Избранные циклы фантастических романов. Компиляция. Книги 1-22 (СИ)

Торопливые удаляющиеся шаги, звук закрывшейся двери, затем – слабый шум двигателя в отдалении.
– Умолять он меня будет… – еле слышно, словно про себя. – Дерьмо…
Несколько минут тишины – кажется, она куда-то вышла.
Вернулась.
«Как же болит голова, сил нет никаких…»
– Эй, гермо, давай пей… ну, не отворачивайся, чего ты нервный такой…
«Как там Скрипач? Видимо, живой, раз ему пить предлагают.
Это хорошо…»
Зрение постепенно возвращается, но все равно – вместо картинки муть и силуэты. Если напрячь глаза, то можно различить два пятна, похожие на чьи-то фигуры. Одна сидит, вторая лежит.
– Пей, не бойся. Это всего лишь холодный чай…
Вот так, блин, задания и проваливают. На кого мы нарвались?.. Совсем голова не работает, но на кого-то мы конкретно нарвались, понять бы…
Снова муть, снова мир становится неразличимым, но, к счастью, хотя бы больше не тошнит. И попить в самом деле было бы неплохо. Но лучше – поспать. Тело ноет, тянет, до сих пор ощущается онемение.
И голова совсем дурная.
«Вот это в самом деле плохо…»
– Интересные вы какие. Странно. Значит, не только метаморфоза, но еще и модификация? Достаточно достоверно сделано, ребятки. Ладно, это мы потом…
Спать… силуэт какой-то в той части комнаты, которая у окна… что это за звуки?.. ладно, не важно… а почему светло? Сейчас день?.. Наверное, день… Светло, тепло. Попробовать повернуться на бок, и еще бы руку под голову… нет, не слушается рука. Ну хоть самому немного удалось повернуться, и то хорошо… ненавижу слабость…
– У тебя обалденные волосы, очень красиво… Что, руки онемели, да? Знаешь, мне известно отличное средство против онемения рук… сейчас я тебе его покажу…
Теплое тело рядом, под тонким одеялом, маленькая ладонь скользит по груди, горячее дыхание у виска и…
Что…
О, Боже!..
– Ни о чем не спрашивай, гермо… только запомни, я всегда делаю то, что я хочу…
* * *
За утро он просыпался несколько раз, но тут же засыпал вновь. Только позже, уже днем, удалось окончательно продрать глаза и кое-как оглядеться. Ит с трудом приподнялся на локте.
Небольшая комната, заставленная старой, довольно ветхой мебелью. Стол у стены, рядом – допотопный комод, снабженный кучей маленьких ящиков, еще дальше – продавленное кресло, на которое в беспорядке накиданы какие-то тряпки. Тряпки? Да, как же. Там валяется то, что осталось от их вещей.
Окно узкое, высокое, сейчас занавешено тяжелой, траченной временем шторой. В тонкую полоску между шторой и стеной пробивается свет: действительно, уже день. На соседней кровати спит Скрипач. Зрелище, надо сказать, удручающее. Волосы, как пакля, торчат в разные стороны, рука, высунувшаяся из-под одеяла, какого-то чуть ли не зеленого цвета… лицо, видимо, будет не лучше.
«И сам я тоже не лучше», – мрачно подумалось Иту.
Но что интересно – а ведь живые.
И мало что живые, так еще и…
– Сбежала, – глухо констатировал Скрипач, не поднимая головы. Говорил он в подушку, и его было почти не слышно. – Мы с тобой феерические придурки.
– Еще бы не сбежала, – подтвердил Ит. – Антиконтроль. Да еще, видать, из бригадиров. Я бы на ее месте тоже сбежал.
– Зато будет что рассказать, – Скрипач, наконец, соизволил повернуться. Зеленое, отекшее лицо, под глазами – чудовищные синяки, нижняя губа тоже опухшая, видимо, прокусил. Глаз почти не видно, щелочки. Значит, с почками до сих пор какая-то фигня, а ведь антидот они оба получали, и не по разу. От медиков не отвертеться. Плохо. Лишние проблемы.
– Да… – протянул Ит. – Рассказать будет что, это точно. У меня такого секса в жизни не было.
– И у меня, – уважительно подтвердил Скрипач. – Кто же знал, что девушки настолько высоко ценят подаренную защиту?.. Если бы нас предупредили, мы бы имели такое гораздо чаще.
Ит хрипло засмеялся, Скрипач – тоже.
– Веселитесь? – раздался вдруг голос из коридора. – И что же такое смешное произошло за полчаса моего отсутствия?
  
