.
Слишком уж он прямолинейный. Простой. Открытый. Видно, что на него можно положиться. Хороший он, вот.
Моя чуйка обычно меня не подводит. Как никак я дочка «следака», а отец у меня всегда говорил, что нюх у него… как у собаки, да. И глаз как у орла.
А я всегда была папиной дочкой. Рыжая, упрямая, боевая. Это я сейчас расклеилась, слишком много всего навалилось за последнее время…
— Подождите, может стоило откатить к заводским настройкам и начать с самого знакомства?
Ох, мне становится неудобно перед Олегом. Что это я в самом деле? Сижу перед человеком, а сама утопаю в своих мыслях.
Нехорошо это, некрасиво.
— Простите меня, Олег, я сегодня сама не своя.
— Да ничего, все нормально. Что будете пить?
— Кофе. Черный бразильский. Без сахара и молока.
— Ну и ну. Я думал, выберете что-то лайтовое, капучино там или латте.
— Ой фи!
— Да ладно вам, фи. Я, например, только в таком виде кофе перевариваю.
— Пьете через «не могу»? Тогда не лучше ли пить что-то другое? Чай, например?
— Может я люблю усложнять себе жизнь. — Смеется, а сам глаз с меня не сводит.
Намекает или…
Нет, на меня ему точно не стоит рассчитывать. У меня и хвост длиннющий — Васька, Каришка, долги отца…
Одно дело пить кофе, превозмогая себя, а другое… завести отношения с брошенкой с детьми.
Ну хорошо, с одним ребенком, но… Васька временами мне как дочь.
И я хочу сказать Олегу об этом. Не просто сказать, предупредить его, что мы пьем кофе и расходимся.
Да, мой максимум пока только такой.
Но он вдруг перебивает меня, словно прочитав мои мысли.
— Только не говорите, что вам пора бежать.
— Нет, но… У меня не так много свободного времени.
— А дочку с кем оставили?
Все понятно, прощупывает почву. Легко так, ненавязчиво, словно боится спугнуть.
— Может быть, с папой оставила. — Почему я говорю это с вызовом?
— Вы бы не сидели сейчас здесь в ожидании черного бразильского. — Опять улыбка, и… Я чувствую себя круглой дурой.
Краснею, сливаясь по цвету со своим алым шарфиком.
Слава богу, приносят наш заказ, и мне не нужно ничего отвечать.
А что я могу сказать? Что сама не знаю, зачем согласилась?
Нет, вру, знаю. Мне просто хотелось поблагодарить этого Олега, и больше ничего.
— Я так понимаю, дочку вы нашли по адресу, указанному на бумажке?
— Да.
— Проблем не было?
— Нет.
— Прекрасный диалог. — Подмечает Олег со смехом.
 
— Извините, — качаю головой, даже не зная, как себя оправдать. — Одичала в декрете.
Я… просто отвыкла от такого. Разучилась общаться с мужчинами. В моей жизни всегда был Осман, а с ним… с ним все было по-другому.
— Ничего страшного. Пейте кофе. Я вам еще и десерт заказал.
— Ну что вы, не нужно было…
Обрываю речь на полуслове, потому что… Сердце падает куда-то вниз.
Нет, быть такого не может! Если это совпадение и игра звезд, то совсем не смешно.
Встречаюсь со взглядом до боли знакомых темно-карих глаз, и он не сулит мне ничего хорошего.
Осман стоит у стойки в ожидании своего кофе и, кажется, готов убить не только меня, но и Олега.
* * *
Внутри меня все дрожит.
Махдаев смотрит на меня… с ненавистью? С презрением? С ревностью?
Как расшифровывается этот взгляд?
Одно могу сказать точно — мне от него не по себе.
Хочется… Блин, хочется зарыться под одеяло, под плед, да что там, я готова сползти под стол, лишь бы прекратилась молчаливая перестрелка одними глазами.
— Все в порядке? — Олег обращается ко мне, а я как загипнотизированный удавом кролик еле выдавливаю из себя:
— Да, да.
Откашливаюсь, чувствуя, что во рту пересохло. Тянусь к стакану с водой, торопливо отпиваю и весьма не грациозно умудряюсь поперхнуться водой.
Осман качает головой, и этот жест… Он, что, смеется надо мной? Или что, я не понимаю?
И дело тут не в моих декретных мозгах, а в том, что Махдаев включил чертового сноба. Жутко красивого, сногсшибательного, но все-таки до жути бесящего сноба!
А я… Я все могу вытерпеть, кроме насмешки над собой.
Ничего не могу поделать, это мой маленький «триггер». Ох, еще и коверкать родной русский иностранными словечками начала…
Это все из-за волнения! Все из-за Махдаева, клянусь!
Он, кстати, напоследок окидывает нас с Олегом презрительным взглядом (да, все-таки это было презрение) и разворачивается в сторону выхода.
— Олег, я сейчас вернусь, — бросаю коротко своему новому знакомому и, не дожидаясь его ответа, бегу за Османом.
Я точно в своем уме?
Нет, конечно. Я вне себя от ярости.
А когда я злая, я импульсивная и вообще «не лезь, убьет!».
Убью, да. Но сначала умру сама.
— Что это было? — все-таки догоняю Османа на улице, когда тот открывает дверь своего шикарного авто (другие у него просто не водятся), собираясь сесть и уехать.
Черта с два! Никуда не поедешь, пока… Пока мозг тебе не вынесу.
На самом деле, это то, что я никогда с ним не делала. Просто не считала нужным, доверяла на все тысячу процентов.
— Ты ко мне обращаешься?
— А ты еще кого-то здесь видишь?
— Ты права. Здесь никого нет.
Грубый тон никак не вяжется с прежним Османом.
Вот как, да? Очень обидно думать, зачем я была нужна этому мужчине.
Но раз сейчас он так холоден со мной, то без вариантов.
Поматросил и бросил.
Я никогда не была для него той, с кем один раз и на всю жизнь.
На таких, как я, такие, как он, не женятся. Семью не заводят, будущего не строят.
Ему хотелось мое тело, хотелось покрасоваться перед своим другом-мажором, а я…
Я снова стою перед ним. Снова наступаю на старые грабли.
Не просто наступаю, я на них танцую!
— Что, уже оправилась от кражи дочери? — Осман кивает в сторону кафе, наверное, истолковав наши посиделки с Олегом, как свидание. — Недолго горевала…
Ну знаете ли!
Подлетаю к нему, намереваясь залепить пощечину, но он буквально одной левой перехватывает мне руку и отводит ее назад, сокращая расстояние между нами.
— Ну ты и сво…
— Подбирай выражения.
— Сам подбирай!