Глава 7
 
Орбели-Син
 
Дверь в комнату открылась. На пороге стояла та самая девушка-рауф, на этот раз без личины. Ит и Скрипач во все глаза уставились на нее.
 
Посмотреть было на что – девушка оказалась более чем хороша. Полутораметрового роста, с тончайшей, точеной фигуркой, с короткой светло-рыжей шерсткой на голове и травянисто-зелеными глазами. Одежда – неброская, но явно недешевая и очень удобная даже на вид. Облегающие брюки темно-серого цвета, кофта с длинными рукавами, легкие туфли без намека на каблук, на плоской подошве. В руках девушка держала объемистую сумку, непонятно чем набитую.
– Почему ты не сбежала? – спросил Ит первое, что пришло ему в голову.
– С какой радости? – удивилась она. – Куда это я побегу? А поговорить? А позавтракать?
– А если мы на тебя стукнули? – вопросом же ответил Скрипач.
В ответ она расхохоталась.
– Ну да, конечно. Стукнули. Ты даже на ноги встать не можешь, и потом… ведь не стукнули же, верно?
– Верно, – покладисто согласился Скрипач. – Как тебя зовут?
– Настоящее имя тебе ничего не скажет. А так, для работы – Орбели-Син, – отозвалась она, водружая сумку на кресло.
– Орбели? – недоуменно повторил Ит. – Подожди, но ведь это имя…
– Я неплохо знаю историю кластера, – фыркнула она. – И давно интересуюсь историей Сонма. Русского Сонма, если точнее. Видимо, ты ее тоже неплохо знаешь, раз спросил.
Ит медленно кивнул.
– И что с тобой случилось? Что вообще должно было случиться, чтобы захотелось взять имя женщины, своими руками расстрелявшей собственную семью? – тихо спросил он. – Зинаида Орбели была садисткой, сумасшедшей, насколько мне известно.
– Садисткой – возможно, – девушка тряхнула головой. – Но вот сумасшедшей она не была. Семья предала ее, и она поступила с ними… так, как сочла нужным. Тебя это смущает?
– Немного, – признался Ит.
– Слушай, а это не едой там пахнет? – с интересом спросил Скрипач, приподнимаясь.
– Едой, – подтвердила она. – Что, хочется есть? Понимаю. Сейчас что-нибудь придумаем. Как вас называть?
– Меня – Рыжий или Скрипач, а вон его – Ит. Фамилия нужна? – Скрипач прищурился.
– Без разницы, – поморщилась она. – Так, что у нас тут…
Из сумки показался прозрачный пакет, в котором лежали какие-то баночки и коробочки.
– Что это такое было? – Ит сел повыше, подтянул одеяло. – То, что нас траванули, я понял, но чем?
– «Синяя смерть», – невозмутимо ответила Орбели-Син, поворачиваясь. – Вам еще очень крупно повезло…
– Это тебе крупно повезло, – парировал Скрипач. – Если бы не твоя придурошная затея с лучевиком, то и нам бы повезло, но вместо этого…
– Не перебивай меня, – ледяным голосом приказала Орбели. – Вам повезло, что у нас на этой точке оказался достаточный запас антидота.
– На кой черт ты полезла на выставке убивать эту Гоуби? – не выдержал Ит наконец. – Зачем, ради всего святого?!
– Ты ни черта не знаешь, официал! Ни черта!.. Сколько вы тут пробыли?
– Полторы недели.
– А мы тут сидим полгода! И замечу тебе, что я-то знаю побольше вашего!.. Ты в курсе, что этой мрази, к примеру, принадлежит Зеленый квартал? Знаешь, сколько денег они делают через того же Ойтмана? Ты вообще хоть что-то знаешь?
– Откуда?! – вызверился Скрипач. – Откуда мы можем что-то знать, когда мы ее только вчера начали разрабатывать?!
– И это лишний раз доказывает, что вся ваша Официальная служба – полное дерьмо, – веско заключила Орбели. – Я всегда говорила: фигней страдаете. Фигней! Понятно? Явились, твою мать! То нельзя, это нельзя, такой закон, сякой закон!.. А что тут гермо, ваши же собратья, пачками мрут – нормально? А то…
– Погоди, – поморщился Ит. – Давай не все сразу. Я понял, что вы тут уже давно и успели разработать Гоуби, так?
Орбели-Син кивнула.
– Но убивать зачем? – справедливо спросил Ит.
– Затем, что большая часть всей пакости, которая тут творится, держится на этой мрази, – ответила она.